a-q-u-í T-O-D-A i-m-a-g-e-n es blanco y negro porque así Y-A es A_R_T_E

regresar a marte me cuesta excesivo esfuerzo, es más, ustedes saben que me quedaré en urano por siempre y que incluso iré al recién descubierto décimo planeta.

No bromeo.

mi mamá gritando: ni KAFKA. desde la sala y riendo.

todos un día.

Se serruchan la barba.

Desobedecer también es obedecer.

Pero bueno y vaya con su proselitismo a abanderar la nueva religión que liberará a los pepinos marinos.

Lo curioso es que no cesarán estas nuevas religiones, llámense... X, y, z... Proliferarán como hongos... Acudan al llamado de auxilio de tal o cuál causa ideológica... Propugnando un mundo ideal... No cesarán por ridícula que sea la apuesta... A acudir al auxilio de la humanidad inválida y convaleciente de antemano...

¿Estás seguro de lo que dices? Lo raro es que aún lo pregunten. Porque además se está seguro de lo que se dice, mas nada de lo que lleguen a escuchar... No se puede hacer demasiado, ni creo tener tanto poder en lo absoluto.

Hormiga una hormiga descontenta.

Creo que ha habido épocas en las que los poetas han tenido que doblar su espíritu para acoplarse a la bestia del espíritu. Han doblado su voz, la simiente, la reunión y convergencia. Síntesis y fracaso.

Una suerte de vejigas sifilíticas... Jajajjaja.

A las que cada vez les cuesta más hacer...

Esos lugares a los que en cualquier hora que entres, es de noche...

Por una extraña serie de alegorías en estos días, uno sabe que nace en un infierno para irse al cielo sin escalas ni aduanas.

Aquello que se les escape. De lo que esté vedado hablar. De lo que no puedan hablar, comunicar, cernir, servirse. Aquello que se les escape.

Todos saben lo que un orgasmo produce.

Nos dormimos escuchando al neurótico de beethoven.

Nos despertamos a las 5 y seguía sonando ahí el neurótico de beethoven.

¿Qué es lo que se busca con la normalización de los actos? Hipótesis nada descabellada es, firmar de antemano, una acta de defunción a perpetuidad. Que diga fuerte y claro: pude al fin definirme como esto, lo que sea que quiera decir ese esto.

Considerando por supuesto, lo terrible de ese paupérrimo pude ser frente a otro. Una guerra cósmica debajo de cada argumento. (O un anfiteatro incitante, como un lobby de hotel decidiendo el futuro con chasquidos de copas y música de piano ligera). Todas esas decisiones tomadas al calor del alcohol, los hielos tintineando, esa música ligera que agobia si es que tienes el menor gusto musical. Esas decisiones tomadas en un ambiente cordial, por ejemplo, bombardear tal o cual territorio, y las luces centelleando a través del vaso broncíneo, angelical.

Y esa guerra es la traducción de una guerra vieja familiar, por el amor del padre, por el beneplácito de la madre, la aprobación de los viejos ancianos, la discordia y disputa de los hermanos por sobresalir entre los hermanos, una reacia pelea por alcanzar una partida que ya tuvo lugar y que fue perdida desde antes, es el secreto ridículo deseo.

Y los autores mueven los hilos de la voluntad para reír, ridículo y perverso, atroz y anodino.

Soñé que alguien defendía su propiedad privada de no sé qué. Rayaba en un nivel que me daba vergüenza observar.

… inicié siendo culpable, nacer culpable, el pecado original en mí no sólo fue pecado, fui sentenciado por nacer. a la corta edad aprendí a ser un culpable bajo pretexto de lo que fuese. supe ser invisible. las sutilezas de los que se dicen buenos, sus dedos que señalan, sus acusaciones, aprendí a movilizarme en un flanco invisible, nadie sabe de lo que mi silencio hace, frente a sus acusaciones. varios, sí varios me han acusado de traidor, desleal, etc, no saben lo que veo cuando lo hacen, no lo saben y ni me interesa que lo sepan. no saben nada de nada de sus personas, eso es lo curioso, conozco a sus adeptos, las manos que agarran que toman que cogen. sé sus intenciones, sus propósitos, sus intereses, sé porqué me llaman o han llamado como me llaman, peligran, se ven amenazados. mi sadismo me hace deleitarme con solo verlos temblar. no necesito más, con eso me basta.

¿Inocente yo? ¿Inocentes ustedes? Por favor, no me hagan reír.

Tengo una confianza en que no será la inteligencia y la razón lo que salve a la humanidad, sino por el contrario, su infinita impotencia y su insondable estupidez. jajajajaja.

nada, un orgasmo no produce nada. jsjsjsjjs. ¿Qué se puede esperar de una especie que proviene de un gruñido y una serie de patadas? dice, E.M.C.

Siempre le he preguntado al espejo quién soy, y nunca nunca ha podido contestarme.

encontrar la medida del hombre, el patrón de medida del hombre cuya proyección sea no sólo su sombra sino lo que pretende como una perfección, imagen, solidez, sistema lógico cognitivo ¿narcisismo? no, para nada. jsjajajjaja.

no hay la medida del hombre, está desprovista, y deambula con su orfandad aberrante, haciéndose el ridículo con sus dos o tres asideros posibles, que se desvanecen en seguida y aún así promulga con el holograma que le pervive, haciendo el gran payaso de sí, regalando a los otros el gran payaso de sí, fingiendo seriedad de ese payaso de sí. lo importante es que habla muy seguro de sí ese inconsciente. ese payasito triste, conmiserándose y regalando sus miserias, el benefactor que no puede faltar en cada época, ir repartiendo sus miserias como si de una beneficio se tratara.

el otro día escuchaba la contra argumentación a la violencia y… me quedé prendado de la idea que he tenido acerca de las palabras, y del arte, casi toda mi vida, esto es, de la posibilidad de ejercer una libertad en las palabras. ejercerla incluso con violencia. ejerciendo una violencia con las palabras porque como es evidente la realidad prefiere esta sosería de ser pasivo, de que la dejen en paz, incluso en su voluntaria esclavitud.

y habría que dejarla en paz, no tocarla con las palabras, no ejercer una violencia con las palabras, dejarla ser una gelatina viviente que presta sus servicios a la realidad circundante. esto, a la realidad habría que dejarla pastar sin complicaciones. a eso yo digo no.

hay que violentarla con las palabras, con el arte. que si quiero bolsa de plástico o de papel. le pregunto ¿cuál contamina más? deme la que contamina más. para una pregunta estúpida una violencia estúpida, una mirada violenta en un lugar aparentemente neutro. ¿no es violenta esa pregunta? ¿no les provoca una rabia imprevista hacia todos lados? ¿y que, en todo caso están en el derecho de violentar con las palabras hacia todos lados? ¿a eso que se pretende ignorante o que encuentra un rincón donde justificarse?

porque en todo caso las marchas y las protestas me son esterilidades de un día, y preferiría ir hiriendo la realidad constantemente a sólo ejercer una violencia estéril de un día al mes, permitida, neutra infértil. esto es, estar muerto casi la totalidad del mes para revivir el día de la violencia permitida.

importante nota al pie: ejercer la violencia de la palabra en una total calma, sin pasión, sin tonalidades en la voz, casi de una religiosidad indiferente.

y si, tenemos que esperar al día de la violencia permitida, se me hace plausible lo del estadio para las protestas, que darían vueltas infinitas y que como una resistencia energética, simbólica, cambian la realidad en un desfogue, como una máquina que se pone a funcionar y mediante las vueltas y los gritos empezaríamos a ver como todo reluce y cambia. entonces podríamos poner en la nómina gubernamental esos marchantes que ayudarían a cambiar la realidad, sólo con un asomo al interior del marchodromo nos esclarecería el alma a tal grado que veríamos de inmediato los efectos.

a veces hago del día como lo haría la ingeniería. hacer una presa de emociones para hacerla resquebrajar con el cúmulo de violencia necesaria para escribir. toda esa fuerza, todo ese odio, una ingeniería socarrona, violenta, una grieta y la catástrofe.

los puritanistas dirán, eh no, mucho cuidado. los puritanos son mis mejores publicistas.

siempre lo han sido y siempre los he utilizado, no les miento, me provocan entre repudio y sorna.

Esos espacios sin rostro en los que se diluye la responsabilidad, esas corporaciones mercantiles o ideológicas donde se nota una mano, un pie, un codo una rodilla apenas un ojo dos bocas tres orejas y una gran bola inmensa bola de órganos aglutinados de nadienes ahí deglutiéndose…

Y defendiéndose de no sé qué fantasma que los carcome en forma de culpas y torturas espirituales etc…

He echado mano de esas sabandijas…

Ha de ser difícil estar hermosa y que nadie sea sincero. Quiero decir, honesto.

Esto porque una mujer hermosa pone fotografías continuamente sobre su hermoso cuerpo y por supuesto vienen los mil y un comentarios diarios.

Pero, pero, el día que hace una fotografía de algo más que su cuerpo, aparecen los mismos mil y un comentarios aduladores por una fotografía anodina.

Por eso, me resultaría extraño estar rodeado de una realidad así, engañosa.

Porque ahora además me recuerdo de un artículo que leí hace meses de un escritor-suelo no recuerdo de qué país latinoamericano, realmente ardido, de que fuesen las modelos de ahora las nuevas poetas populares en la feria de los likes y esas cosas.

Entonces el tipo se arrancaba, se nota que le había pegado en los güebos, a despotricar contra esa práctica literaria. Fotografía del culo, poema poema poema, fotografía del rabillo de una teta, foto de la raya culera, poema, fotografía de perfil semi desnuda, poema poema poema poema, y que la cascada de likes se anunciara, y que por consiguiente las revistas y todos los medios se volcaran sobre esas nuevas personalidades…

El tipo estaba realmente afectado por esa conducta humana. A mí, me daba gracia la conducta de la humanidad de las modelos poetas y del escritor-suelo, en conjunto eran para atacarse hasta el llanto toda la tarde con el cuadro completo y sus simplezas…

Culo poema culo, poema poema culo, culo culo culo, poema culo. Puros éxitos jsjjsjsjsjs…

Y el tipo continuaba con esas sentencias fatídicas que suelen hacer los escritor-suelos, que la literatura desaparecería y que no sé qué y qué no sé cuánto, para revolcarse de risa…

Ustedes imaginen al escritor-suelo vociferando que la literatura iba a hundirse por el culo. De risa loca, gran tarde que me otorgó... la realidad…

Eh, porque de todas formas por más que alguien diga que no trata a tal o cuál mujer como un vehículo objeto de placeres etc... Luego resulta que bueno, como se dice cuando se ha ganado a tal o cuál bajo el soborno que sea, de la especie que sea. se lleva al recinto a tal o cuál mujer hermosa y están los que no saben lo que se han llevado al recinto, resulta que habla y dice y dice, lo he visto, lo he presenciado, se les torna insoportable que hable y diga sus cosas histéricas o no, tampoco hay que ser inocentes de que hablará la genialidad o la completa estupidez. y sí, están las que se prestan a ser el adorno portentoso de un dichoso poder de tal o cuál fulano, porque no habría que sacarle la vuelta, que hay de todo, porque se va a querer idealizar este lado o al otro, la idealización de este u otro conjunto como nomenclatura, y sabemos que de los dos lados, en ambos conjuntos, está la infamia que comparten, ¿para qué intentar ocultar lo que salta a la vista?

Y después para que sólo parezca una cuestión de precios, de pujas, de subasta, del mejor postor, etc... En un ambiente falaz y disimulado. Etc…

Entonces, por supuesto, yo saldría de frack, elegantísimo, así a escena y con micrófono en mano diría: Señores atención, PUJEN, llego la hora de PUJAR por la muchacha de la ventanilla.... de pipa y guante.

La historia de un hombre que se cambió 54 veces de camisa sólo en el lapso de un día.

Así es la vida ahora. Nadie sabe qué es lo que te pasa. Sólo ven pasar tus camisas. ¿no sienten ustedes que se nos devaluó la grosería?

ahora cualquier pendejo cobra sentido con unas cuantas leperadas. me dan esas nostalgias estúpidas cuando estoy cansado de tanta mierda.

La locura viene de lejos, no es que se geste de un día para otro en un solipsismo sin palabras y convivencia independiente.

La palabra tradición quiere decir transmisión. Es una locura que la locura viaje así para recaer sin fondo, auspiciada por quién cree en una razón demente que reside en sí.

La locura viaja como un cúmulo que restalla en el instante, se agolpa agitándose, como un dragón o serpiente emplumada enjaulada, liberándose.

A veces quisiera ser sencillamente franco, pero tampoco se puede, sólo el hálito que mengua lánguido.

Y es que, ¿Quién puede ser todo el día única pieza no trastocada por nada, imperturbable?

Algo que me recuerda una felicidad, leí que unos meses antes de morir, bataille da una vuelta con una mujer, su amante su amiga ¿?, está en un lugar en el que se venden quesos, creo que ya estaba inapetente, le acercan un queso añejo, y no puedo recordar la frase exacta cuando le acercan uno de esos quesos apestosos, que dice sobre que huele tan dulce o delicado o que es un deleite como el olor a muerte. Huele a muerte este queso. Mala memoria que me traiciona. Mala memoria que me traiciona.

siempre he estado relacionado con doctores y no son el curul de mi devoción en lo personal, los trato con desdén porque a veces creen que por ejemplo, los locos quieren ser curados y los locos en su gran mayoría y escala no desean ser curados, desean otras cosas otros asuntos, lo que me molesta de los doctores es que crean saber que es lo que se supone que desea el supuesto enfermo la supuesta enfermedad, etc etc etc…

doctores-gurús maestros militares mandatarios, son iguales desean ser a través del enfermo el alumno el civil el ciudadano de a pie... en lo personal, no me representan en casi nada... salvo, salvo, en mi desdén, y procuración ahí sí, de mantenerlos lejos... ojalá no te conviertas en uno, son aborrecibles…

No sé, por ejemplo, ¿nunca han estado en una reunión de la pequeña burguesía en la que se supone que todos saben quienes son, no sólo a sí mismos, sino a los que les rodean y entonces las frases, las preguntas, la plática en general, las miradas, se tornan como en una serie fórmulas o ensayos previamente estudiados donde cada cual sabe su papel, y ese papel está al grado calculado que nada puede salir mal, y entonces te quedas ahí dubitativo reflexionando si no estaría mejor estar en tu cama con un wiski con hielo y cervantes entre tus dedos, y nada de nada de lo que te rodea para siempre por nunca jamás? ¿nunca les ha pasado?

Y de hecho ya les pasa. y están todos los días con cervantes en la cama. y resulta que el día menos pensado, la pequeña burguesía encuentra como meterse a tu vida de nuevo, por, como se dice, error, y te lamentas y vuelves al anhelo de quedarte en la cama con cervantes y nada, absolutamente nada de lo que te rodea.

y piensas que debe de ser un error en la configuración espacio temporal de la realidad virtual de la gran máquina de dios. y primero empiezas a golpear un mueble para comprobar de que no vive y no siente dolor, pateas, digamos, una pata de la mesa para comprobar... jsjsjsjs…

y resulta que en todo caso, que si uno desea renunciar, no hay a quién acudir, no hay dependencia gubernamental para renunciar a la realidad, digamos, no hay ventanilla, oficina, burócrata, presentación de documentación debidamente llenada y cumplimentada, con los sellos en orden y nombres fechas acontecimientos escudos identitarios ahí abultándose en el machote de papeles para entregar el fin de una existencia y si la hay esperaría que esta renuncia sea de muerte, rotunda, definitiva... no hay donde presentar la renuncia a la realidad y despedirse de las caras de cartón de la realidad.

Sí sí, debe de ser un error. Porque de hecho tu alma comienza a hablar en argentino y tú no eres argentino y no tienes conocidos cercanos argentinos.

Pero, pero, esta es tu alma que te quiere jugar una mala pasada, digamos, está jugando contigo y la realidad virtual comandada por un niño pequeño que mueve las palancas y aprieta los botones sin sentido alguno.

Mientras tanto, el argentino empieza a acomodar sus cosas dentro de ti. Y claro, empieza a desplazarte a ti, lo que se dice tú, empiezas a quedar arrinconado en tu cuerpo, porque el argentino con su poder inmobiliario te ha empezado a invadir.

Ya queda poco de ti... Y no te queda nada más que reír... con el poder adquisitivo que tienen los argentinos, pronto ya casi estás fuera de ti…

De pronto, sin más ya estás fuera de ti, el argentino se le ha quedado todo. Estás fuera de ti sentado sobre las maletas en las que alcanzaste a guardar en desorden, si ton ni son, lo poco que estaba a la mano.

Entonces, entonces, el argentino que llevas dentro, empieza naturalmente a hacer de las suyas con ese cuerpo que no es el suyo.

Mucho me temo que el paso del tiempo haga de la generación de abajo lo que hizo con la generación de arriba. Una bola de autoritarios peleando contra otros autoritarios que a su vez pelearon con otros autoritarios. Una trituradora cósmica salpicando.

Esto no iba aquí, dirán los doctos…   De asco, salpicando heces y sangre y carne y semen óvulos materia gris un pudín de órganos asqueroso…

Y es entonces que hay pastel de carne para la cena.

Pero no, mi generación afortunadamente no. Jsjjajsjjsjajjsj.

Confieso, todo es culpa de que me tomé un tequila y me comí una toronja a las 2 de la madrugada. Tenía que decir pomelo. Recuperé mi cuerpo del ingrato argentino jsjjsjsjsj (no se crean, ningún argentino fue maltratado durante estos escritos o sí, tómenlo cómo les convenga, me vale pito, pito, oyeron bien, pito)…

Así de niño: pito pito pito pito pito pito... Jajajjajjs. Y mis tías así de que se revuelcan por el suelo como en el exorcista tapándose los oídos, soltando espumarajos por la boca y gritando: cállate.

Y yo así de: pito pito pito pito pito... Jsjjsjskjsjaj.

Pero todo iba tan bien hasta que decidiste echarme, dice el argentino ya echado de mí, muy afligido... Y yo así de que lo miro fulminante…

  ¿Para qué pelear con alguien más si puedes pelearte contigo mismo?

- en la librería de viejo en la que trabajé lo que pagaba la renta eran los libros de autoayuda. yo quería lanzar toda esa basura a la trituradora de papel y el dueño me volteaba a ver con cara de que eso pagaba la renta. todo ese volumen de nada pagaba la existencia de toda la librería. y ese volumen, casi todo, era una condensación del otro libro que más se vendía: la biblia. que si se revisa es una suerte de república platónica para las masas, todo ese conocimiento, vertido ahí. lo curioso es que nadie vaya a la fuente y se vaya a esta serie de salpicaduras de la cultura, estos charcos cada vez más mal olientes y hediondos. para pagar la renta servía toda esa basura esotérica histérica, aún me da risa que yo luchaba con el dueño por deshacernos de esa basura, yo necesitaba verla convertida en papel higiénico, pero no, pagaba la renta. -

mi llevarme lo puto madre. (yo doblado al greengo hablando español).

  ¿llevorme? ¿llevarme? ¿llevorme?

entonces yo tenía que ser traducido todo el tiempo para tener un visado congruente con la locura de ese otro estado de la materia tangible. esa otra entidad tenía que trasladar la respuesta a su posibilidad. la posibilidad de lo que la afecta de tal o cual manera. y tenía que ser lo que esa otra entidad tenía que cuadrar con sus congruencias. acomodadas en su conveniencia. una proyección ajustada a sus posibilidades, nimias o inmensas.

como un resultado satisfactorio o falto. feliz o lo que llamaría felicidad de lo que sea que sea esa felicidad.

en cuanto que seres sensibles, abiertos a lo sensible, sin situación previa, en eso que se dice ser. lo que se dice ser que es muy poco, o que dura poco, que se adhiere a lo que se es por instantes. o lo que se piensa que se comunica. el engaño que nos deja expresarnos a un otro hipotético, fantasma, imaginario. el otro es imaginario ilusión en cuanto que no lo dejo hablar, no lo escucho y no soy capaz de aceptar que no lo veo, que no lo percibo, que está lejos y que según yo debería de ser lo que yo digo que sea. (la compulsión del cerebro con sus respectivas suposiciones y las figuras que construye o destruye, para mí en lo personal prefiero destruir lo que ni siquiera llego a formar, castillos en el mar, que la marea suba y se lo lleve, situación que no dure más de dos guiños, por fiasco anticipado, por farsa anticipada, por decir no verdad antes que falsificación de la seguridad de ser verdad).

por ejemplo. mirar al cielo para ubicarme en no sé qué lugar de mi existencia, cobrar sentido en el tiempo y el espacio. nada. nunca veo al cielo estrellado para verme, ¿para qué me proyectaría en el cielo? el cielo es el cielo.

les recomiendo que si leen esto que continuamente escribo, procuren no drogarse, se los he advertido, los meto en una puerta y de ahí no vuelven a salir. ustedes, no yo. es simple, yo conozco mi barca. ustedes no. si se suben no esperen regresar al lugar en que subieron a mi barca. ubíquense ustedes ¿yo qué? nunca he visto nada, ni ubicado nada. el otro día, relataba que todo en cuanto todo me tiene dentro de sí. yo nunca he sido por decir, individuo. o no pude ser individuo, estar dividido, no necesito ni cuidarme, todo me observa, estoy afuera. ustedes no, no sé dónde estén. o más sencillo, si se van a drogar, no me lean, no se los recomiendo. yo tenía que ser. jajajajajajja.

luego escribo lo que pienso sobre las drogas, no ahora. ni bien ni mal.

una pecera de hipersensibles. por decir drogarse, podría decir drogarse con la idea de dios, por ejemplo. jsjsjsjs. o el amor, o la coca cola, o la metanfeta…

busquen la palabra etimológica de adicto. dice algo así como aquel que no puede hablar. ¿nunca se han peleado consigo mismos? yo peleo diario frente a una cafetería, un lugar de mí me dice, ve y pide dos donas y un café, y aparece un pequeñito diciendo, no, no hagas eso. no seas imbécil. no lo hagas. diario, diario lo mismo, es hartante.

me pasó eh... no lo recomiendo... para nada.... a nadie… una historia que nunca contaré. me mataría esa historia. estoy seguro que me mataría. le temo a esa historia.

pero... pero…  volviendo a lo ordinario. ¿Vieron la última de tarantino? ¿no?

me gusta demasiado vivir, ver como se desvanece todo, como se acaba, me fascina... me apasiona ayudar a deshacer esa bola de naderías estelas de nadas…

  En la tarde me dio por leer unos poemas que escribí hace años. entonces descubrí una operación que realicé hace demasiado como una suerte de ley en acto dentro del arte. Nunca, nunca, escribir sobre lo que es. Escribir sólo sobre lo que no es, lo cual me permitiría ser libre, por lo menos ahí, en la escritura, libre en cuanto que escribiría sin tener que presentar evidencias de nada. Pero, pero, con lo tramposo que llego a ser, escribiría sobre todo eso que no es bajo el tono como se escribe lo que sí es, para darme el lujo de ser creído, escribir con la seriedad de los hombres de negocios, con esa firmeza que los representan los hechos, y por lo tanto, toda esa ficción llegaría, lógicamente a ubicarse como un hecho tangible, lograría ser, como lo es un banco, una comisaría, una escuela, un canal de televisión, una cadena alimenticia, una caricatura, sin el deber de representar nada en ese mundo que se empeña en ser.

Lo paradójico, es que se cumple, como el hombre llegó a la luna, no lo sabemos, creemos que sí, incluso están los que aseguran que nunca fue a la luna y los que apostarían a que sí.

¿Por qué? Porque a todos nos gusta tener una certeza, y a eso, toda la vida he dicho que no. Que tengan certeza... No sé quiénes, no me importa… ¿Certeza? ¿Eso es todo? Pobres.

Una vez hice esto: estaba solo en mi cuarto, y relativicé que diera lo mismo estar feliz o estar triste. Daba igual el motivo, realmente el motivo no importaba, daba nada, hasta que... Por supuesto, solo hay un modo de que lo real no valga nada. Y ahí... Justo ahí me detengo. No tengo ni qué decir sobre lo que me hace detenerme.

La condición de la vida.

Asomarse al abismo unos momentos y nada.

Lo que harta de la época es todo este maldito suspenso, la angustia, comprendo que debe de ser insoportable para algunos.

Que fortuna que nunca he podido alcanzar un sueño. Ni propio ni ajeno. Que nunca lo he tocado, ni mío ni de nadie.

Y viceversa, nadie a tocado mis sueños nunca. Ahora, trato de recordar si tenían alguna perspectiva alguna vez, algún indicio de cuarta dimensión, nada, los sueños un misterio, quien los interpreta los rompe, para ser exacto los corrompe.

Los he tratado de dibujar pintar, imposible, no pude, fracasé, renuncié. Quien diga que lo ha logrado miente, mil veces miente y los otros le creen anonadados porque ni han ido o no les importa haber ido o no le toman ningún interés.

Mi caso es lo contrario, prefiero mil veces lo que sueño a lo que veo al despertar, soñaría que este mundo sería bueno si solo fuera una incubadora de seres soñando. Una gran incubadora de larvas soñantes.

Soñé que mi mamá me decía, cuida tus zapatos. Y yo le decía, es lo único que hago mamá.

La modernidad debía cumplir, tenía una deuda continua, les mintió a todos y todos redondos afirmaron lo que era una mentira evidente, todos asintieron para que no cupiera duda. Es sencillo, el siglo en el que eran observados para ver qué hicieran lo que debían hacer, seguir el proceso hasta su debida ejecución.

El siglo máquina, causas y efectos concatenados, así hasta los sueños debían decir algo, lo que fuera, debían volverse otro instrumento de la vida cotidiana, como una suerte de tostador residual del cerebro-máquina. No vivir los sueños, los sueños viven para mí, un absurdo de crédito bancario. Tengo tantos sueños que me brindan tantos intereses. Nada, todo eso se esfuma, el hombre aprisa ni lo sabe, no le importa, necesita su café y llegar a la empresa en la que representa ser un resorte un tornillo un interruptor eficaz.

Tiene prisa, sin él la cafetera humana no funciona a tiempo. y todavía estaría viendo que el ser de este siglo sigue enganchado con esa serie de presupuestos. establecer una noción que lo mantenga seguro. bazofias de sentido.

porque la humanidad dispar como es se teme, unos a otros, por la calle ni se miran, se temen. temen verse, reconocer no sé qué pesadilla de sentido. temen afirmarse como la pesadilla que son. y que, naturalmente quieren cobrar en todo momento. alguien les debe algo por el simple hecho de haber nacido. bazofias de sentido. y uno, tendría que bancarles sus sentidos. afirmaciones de absurdidades legales todo el tiempo. ¿para estar seguros de qué? si no es de ustedes mismos no sé de qué.

ahora, viendo la reacciones cotidianas, sí es claro que tienen razón en temerse a ustedes mismos. las reacciones diarias que duran temporadas infernales, no dos o tres minutos, temporadas infernales, una mala educación sentimental, y una bola de emociones compungidas como bolas de pelos de gato en sus interiores, un asco. todo les dura como tres meses, malestar en la cultura les dura dos años y fracción aproximadamente.

soy su médico de cabecera y les digo, no tienen cura, e inmediatamente se tienen que alarmar de que no tienen cura. pura idiotez.