mal-trato.

  S.C.A. -

y recuerden hay un sin fin de formas de maltrato. y cuando les digan: ¿por qué te pones así? no pongan la otra mejilla. a sumar a chingadre.

estudien dialéctica, para ver inmediatamente cómo les quieren voltear la tortilla, los amos de este mundo.

S.C.A. - malos contra buenos. -

LRdT - pendejos, + o - como ese razonamiento. -

LRdT -  tus comentarios provocativos siempre han buscado erigirte como un amo. aunque secretamente tú y yo sabemos que lo único que buscas, secretamente, es que te maltrate. una extraña afinidad imbécil, una atracción idiota, a que te golpee… yo diría que eres algo simple, como el universo bacteriano y los protozoarios. excesivamente simple. y conformarte finalmente, en un goce extremo, la VISTIMA inalcanzable. jajajaja -

LRdT -  ¿de dónde viene el deseo de cada quién ? no tengo ni idea y no me pondré a averiguarlo. -

S.C.A. - mal-trato. -

LRdT - lo "justo". por eso legario, por eso… -

S.C.A. - ya te tomaste tu café?. -

LRdT - ya no tomo café, la gente cambia, esto se mueve sjjsjssjjsjs, me maltrataba. -

S.C.A. - dejar el café se llama cambiar?-

LRdT -  ¿hacer preguntas a lo pendejo es preguntar? -

LRdT -  ¿o esas preguntas esconden otras intenciones? -

S.C.A. - erir es txemar?-

LRdT - data no found, para los inocentes como tú... -

LRdT -  ¿todos los días tenemos deseos de matar a alguien o de ser asesinados? -

S.C.A. - depende de las acumulaciones. o sea, si se ha matado con frecuencia en vidas anteriores se forma el hábito, la tendencia … -

LRdT -   oye, y nunca entendí tu oscilación tailandia-méjico. ¿cómo es allá? ¿está tranquilo el ambiente?-

S.C.A. - ligeramente más tranquilo. aunque ayer hubo tres bombas en bangkok… -

LRdT -  qué la chingada. qué desastre.-

LRdT - a menudo me pasa que me cansé. y luego digo, no, no... levántate lázaro.-

S.C.A. - mini bombas, no para matar, solo para asustar. -

S.C.A. - ----cómo nuestros comentarios :O -

LRdT -  ah... nomas pa´ chingar (las bombas)...-

LRdT -   como nuestros comentarios…-

S.C.A. - oye qué dices de "me cansé”?-

S.C.A. - mini bombas, no para matar, solo para asustar. -

LRdT - me cansé de la realidad. vencido. apocado. como que entro en mis hartazgos. nada más eso. cada vez duran menos. 2 o 3 horas. como de una pelea interna por sacudirme lo que me afecta. sobre todo lo antes posible. no puedo perder el tiempo en devaneos de flaqueza, o en tirarme al piso cuando mi condición ni lo amerita.-

LRdT -  será la percepción que me aniquila. como una gran red que cae desde el cielo.-

S.C.A. - de la realidad o del engaño? -

LRdT -  del engaño que me puede producir la realidad. la percepción de la realidad.-

LRdT - se me olvida que eres un pordiosero de la verdad.-

LRdT - bueno, espero haberte ayudado como tú lo hiciste conmigo. no quiero que después me cobres. gracias y BYTES.-

S.C.A. - besos-

fíjense cómo el régimen neoliberal instauró una línea de pensamiento sutil. hubo una época en que la publicidad en las calles era la de la cultura de la TOLERANCIA, salían en posters artistilllas si no bien francamente adheridos al régimen si al billete, que salían con sus caras a incitar a la población a la tolerancia. Es decir, no reacciones, no contestes, no te muevas, tú aguanta. Tiempo después vino otra contra campaña de mareo, en la que esos mismísimos artistillas prestados al régimen, si no bien del adoctrinamiento por parte del régimen, si estirando sus manitas al dinero, por una supuesta buena causa, que fue en resumidas cuentas, ALZA LA VOZ. Es decir, otra vez, hacer legítimo un régimen bajo la creencia de que los derechos son válidos y la ley se aplica en este país, la ilusión de que alguien responderá por tu vida. Un condicionamiento y una costumbre para que, en efecto nadie se organice, nadie haga comunidad, nadie cuestione, y por supuesto, que cada arbitrariedad se pueda llevar a cabo de principio a fin el ejercicio del atropello. Es decir, primero cállate, y después ve y dile a tu papá, que ronca como un muerto. Y por último, el actual clima que vivimos, el de las causas discursivas, que fue a lo que educaron; a este régimen panfletario, por todos lados en la internet, la creencia de que la lluvia proveniente de avioNETAS asegurarán la efectividad de cada acto de cada palabra de cada gesto, diario, continuo discontinuo de la cotidianidad de las personas. Como si la realidad pudiese preformaterase, y entonces yo habito un lugar inactivo sin fluctuaciones, y sin una constante aprehensión a eso que me exige estar alerta, y a no enojarme. jaja, de locos. de locos. ya nada más a cada rato digo en voz alta en soledad: canalicen su basura muchachos, canalícenla…

vivimos 40 años en 1984, y mis allegados quieren que no me moleste con sus actitudes. cof cof chinguen a su madre…

soy amante del correlato, me fascina correlacionar hechos aparentemente dispares e inverosímiles, puedo hacerlo y mi experiencia me dice que es una forma muy aguzada para crear algún interés en quienes puedan llegar a leer este mensaje perdido en el mar de la Internet. mi papá trabajaba en una fábrica de automóviles, los que usted ve por la calle con sus conductores automáticos, sus deseos condicionados, sus pensamientos automáticos para no desentonar, con sus compañías en las que pasan conversaciones acordes con la realidad, conversaciones simétricas de personas no disonantes sino en una armonía automática, gente feliz, lo que se dice feliz feliz. No se engañe usted, sí existe esa gente feliz en sus automóviles, gente automática con la respuesta indicada. Entonces mi padre se metía a construir el futuro automotriz y me dejaba horas en el estacionamiento, horas al sol, horas, me daba las llaves y nos dejaba a qué nos las arregláramos. Decía unos minutos. Horas señor, horas ahí. Los primeros minutos peleaba con mi hermano y ya después cada quién hacía por su lado lo que fuera. Yo veía hormigas por horas en el pavimento, horas descifraba dibujos ancestrales en las paredes derruidas por el desahucio, horas soñaba con un refresco cruzando la carretera. No la crucé, lo planeaba y mi hermano se aterrorizaba de que siquiera se me metiera en la cabeza cruzar la cerretera por un refresco. Claro, imaginaba nuestras tripas en el parabrisas de algún bólido de acero que nos atravesara. Yo quería el refresco para organizar un ejercito de hormigas, claro, como era evidente necesitaban un dirigente, y no se iban a rehusar a un refresco, dulce y frío, para ese maldito sol abrazador. Un refresco o gloria suburbana de infante abandonado horas a un estacionamiento, para que ese señor tuviese dinero y satisfacer lo mismo que las otras familias, un odio esplendoroso en un automóvil para su propia familia, horas señor, horas viendo hormigas hacia el futuro. Yo odiaba esas horas, aún las odio. yo era un niño muy dramático, mi papá desaparecía 6 u 8 horas y yo creía que no volvería, elaboraba fantasías de cómo tendría que sostener a mi hermano. lloraba sin que me viera mi hermano.  el amor es un trapo calientito, ai a veces.

hace unos días me imaginaba. ¿qué habrá estado haciendo la culera de la margaret tatcher el día en que yo nací? tengo la edad de la desgracia.

algo que me parece gracioso es lo siguiente. alguien que se dedica a la escritura, por decir, tien su vida hecha un desastre, ¿no? como casi todos. y entonces se dedica a reconstruir su vida en una novela o lo que sea. eso, a reconstruir, tiene todo hecho pedazos, como todos, y se dedica a reconstruir la pedacería. ¿no es gracioso? ¿no les da gracia ver a un hombre agachado recogiendo pedazos inservibles y volviendolos a poner en un lugar que es irreconocible para nadie y que ya no está en ningún lado? es para botarse de risa, levanta los pedazos, y quiere volver a unirlo todo. jsjsjs es una gracia que sólo pocos tenemos el placer de admirar como una función de pantomima para ciegos.

eso me llevó a la otra pregunta de la semana. ¿Y si nada existió nunca? y luego un estadio gritando: no, no, no, no.

escribiré un libro en el que repetiré tantas veces la palabra verdad que perderá sentido. y entonces las personas deambularán por las páginas del libro perdidas de verdad.

Mucho OJO con lo que diré. Me pueden contradecir si es que me equivoco en mis argumentos. Vi que se hará un movimiento, otro, de huelga para la UÑAM, con sus advenedizos académicos quintaescenciales y sus sindicatos podridos. En la noche me quedé pensando que en otros tiempos y otras latitudes las organizaciones de sabotaje y huelga se iban sobre los transportes, frenaban la ingeniería de transportes, y por ende la producción capitalista, la ciudad se estancaba. Se detenía los camiones de la basura y la ciudad apestaba, las personas se empezaban a movilizar en conjunto ya que se desarticulaba el funcionamiento general de esa maquinaria de explotación y fraude. Otros, frenaban el aparato funerario de una ciudad y entonces los ricos y todos en general, tenían a sus muertos pudriéndose en sus casas, con sus rostros mosqueados, hasta que en efecto se levantaran las exigencias del pueblo. En otros lugares se sobre produce en las fábricas para quebrar a la empresa por falta de recursos, gasto energético y falta de demanda y baja de precios, la llevan a la ruina por medio del desgaste disciplinario. Lo de la huelga de la UÑAM es un engaño, es un movimiento para desmantelar la educación pública y si no, por lo menos para debilitarla. Como lo digo arriba, los académicos acomodados no van a abrir sus lindos hocicos ante esto porque no les conviene ser desplazados de sus plazas anquilosadas, son parte del sistema. Los jóvenes son la fruta perfecta para manipular y corromper en movimientos demagógicos con ideales utopistas, con fines distintos a los pretendidos. Yo no soy de la idea de que se mosqueen las filas juveniles en huelgas, que la educación se frene, y que finalmente se auspicie al poder con dichos movimientos, al poder interno al país, y al poder externo al país, un tiro por la culata. Espero sus diatribas en este post. Para mí, es una institución que debe organizarse desde dentro, no caer en el juego del poder. Muchos jóvenes en estas huelgas desertan por falta de recursos, para muchos es insostenible el tiempo que se extiende, en el lujo idealista de las medianías. No todos son clase perteneciente a las medianías con sus costumbres soporíferas de posters musicales.

Mi postulado desde hace diez años, fue llevar a la quiebra el arte contemporáneo neoliberal, con el método japonés para devaluarlo, y si no me fundiré en la nada sin estar al servicio de las estipulaciones basadas en la especulación capitalista y el establecimiento de sus fraudes económicos.

Desde hace mucho, tengo un plan a largo plazo. ¿Creen que soy idiota o qué?

otra de las pautas es, yo no me muero intestado o dejando una herencia, bajo los lineamientos judeo-cristianos. yo no heredaré a nadie una fortuna invaluable para empoderar un núcleo de aristócratas con un ocio estúpido (existen otro tipo de ocios). No sé quién pueda sostener que lo que he hecho pueda seguir subsistiendo sin dinero, pero, muerto qué me va a importar.

vi un programa, una noche, en que un chef dice que existen recetas de un azaroso milagro, hechas con lo poco que se encontró en el refrigerador, una mañana crudo.

S.C.A. - solo dejaste el café? -

LRdT -  he intentado dejar de ser un imbécil, pero no he podido.-

S.C.A. -  has intentado no intentar?-

LRdT -  he intentado lamerme las bolas y no he podido.-

S.C.A. -   te recomiendo no intentar-

S.C.A. -   lo malo es que no puedes intentar-

LRdT -   jsjsjsjsjssj-

S.C.A. -   y supongo que estás como muy habituado a eso no?-

LRdT -  deja de pedirme que te golpee, me hartas.-

(hay una serie de personas, que encuentran muy atractivo intentar dominarme.)

S.C.A. - indirecta?

LRdT - no pendejo.-

amigo sin amigos. me gusta sentirme así en una época tan trastocada por el interés, el favor. O el sometimiento, el acato, la falsa y gratuita lealtad. soy lento, prefiero vivir con pocas situaciones.

o ninguna. que valiesen algo. y no solo sean el equivalente a otro día más. tengo 38 años y todos los días estoy a punto de morir. si me comparó con alguien de 98 años me importa un bledo si se muere hoy. vivió. yo todos los días me angustio para saber qué vale la pena y qué no.

un perro que olisquea la basura sabe más sobre la metafísica de la vida que un neurocientífico con un escalpelo en la mano y sus preocupaciones por la cena.

en un estado de inquietud aguijoneando la voluntad, a veces ni yo me soporto ser tan explosivo como el sol y tan mundano y nimio como un rábano para la ensalada de una aristócrata.

quiero reencarnar en aceituna, solo una. no quiero ser todo el olivo ni todo el verano.

me da pereza y comezón ser.

y sí, a veces por la noche, mi pecho es atravesado por un pincho gigante, por unos espíritus inmisericordes…

el que entendió, entendió.

concuerdo y difiero. es aborrecible tanta voluntad de servir.

si fuese un poco se las perdonaría a los dos. pero, ¿¿¿tanta???

la gente propaga con excesiva disciplina un rumor, no es de extrañarse que desde hace tanto dios se haya colocado en la pituitaria de la especie con tanto fulgor irreconocible.

Hombre es captado por cámaras de vigilancia, gritando y manoteando al cielo. - ¿Qué te debo? ¿Qué te debo? -

en general parece como si la religión gritara en silencio: quiero más que esto. quiero más que esto. Y mi ansiedad gritara en silencio: ¿no has pensado en una religión, la que sea, para ti y para mí, juntos, "eternamente"?

como el azul del mar, ¿en qué momento se vuelve verde? ¿en qué momento puedo decir esto es verde o es azul?

dales un signo, lo harán pedazos.

¿hienas vacías?

G.d.P.G. -  No caigas en la víctima. Reafírmate como Individuo y como Guerrero. Lo demás está de más. Esta es la condición humana, siempre ha sido así. No es la época actual.-

LRdT - yo creo que sí existe el tiempo, y ahora, estamos saliendo en este territorio de un bache enorme, no creo en estatismos y determinaciones absolutistas... ni víctima y menos verdugo, me importa un pepino el destino... jsjjsjs. -

LRdT - creo que a lo mejor no se entiende lo que escribo, me burlaré de forma más evidente para que se entienda… -

G.d.P.G. -  es el problema con el lenguaje. Te entiendo.-

G.d.P.G. -   lo interesante sería investigar qué tanto influye el ego en nuestros mecanismos intelectuales y emocionales-

LRdT - ¿Como para qué? ¿Para autocensurarte y complacer a la humillación pública? -

LRdT -Desde hace tiempo, creí detectar que todos esos discursos antiego en realidad son tácticas ejercidas por los que efectivamente detentan el discurso antiego con su propio ego, es decir, que no valgan las palabras de los otros. La apelación de una superioridad moral, etc... cállate porque habla tu ego. A lo que internamente siempre he contestado. Sí, ¿Y qué?-

G.d.P.G. -  por eso me conviene estar bien alerta, ya que el ego actúa de maneras sutiles e imperceptibles, y su dominación es fatal, como una posesión. Yo no soy inmune a caer en sus nefastas garras-

LRdT - fíjate tú quién judicializa el ego, obsérvalo, le interesa a quien le estorba el ego de los otros. -

LRdT - ¿Quién es el único que tiene derecho a hablar sobre el yo?-

Estos escritos son contra toda acumulación. Este territorio es paradójico y por lo tanto decidí acumular en lo absurdo. Para hacer notar, que vine desnudo y que me iré desnudo. Y que me quito la ropa en el escenario cada vez que puedo, pese a sus pudores.

Estos escritos son incluso en mi contra, hechos y deshechos con un mortero para preparar una salsa roja y verde cósmica, chiluda.

Que les arda el culo, me vale madres.

Decir lo que es el otro, o lo que debería ser, amputarlo socialmente bajo algún régimen moral de bizcos, sjjsjsjsjsjs.

Es necesario reiterarlo de vez en cuando, no alcanzan a ver mas que la punta de su nariz.

no recuerdo en qué lugar leí que no se lee en la ruta que forman las letras, sino en los huecos de su alrededor, en los espacios vacíos, circunscritos.

levantar la tesis de que el lector es otro autor, con su respiración.

 la mayoría de las personas que se dedican a las artes quieren causar. vaya decepción que causan.

el mundo útil, que es el mundo humano, el de la razón, está infestado de causas y efectos, sobre casi cualquier sitio en que coloques la mirada, está el mundo útil, el que sirve para algo, el subordinado a un propósito futuro, el funcional mecánico ordenado productivo. el de la lógica. el aburrido.

hace 20 años escuché a un revolucionario cuestionar a las academias con sus respectivas especializaciones, la universidades que se volvieron acotaciones de todo, haciendo conocimiento no universal. se le fueron encima. 20 años después descubro el rastro de lo que decía, que sigue a cuatro hombres que ejercieron una lectura consecutiva de ese rasgo adecuados a su tiempo. la división del conocimiento especializado permite una jerarquización y estipula roles de poder. para decir quien está autorizado a realizar qué y quién no. quién detenta el poder del conocimiento supedita las tareas y la toma de decisiones, va a adjudicar valores creencias modos de pensar, va a estructurar lo que es posible, quién es capaz, los "juegos" y distinciones que atraviesan cada orden, cada mandato, cada instrucción. aquel sólo hablará sobre el meñizco, aquel otro sólo traduce la función de la válvula centrífuga en el motor de un dc10, esto es una burla. nadie cocina, nadie tiene tiempo ni está autorizado a meter las manos al principio del fuego. eres inservible para una sociedad de autómatas especializados autorizados y autorizadores. invisible. hoy me pude dar la libertad de cocinar un rábano y quedó delicioso. 20 años tarde, desde luego, a trasiego.

entonces acudo al especialista y me dice, lo que tengo. habla de las propiedades de mi aflicción como se habla de un rábano. cómo habría que rebanar al rábano, en cuántas partes es pertinente, a qué punto de cocción debo ir para presentarme al mundo inteligible para una apta degustación. entonces voy con el especialista a que ¿él me imprima un motivo para vivir? ¿yo objeto al que se le imprimen fuerzas y actúa como un muñeco eficaz para la sociedad? ¿resolverme y esperar que ese resultado sea duradero?

¿En qué repercutiría ese modo de conocer?

Monitos tamborileros. La realidad es de locos.

Escuché que la psiquiatría desaparecerá y será suplantada por la nanotecnología. De pavor, mis queridos androids.

El especialista está convencido de que me trato de otro de sus objetos de estudio. Ja.

se les indicó hasta el cansancio, viven cansados de ustedes “mismos"...

hace tres siglos se inventó el hombre, o el concepto de hombre como lo conocemos. hace más de un siglo se asesinó a dios. hace poco más de 50 años se eliminó y desterró ese concepto de hombre. se le mató a su vez. hoy día, aún algunos tantos tienen el descaro, la impudicia de deambular muertos por las calles creyendo toda esa superchería de la realidad del hombre.

muertos vivientes, no es ficción.

No tengo el prejuicio hacia la vida a través de la pantalla que tendría alguien que habitó el planeta con otros dispositivos distractores en su época. El ser humano contempló la montaña y ahora contempla los paisajes a través de imágenes que no le pertenecen, a muchos los ha lanzado a conquistar esas visiones en tiempo real. Otros se conforman con ese vistazo. ¿Qué está bien y qué está mal? A mí parecer nada. El ser humano es un animal de perplejidades. Escribo esto porque mi madre me envía unos chistes fabulosos acerca de la vida de la pantalla, una serie de chistes del tipo ¡fabulosos! con su moraleja y su pretendida homonormatividad. Me los envía a través de un dispositivo. De esos chistes cuyo resultado pedagógico sería que todos seamos amaestrados en un pensamiento único y uniforme, la broma moralígena que pretendiera la unívoca lectura, y que en efecto sus proverbios surtirían el efecto deseado, como si además a cada instante no se supiera que esa humanidad rebelde, otra vez dirá, que hará lo que le plazca. Believe me: #notfunny

La vieja idea, el viejo adagio, de que las palabras caen en el lugar indicado. pffff

A veces, ni siquiera llegan nunca a caer.

En la sociedad de la acumulación, el excedente se volvió basura. Una isla en mitad del océano del tamaño del estado de T, estado petrolero. Se excavó, se expuso, se maquiló, y desechó esa materia oscura, se colocó a la luz en funcionamiento de esa maquinaria, y ahora todo ese excedente de la productividad flota, que no fue fiesta y derroche desenfrenado de alegría indómita, en el mar. Es basura, basura que mira con sorna una humanidad autoflagelada que busca angustiosa su propio exterminio, en el subtexto de lo que supondría sus buenas legales auténticas intenciones.

Lo que más teme es lo que más ansía. Y ahora, al haber perdido la última tutela su inconsciente lo lleva de la mano. Al matadero, ¿A dónde si no?

De ese calibre está la clase media venida a más, a una burguesía pujante nacional. Defendiendo a los abusadores. Verifiquelo entre sus amistades, vea los casos, revise sus experiencias, protegen a los hipócritas, a los que sacan ventaja, a los aduladores, a los ladrones, véalo, abra bien los ojos, abría que ser amable con los abusadores, jaja sí cómo no…

¿En qué se han convertido? En erráticas sombras de fe y convicción ciega.

Revise usted la cuestión del perdón. Existe un estudio científico que provee de conocimientos sobre los efectos del perdón. El perdón crea en el que lo otorga una sustancia en el cerebro que da alivio al que lo otorga. Perdonar es aliviarse del daño, a pesar de que el daño, sea a veces irreparable o de que puedan haber otras vías para las heridas, para dichos traumas. Soy alguien, que no perdona jamás, prefiero pasar las yemas de los dedos sobre las cicatrices para recordar. Mi experiencia me dio, un seguimiento de cuando yo realizaba dicha operación, por un lado, poseo una memoria fatal, entonces ocurre que el trauma aparece resplandeciente y mi cerebro se entera casi inmediatamente que en el momento que perdone, volverá a ocurrir en la realidad, esa persona viene y comete el mismo abuso de ayer. Usted perdone, yo no tengo porqué. Compruébelo, el cristianismo es una religión de ovejas, de corderillos siendo sacrificados sin defenderse. Es un magnánimo negocio, es una empresa.

Del otro lado de esa institución está el castigo, por el cual no tengo sino desdén, porque es la herramienta del sacerdocio, del santo oficio, para legalizar su poder frente a los súbditos. Prefiero ser un ser para otra ocasión, guardo unas tijeras en el bolso. Cierro las puertas de mi hogar a esas personas, me mudo de piel, de paisajes, de ideas, de trámites y circuitos del pensamiento. Abandono a los que… en fin, no es necesario tanto.

Es necesario visualizar su rostro en el momento de su muerte. Escupirles.

Con esa gente no hay nada que arreglar, nada que dialogar, nada que reclamar, nada que negociar. Cerrar las puertas.

Abandónenlos, es la única venganza posible que he concebido en años. abandonar a su ruina.

  Me pasa muy seguido. escucho que me hablan, por lo menos que se dirigen a mí, y creo escuchar que le hablan a un desconocido, que le hablan al que creen que soy, le hablan a una concepción suya de lo que soy. es sumamente extraña esa sensación de ver como están dislocados, que hablan a una representación.

¿Yo? ¿Qué hago yo?

La vida es muy corta para perdonar a un pendejo. jsjsjsjsjs

El agravio por insignificante que les parezca, no tengo por qué toleralo. Les repito, ustedes disculparan, yo no. Soy libre en la medida de un techo y cuatro paredes, por estúpido que les pueda sonar...

Todo obliga. Nada espera.

Nunca le hago caso a nada. Todo me la suda.

Aclaraciones y advertencias.Vine acá a esta 7° cuenta creada para refugiarme de los monstruos que creé. En esta cuenta había decidido no agregar viejos (por viejos entiendo 2 años mayores que yo, con sus juicios de valor y sus reprimendas continuas, con todo su enorme conocimiento que es nada), después me apiadé y agregué a unos cuantos viejos. No iba a agregar familiares con su creencia de conocerte, con su supuesta proximidad no hecha sino impostada, es decir los vínculos se hacen, no están ahí perfectamente intocables sin trastornos, firmes, fundamentales, basofia. He agregado a quienes de la parentela vienen, yo quería que esto fuera solamente social, con la libertad incoherente que me consigna en lo social. Cada una de mis cuentas fue, si no planeada, adquiriendo o desinformandose, deconstruyendo sus puestas en escena, cada cual con su perspectiva retorcida o recta, poco importa. Sean prudentes, no pierdan su derecho, jsjjajjaja. No chateo con casi nadie, solo de extrema confianza, no insista, abdique, no me interesa. Valoro mi soledad y mis tres amigos como nada.

Hice las maletas metiendo a algunos, si se me olvidaron otros, ojalá nos alcancen allá.

Los traje a estás otras instalaciones de mi taller. Tenga cuidado, porque si lo toca y lo rompe, me lo paga. Y casi todo aquí es frágil, de una fragilidad resistente.

C.F. - Yo pensé que habías creado varios alter egos. -

LRdT - en parte, ya no me acuerdo de nada. Nunca he alcanzado a afianzar una pseudo teoría de lo que hago, me da pereza. -

C-F. - Virginia Woolf decia tener mas de 150. -

LRdT -  a lo que me refiero es, al modernismo le apasionaba esa auto-exploración, se examinaban a detalle, y se regocijaba en degustar sus propios piojos. a mí no me interesa más nada de eso. me apetecen los piojos ajenos. jsjsjs… -

C-F. - Los chinos se los comen. -

aah un rifle

D.C. - pinches gringos. -

LRdT - Casi llora por el regalo... qué criatura, qué ilusión... sjsjsjsj... tampoco me pongo muy purista. Yo compré un rifle de municiones a los 11. lo único que quería a esa edad era destruir algo, botellas, letreros, el mobiliario de las calles. La idea surgió porque a los 9 me robaba una pistola de diábolos, del closet de mi abuelo, y le disparaba a las tiernas y dulces figuritas de lladró que mi abuela colocaba grácilmente en la sala. (Meireles dice, que si la gente que fue y es ejecutada con tiro de gracia, en la guerra contra el narco, fuego cruzado o no, hubiese tenido un arma, hubiese tenido la oportunidad de defenderse, está a diálogo morirse de rodillas o de pie)… -

 D.C. - hmmm no se -

D.C. - La neta las armas son de cuidado ... cada quien. Aqui es mas facil que un menor de edad obtenga un arma a que obtenga una chela … -

LRdT - ¿te envié el meme de que es más fácil meter un arma al cine que comida en el garbage? jsjsjs en gabacholandia son protestantes, van a defender su propiedad privada y se van a persignar ante los vicios, al día siguiente necesitan despertarse a seguir ejerciendo de capataces con sus armas etc... su doble moral es distinta a la doble moral del méjico católico... aquí el pri prohibió las armas después de 68, acostumbró a repartir migajas y a que se callen... en definitiva de todas formas, existen dos tipos de arma, una de ataque y otra de defensa. es la ley y orden de la guerra. -

LRdT - Nadie analiza ni asocia las estructuras del deporte con las estructuras bélicas. Fíjate como ambas son un certamen, en ambas se concursa, cada una en su campo va a tener sus reglas, su especie de legalidad, y se componen para declarar quién domina a quién. Son estructuras antiquérrimas de la historia de la humanidad, se pensarían salvajes, pero, los animales no estipulan ni tienen esta necesidad de mirar a futuro y establecerse vencedores. Quién pierde en la cancha regresa su casa abatido. Y en la guerra sucede lo mismo, excepto que el abatimiento es definitivo, y tus bienes o legados o herencias, incluidos progenie etc… pasan a manos del vencedor. Nietszche es anti-héroe porque los exulta a volverse su propios salvadores, nadie te puede defender como tú a ti mismo. Por eso el poder va a odiar y difamar el nihilismo vitalista de Nietzsche, es evidente que al poder le conviene que exista el dios que te salvará. -

LRdT - Mira tú, lo de las olimpiadas, y el nacionalismo romántico, ahora. Vamos a ponerle algo para que alguien pierda y alguien gané. ¿Cuánto apuestas a que sale ahora mismo un pendejo a decir, y tratar de ganar el punto con… -aaahhh no compares- ? jsjsjsjs -

LRdT - Casi todo lo que es prohibido pende de un hilo o varios, de doble moral. -

Me rebasa.

Desafortunadamente, o afortunadamente, nunca pude hacer algo de lo que me pudiese arrepentir. O, quizá sea que decidí que todo lo que hiciera jamás estaría sujeto a las leyes del arrepentimiento. Sin vuelta de hoja. Una especie de cuerda floja de los actos, en una carpa imaginaria. Y el vacío, que no es nada, me suspende en una mortal, dubitativa sensación de estar rodeado de los objetos de este mundo, que, como es evidente me rebasan, tanto en sus co-dependencias, como en sus interdependencias, y sus aparentes independencias…

Hace unos días, no me puedo sacar esto de la memoria de mi inconsciente, me atravesó la idea de que la democracia como la conocemos, no es más que un sistema de PESCA. Pero, incluso, no es ninguna metáfora, son dos dimensiones unidas a la vez en una sincronía despiadada, unidas en una multidimensión simultánea. Atroz supervivencia, de un planeta, o de una realidad que se irradia, de una economía de la pérdida, pérdida de energía, pérdida del tiempo, pérdida de facultades transitorias en los organismos, pérdida.

Después de todas estas asociaciones, como es normal, me estoy riendo del vértigo que provoca una idea así.

La religión nunca le ha perdonado a la filosofía la irrupción de la pregunta. Y a su vez la filosofía nunca le perdonará a la literatura la abolición de la verdad.

 La filosofía odia que la literatura venga a decirle: oye soy todavía más insignificante que eso. sjjsjsjajaja

Yo no estoy aquí. Estoy ahora. En todo caso bordando. jsjsjsjjsjs

Encontré la palabra: lo virtual.

le venimos ofreciendo, le venimos manejando, lo que viene siendo la matrioshka de la mafia.

pinta

pinta

pinta

pinta

Sí les quedó hermoso, no mamar...

L.I.W. - Hasta parece que lo hiciste tú! Neto. -

LRdT - la belleza de esa violencia es magnitud de arte, de netas... cuando vi la primera foto me acordé de banski, de áfrica y como de un ritual antiguo y poderoso. danza fuego y furia. muy bello. a nadie perjudica que se quede así. la memoria de eso tendría que conservarse así, que quede patente la ineptitud, y por el otro lado el coraje... ojalá salte algún curadorsillo con influencias a defender ese nuevo "capital cultural”…

LIW…exacto!

LRdT - … y el primer signo e indicio de cómo es que "trabaja y opera" la culpa, será el borrar esas pintas, tratar de limpiar lo que no se puede limpiar. -

Sólo tiene dos salidas la soberanía tradicional. La primera es servir y exonerarse del cargo que voluntariamente quiso adquirir, desde su altura debe de servir, la segunda salida es ser inmolada. Y por inmolación no me refiero a una única vía, el asesinato no es la única vía de inmolación. Si no vean como pasó con los gobernantes impunes. El pueblo los inmoló simbólica y en la realidad, es decir, es peor tortura saberse lo que son, vivos, en su carne, en su pellejo, en sus días, no pueden escapar de lo que saben que son. Alguna vez creí ver que un criminal sufre hasta lo indecible, sufre por dentro y que el castigo de la muerte era, finalmente en algunos casos un alivio. Por eso, la infamia moral o como se le quiera llamar de los expresidentes, el hacerlos dudar de sus mentiras, de sus fechorías, el mantenerlos vivos es importante.

Escuché en un seminario esto, que traduciré tratando de reconstruir lo que escuché y que no puedo reconstruir. Escuché que en 68 los padres de los jóvenes del 68 deseaban, ocultamente, matar a sus hijos. Sí, los padres de las rebeldías del 68 atentaron contra sus hijos, los hijos de todos. A su vez si alguien es capaz de adentrarse en la vil filigrana de su epidermis, en la fibra repulsiva de sus organos que laten, puede aceptar ver, que muchas veces ha deseo matar a otro, los padres, los maestros, los compañeros, los policiías, etc… a la sociedad. ¿Qué nos detiene? Un sin fin de cuestiones que no pienso enumerar. Nos detenemos. Esos que en 68 fueron rebeldes. Hoy tienen 68 años y fracción, más o menos, con exactitud usted adivine. No se han dejado de odiar y deseado matarse los unos a los otros y aventarse al acto suicida de asesinar. Con todo esto, de… la guerra, desean lo que sus padres desearon, matar a sus hijos, desesperadamente matarlos para que no sufran. Es un acto de amor. Es de terror.

No, tampoco estoy pensando y creyendo que hay que ir a barnizar, conservar esas heridas. ¿Qué es lo que me podría dar la posibilidad de que algún día pueda borrar esas heridas? La intemperie de esas piedras al sol y el tiempo, la lluvia, otros días, las pisadas de los que las aplastan y las erosionan, de los que las destruyen en el descuido de sobrepasar por ahí. No las pueden ir a borrar así como si no hubiera pasado nada.

un arqueólogo me contó que realizando una excavación tres décadas después en tlatelolco, encontraron una pequeña cámara con notas, zapatos ensangrentados, cientos. ¿no se les hiela la sangre?

Así les hicieron en 68, inmediatamente a borrar las evidencias. Aquí no pasó nada.

Voy a subrayar esto. Lo necesario que es que esto no fue hecho en la necesidad. Es decir, se escapa al presupuesto capitalista, al mundo productivo que busca resultados, incluso no era su propósito denotar la belleza, no es un feliz accidente como lo diría B.R. o como intentó pugnar el arte contemporáneo allá por los 90's para encontrar una justificación frente a sus patrones y poder ser ingresado a la micro mundana esfera del arte, para ser una irreverencia reconocida y finalmente ingresada a los altares sagrados del arte.Tan no es un resultado, que lo van a borrar, lo borraron o lo borrarán. Esto es una escena, un altar-cenizas, una profanación, una violación, un acto de pasión. Tan no es un pretendido resultado que no se puede inscribir en la pedagogía de la polis que querría ordenarlo todo, normalizarlo, neutralizarlo con decoraciones, nada. Es un acto soberano. Ojalá no lo toque la mediocridad de la burguesía tan acostumbrada a creer que no afecta nada y que nada la afecta. Anticipo, no será suficiente, como nunca lo es.

Brujería, esa es la palabra. Derribar los templos del patriarca, sus efigies, sus promesas, sus proyecciones, eso es. Destruir su presencia.

Está bien que haya salido precipitada la Sh. a tratar de coptarlas comprarlas con su indulgencia. La moneda está en el aire.

Vi que ya salió hasta el costo de la póliza, díganme ustedes, ¿Quién hace ver eso de inmediato? Lo hacen parecer un choque automovilístico. Jsjsjs. Inmediatamente... No no no no no, está de este lado de la ley, del lado de la ley del patrón, del padre. Del orden, de la razón, del costo en cuanto a que veas tu error, en lo que me va a salir tu error.

La Venus de las pieles.

¡Qué conmoción!

Dañaron el patrimonio cultural, dañaron el poder del padre. La oligocracia oligofrénica que defiende "su" opulencia rancia, su mala disposición de las riquezas y su memoria atrofiada... Oh oh oh oh…

Qué como hace evidente la erección del monumento, el padre es impotente, de milagro los engendró. Jsjsjsjs

Porque... ¿Qué es un acto de represión? Es un acto de impotencia... Es decir, yo no puedo controlar ese cuerpo, entonces, lo reprimo.

Yo no puedo poseer ese cuerpo, lo violo. Yo no puedo controlar ese pensamiento, lo censuró. Yo no puedo detener las palabras de otro, lo desaparezco, lo callo, lo vuelvo invisible... Etcétera etcétera etcétera...

¿Continúo? ¿Qué propondrá la ciencia ante lo que se le imposibilita conocer en su totalidad, como si fuese dios o por lo menos un ángel inocente? Va a diseccionar un cuerpo, lo desmembrará, muerto o vivo, lo tratará como un objeto inocuo inerte que me prestará servicio para conocerlo, lo dominará creyendo que eso es conocer.

  ¿Qué hará la ciencia neurológica llamada psiquiatría frente a un ser humano que se subvierte, que se rebela, que no se adapta a los mandatos del jerarca, del padre, del colegio, del trabajo, de las costumbres instituidas, de la normalización? Lo someterá a su designio, lo forzará, y si no, lo mata, lo erradica, lo odia, lo detesta, le es repulsivo, no le produce nada sino asco.

  Observen la retroactividad de una sociedad que eleva a las mujeres a santas. Primero las enaltece y eleva a ese rango. El día que el machito, se entera que la mujer, coge, que fornica, que sucumbe al placer y que goza, que desea, se le cae la figurita de santa, la nombra puta y la madrea, la golpea para intentar regresarla al estatuto de santa. Para él, esa imagen inmaculada se le mutila, y no puede renunciar a la perfección de la pureza sino destruyendo lo que más amó, una idea pulcra higiénica inmortal. Una caca. Creyó que la caca es lo impuro a tal grado que ama la caca, son los señores de las moscas. Los machitos, así, en diminutivo.

vi a una actriz de las de antes decir que los hombres al no conseguir lo que quieren se desesperan y se violentan. los psicólogos lo llaman: poca o nula tolerancia a la frustración. es cierto hasta cierto punto y en ciertos hombres, no creo que excluya a ciertas mujeres, o ciertas ocasiones. yo me encabrono como cualquier otro cuando se frustra su deseo. mi reacción es irme, estar solo, olvidarlo, jugar en la tierra. es difícil saber y entender que nadie quiere exactamente lo que el otro, al mismo tiempo ritmo color etcétera. más si eres bruto. elegir mujer u hombre es todo un dilema, no todos ni todas son iguales, y parece una apuesta ante lo indiscernible. ¿qué va a saber uno sobre el destino o sus combinaciones extrañas, sus accidentes, lo imprevisible? nada.

 ¿Continúo? ¿Qué propondrá la ciencia ante lo que se le imposibilita conocer en su totalidad, como si fuese dios o por lo menos un ángel inocente? Va a diseccionar un cuerpo, lo desmembrará, muerto o vivo, lo tratará como un objeto inocuo inerte que me prestará servicio para conocerlo, lo dominará creyendo que eso es conocer.

¿Qué hará la ciencia neurológica llamada psiquiatría frente a un ser humano que se subvierte, que se rebela, que no se adapta a los mandatos del jerarca, del padre, del colegio, del trabajo, de las costumbres instituidas, de la normalización? Lo someterá a su designio, lo forzará, y si no, lo mata, lo erradica, lo odia, lo detesta, le es repulsivo, no le produce nada sino asco.

Observen la retroactividad de una sociedad que eleva a las mujeres a santas. Primero las enaltece y eleva a ese rango. El día que el machito, se entera que la mujer, coge, que fornica, que sucumbe al placer y que goza, que desea, se le cae la figurita de santa, la nombra puta y la madrea, la golpea para intentar regresarla al estatuto de santa. Para él, esa imagen inmaculada se le mutila, y no puede renunciar a la perfección de la pureza sino destruyendo lo que más amó, una idea pulcra higiénica inmortal. Una caca. Creyó que la caca es lo impuro a tal grado que ama la caca, son los señores de las moscas. Los machitos, así, en diminutivo.

vi a una actriz de las de antes decir que los hombres al no conseguir lo que quieren se desesperan y se violentan. los psicólogos lo llaman: poca o nula tolerancia a la frustración. es cierto hasta cierto punto y en ciertos hombres, no creo que excluya a ciertas mujeres, o ciertas ocasiones. yo me encabrono como cualquier otro cuando se frustra su deseo. mi reacción es irme, estar solo, olvidarlo, jugar en la tierra. es difícil saber y entender que nadie quiere exactamente lo que el otro, al mismo tiempo ritmo color etcétera. más si eres bruto. elegir mujer u hombre es todo un dilema, no todos ni todas son iguales, y parece una apuesta ante lo indiscernible. ¿qué va a saber uno sobre el destino o sus combinaciones extrañas, sus accidentes, lo imprevisible del otro (por más precauciones en las que se diga vivir)? nada.

pinta

pinta

pinta

Habría que decir, soy tan de izquierda que no soy de izquierda, no soy suyo. No les pertenezco.

A mí me infra valoras y me macro encabrono. Por eso no tengo cara, para no facilitarles sus ejecuciones. Por eso para mí hablarán los actos, y no sus chucherías... Chucherías señor…

Pónganse el gafete que los identifique para que de inmediato sepa que no son lo que dice ser. Ja

Y otra vez la izquierda con sus mil mascaras, me va a decir una y otra vez quién era yo, quién soy, quién seré, me va a poner o sacar de sus libros de contabilidad e inventario de su férrea militancia, supuestamente. Supuestamente lo de férrea.

Cosa que no veo por ningún lado. ¿Dónde están esas olas humanitarias de la izquierda, de las que tanto se jacta?

Para mí, con intención de ofender a ambos, a diestra y siniestra. A la derecha solo veo sacos de mierda, a la izquierda solo veo sacos de papas…

Últimalamente.

Qué gran diferencia.

Si fuera músico compondría una elegía a como se convierten los sacos de papas en sacos de mierda.

Ya saben conmigo porten su gafete.

Que yo lo tenga a la vista.

Identifiquense. Jaja entre ustedes... Jsjjajajjaja

Ahora bien, levante la mano quién quiere ser policía. ¿Quién quiere ser policía de la izquierda? Espérense, no se pueden todos. Sólo la mitad y esa mitad vigilará a la otra mitad, eh. Ya quedamos.

Pensar es pensar otro, como en el amor. ¿Cual yo?

Continuémos con su vida auténtica, original, verdadera. Plausible, consecuente, lógica y cuando nada más alcance: su vida religiosa.

A lo que se traduce esa vida religiosa, a la incondicional afiliación al partido, a la entrega de voluntad y libertad a la causa ideológica, incluso sin importar los medios para alcanzar los fines de esas causas.

Yo no estoy con rojos ni cristianos, si ambos han sido mis perseguidores. Mi bandera desplegada ahora y en la hora de mi muerte será la de la huelga permanente, a mí no me van a movilizar ni para bien ni para mal. jajajja

Concluyo: sigan viviendo aprisa, yo no voy a llegar.

Qué ondee mi bandera con todo el capricho e irreverencia del viento.

Esto es una advertencia. Si la izquierda institucional insiste en pagarme mal, o no pagarme el servicio prestado. Me llevaré a los niños de la ciudad, ya le ocurrió a la derecha, así no se juega conmigo, no sean tontos. Atte. El flautista de H.

No me crean, no me crean…

Ustedes no me crean.

Ayer me dijeron, otra vez, en el oftalmólogo, que lo que padezco en los ojos, queratocono, deformación de las córneas cónicas, no puede ser operable, aún no ha avanzado la medicina, siguen en las dos soluciones parciales que ya conocía, invasivas y que mejor no moverle. Me sugieren unos nuevos lentes de fijación escleral que son menos dolorosos. Los probaré aunque son un fastidio de sofisticación. Me dijeron además, que la afección que tengo es posible que sea provocada por mi cuadro alérgico de toda la vida. Genética, que me haya tallado los ojos de infante por conjuntivitis alérgica, y otros factores hicieron que me causará esto aún irreversible, pero no fatal, y que se puede detener o aminorar su progresión con los lentes. Ver o no ver. ¿He ahí la cuestión?

¿Y para cuándo la inmortalidad ciencia occidental? Te estás tardando... Jsjjsjsjjs

Yo no entiendo el misticismo colectivo. Apenas puedo platicar con dos cucarachas a la vez.

Sólo puedo debatir con un mosquito a la vez.

Ayer me dijeron, otra vez, en el oftalmólogo, que lo que padezco en los ojos, queratocono, deformación de las córneas cónicas, no puede ser operable, aún no ha avanzado la medicina, siguen en las dos soluciones parciales que ya conocía, invasivas y que mejor no moverle. Me sugieren unos nuevos lentes de fijación escleral que son menos dolorosos. Los probaré aunque son un fastidio de sofisticación. Me dijeron además, que la afección que tengo es posible que sea provocada por mi cuadro alérgico de toda la vida. Genética, que me haya tallado los ojos de infante por conjuntivitis alérgica, y otros factores hicieron que me causará esto aún irreversible, pero no fatal, y que se puede detener o aminorar su progresión con los lentes. Ver o no ver. ¿He ahí la cuestión?

¿Y para cuándo la inmortalidad ciencia occidental? Te estás tardando... Jsjjsjsjjs

Yo no entiendo el misticismo colectivo. Apenas puedo platicar con dos cucarachas a la vez.

Sólo puedo debatir con un mosquito a la vez.

No puedo comunicarme mas que con tres pulgas a la vez.

No puedo balbucear sino frente a un desierto que haya sido mar alguna vez.

No puedo imaginar sino estándar vivo.

 No puedo soñar sin estar previamente soñando despierto.

No puedo iniciar una danza litúrgica antes de un baño en el río.

No puedo cantar ¿sin motivo?

No puedo beber agua salada mas que estando previamente desesperado.

No puedo ser hasta la última posibilidad del ser sin haber sido todas las posibilidades previas bien enumeradas en un banco de datos ordenado.

No puedo pensar lo que quiera sino siendo eficaz en mis tareas higiénicas.

No puedo poder sin antes consultar el diccionario.

Es necesario e imprescindible tener todo preparado antes de cualquier paso al infinito.

Reír y llorar a la vez, sólo está permitido en año bisiesto.

Hacer una lista del súper concreta. No venden palomitas de maíz reales. Importante. No venden palomitas de maíz reales. Mucho ojo, no venden palomitas de maíz reales. ¿Apuntado? Apuntalado.

Y le dije a la oftalmóloga, por hacer la gracia. - Y bueno, está claro que no puedo manejar maquinaria pesada. - No se rió.

¿Te lancé una flecha? ¿En qué lugar te toco? ¿Es apenas una rasgadura? Mi mente. Ah mi mente. Esa gelatina que no cesa. Me tendría que acostumbrar a que el mundo sucede, a que el mundo es. Ah mi mente. Esto se va a mover, va a fluir, se va a emponzoñar, aún, más. Qué bellos son los signos de puntuación. Podría vivir en esa respiración de los signos de puntuación dilatados y estrechos, en un estira y afloja, erótico. Qué me la destruyan ellos a consciencia, a que me la destruya yo, a placer… Quizá soy guiado por las estrellas, no tengo nada que temer. El bosque es mi casa. Otro día estaba en el diván, tirado, diciendo algo así: que no entendía por qué los hombres tenían que ser máquinas deseantes. Y que, en lo particular me moví hacia el desear ser deseado. Como, se supondría que hacen las mujeres, ser vistas para entrar en el glóbulo ocular del hombre al que desean. Extraño. Quería sentir esa incandescencia de ser deseado. Dado que mi deseo se había extinguido, por la recurrencia de unas palabras mismas, de unas historias mismas, de un arrebato mismo, de una persecución tediosa. etc etc etc… intentar no ser una flecha rumbo a una diana precisa y artera… porque además ni puedo jsjsjsj. me gana la pereza. como cuando estás en la montaña, subiste, y dejas que todo ruede cuesta abajo, sin pretender bajar, perderlo. total tendría que volver a subir y acá se está fresco ahora.

Uno idealiza. Por ejemplo, mis amigos gays me caen muy bien. Excepto cuando creen que podrán algún día llegar a seducirme, eso me encabrona y me hace sentir como una mujer acosada. Me mega encabrona. Porque, mis amigos gays, o como los idealicé, son mil veces más inteligentes que los heterosexuales competitivos por las hembras, por la conservación de la especie. Y marginados de toda la vida, como las mujeres se han tenido que proteger, cuidar, tener cautela y observar en qué lugar están parados en cada momento, se han tenido que desarrollar fuera de sus posibilidades. No me gustan, lo he intentado, me he forzado, su olor, su fuerza, su aliento, su voz, las líneas de su cuerpo que no son sinuosas y ocultas, sino erguidas, rígidas, rectas, esquemáticas asco total. jsjsjssjs. Los adoro porque su carácter hecho de sutilezas es adorable, sus almas son extremadamente delicadas y vigorosas. Son amables. Y luego, perseguir a una mujer, me da pereza, me encanta la lujuria, pero la pereza es tan inmensa e ilimitada que no haré nada por alcanzar el vino de una mujer. Trabajar cansa, es el poema de Cesare Pavese, por el que creería que se suicidó, trabajar a una mujer, cortejarla, para al final no poder nada, no hallar nada de nada, trabajar cansa. No me gusta mentir, hay desventajas por todos lados, no creo que sea una categoría que no se desplace de ser a ser, ¿la impotencia de ser humano? hombre o mujer, quererlo todo y no poder nada. cada vez más, creo que inventó a dios, para aliviarse de sus impotencias, de su enfermedad que carga como un insomne, un discapacitado, un abandonado de dios que no lo acepta aún. un espectáculo de la cuna a la sepultura.

Trabajar cansa, piénsenlo. Como si el amor se tratase de una utilidad. Una ganancia o rédito. Tanto esfuerzo para fracasar en el amor, además suena a fórmula extasiante. Esforzarse para ser derrotado. Qué pereza qué asco, de algo a conseguir, saciar, completar, llenar. Si no lleno ni el tanque de gasolina porque no tengo flamante carrazo rojo en el zoológico postmoderno. Qué asco, qué pereza. Qué degradación de nuestros placeres.

Es agotador eh. Yo no lo recomiendo, dan ganas de suicidarse.

A veces entreveo que la seducción tiene algo de someterse, de dejarse, abandonarse al deseo. Qué rareza, nada como la polinización al viento, azarosa fútil e irrelevante... Jajajjajaja Completamente intrascendente... Sjjakakajjsj

¿Y apoco no creen que haya mujeres con su falo señalador, bien paradote? No criaturas, no, no sean tan inocentes… Por señalador quise decir simbólico.

Cuando se enamora se está estupidizado, es la droga más barata y la más cara que le ha acontecido al ser. Extrema belleza, extremo lujo, extrema en cada arista, ahoga, asfixia. Denme de esa medicina gritan en los hospitales de cada esquina.

¿Han besado a un hombre? ¿Cómo pueden? Esos labios duros ásperos y rugosos, es como besar musgo... Jajajajja ... y con tierra y todo. Da la sensación de que se estuvo besando una maceta. Jsjsjsjjs. Mis respetos... Mis respetos…

Recuerden esto, el aire de cualquier resoplo respiratorio, es aire cálido, aire caliente.

  ¿Qué es que tú me digas a mí lo que tengo que hacer con mi sexualidad? ¿Qué es? ¿No tiene el aspecto de un falo indicándome qué debo hacer con mi sexualidad? Y ese deber o poder que asedia en todo momento al placer, que lo restringe y lo condiciona, lo ata o desata, lo custodia, lo inculpa, lo tortura, lo ordena, lo administra, lo sujeta y ni hablar del silente deseo. Oh que placer... el placer del padre, del amo, que consiste en que nadie obtenga el preciado placer.

  Entonces él gritó, esto no es sólo que esté insípido por falta de sal, no es que no tenga el punto de cocción. Gritó, a esto le falta amor señor, amor, le falta amor, gritó el señor.

Educados en una sociedad capitalista a cumplir con todo compromiso, con todo placer, a cumplir entregar completar satisfacer para que me paguen, en una coerción infinita con el poder, en la cópula política para sostener lo que haya que sostener, oh qué maravilla, oh que placer. No. No es así, es decepcionante.

Si yo me masturbo, me masturbo con una diosa, es decir, con mi mano y la figura de una mujer inexistente, una diosa, es decir, mi falta mi impotencia. No voy a buscar a una muchacha de carne y hueso, para masturbarme con ella. Como un vehículo motor de mi fisiología exigente, de mi onanismo real, no como el maridito que se masturba con su esposa, con su condenada a toda la vida. Y en última instancia si el marido y la esposa a muerte acordaron masturbarse hasta que la muerte los separe. ¿Quién soy yo para prohibirlo, para condenarlo, para problematizarlo? Nadie. Lo que es evidente es que no me masturbaré imaginariamente, con una pueril teoría de sentido. Más física, menos metafísica.  En todo caso, si yo lo problematizara. ¿De quién es el problema? La vida personal es particular, no hay caso universal, esa es la invención y manía del hombre. Y añado. ¿En qué me convertiría desgraciarle y arruinarle la vida a una mujer con mi neurosis de clase, con las manías compulsivas de mis hormonas, con mi irreverencia al sistema de pensamiento constante y constituido en el que finalmente cree?

  Además de no obligarme a restringir mis placeres, incluso a expandirlos relativizando, placer al hacer jardinería, placer al beber agua, placer de respirar, placer de lavar los platos, de oír a otro hablar. ¿Escuchar no es una suerte de cópula hermosa? ¿Oír a otro es tan subversivo como coger, dejarme tomar por sus palabras?

Si el amor es perderse y nunca recuperarse, es haberse derrotado de antemano. No hay amor. El amor como definición no es.

El postmodernismo adora a su padre muerto, su vida lo remite al modernismo cada vez que necesita explicarse a sí mismo, ni huérfano ni adulto, añorante del padre muerto. Todavía se ve quien abraza al cadáver. ¿No es curioso que uno de sus tributos sea a cada instante decirle al muerto que se está rebelando de él incesantemente? Es un tributo homenaje declaración de amor odio. Te odio, pero que bueno que me amas, en todo el cariz de la palabra.

¿Qué es lo que hacen dos machitos cuando se alburean? Se cogen. Esos juegos de palabras están en muchas culturas, el cristianismo los intentó borrar ocultar poner en la categoría de lo vulgar. Los machitos se siguen cogiendo en público, no hay nada velado como lo pretendió la pureza de la religión cristiana. Lo sórdido es decir lo sucio es decir lo animal que no soportó la religión, su miedo.

  Es lo raro de la postmodernidad. Complejo y paradójico. ¿Qué hacen o han hecho los grupos marginales? Hacerse reconocer por el padre, normalizarse, someterse a la ley del padre, exigirle que los incluya, y el padre desde atrás de su periódico, les dice que sí, que está en eso y vuelve a meterse a su periódico... Rarísimo...

En algún lugar irreconocible, que no recuerdo, utilicé la palabra homonormativo. Y acabo de ver en un video que la cultura actual lo utiliza como una estructura de normatividad sexual. Y esa no era mi intención, lo que quise decir, es que nunca homologaré mi pensamiento, no existe pensamiento idéntico. En infinitas variables, no hay molde, ni siquiera en uno mismo, idea heraclitiana e incluso de lo imposible en las multidimensiones inabarcables, del tiempo y de lo que ni siquiera llega a ser, lo inconcebible…

Me volvió a censurar esta plataforma-formato de interacción social. Por un par de semidesnudos que traía mi álbum egoteca. Qué plataforma tan increíble, qué fiasco de utilidad reglamentación castración estructura. Los desnudos sólo deben y pueden ser para los hombres. Fiasco. Me dieron 24 horas de cuarentena.

Escribiré un libro que se llame, las tristes trágicas y aún así alegres aventuras de un conejo sobreviviente.

Gente de donde vengo, como de esa madera tan bonita. El reloj por el que nunca regresé. Fresas y champagne, que la estructura nos dé alientos y fuerza para destruirla.

Cuando en los noticieros dicen; el sujeto calzaba, portaba arma de fuego, llevaba puesto un pantalón color caqui, etc... ¿Cuál sujeto? ¿Qué no ven que anda suelto? ¿Cuál sujeto? ¿A quién le quieren mentir?

¿Qué va a haber dentro de la lógica cotidiana, común, mundana? Intersticios por los que ver. Y como es lógico habrá que dudar de lo que la clínica nombra síntoma, donde la medicina señale, habrá que señalar a la medicina. Los mecanismos de quién debe vivir, cuánto, en qué condiciones, para qué, cómo, incluso si se quiere vivir, vinculado a un deseo íntimo no legislado, arbitrario, pueril, sin valor (no hay que permitir que el capital entre en la esfera íntima de mi deseo, mi deseo no vale para nadie mas que para mí). bueno, ni puede entrar.

Uds no lo creerán, pero, soy el futuro. En el futuro, pondré huevecillos por cientos, como una venganza de esta vida y sus crías nóminas individuales procreativas serán el alimento vasto de mis bestias voraces, impías e incapaces de decir no. Sus crías aterradas, microscópicas, sólo repetirán, no no no, no me devores, cólmenme, dirán, y serán devorados sin ser colmados nunca. (Le hablo a la gente que no conoce la poesía).

Han pensado en una lógica antitética. Por ejemplo, como la homeopatía, lo que te debilita te fortalece. Soy alérgico, como si los venenos de la vida me atacaran y lo sensato sería aminorar la ingesta venenosa. Ese es el razonamiento protector, atacar al mal, a la causa. Y por simple que parezca, cada vez encuentro mayor salud en lo que me ataca, el enemigo es mi amigo, lo que me mata me fortalece. Decidí consumir lo que la convención diría que tendría que rehuir, evitar, y me ayuda, por complejo que parezca. Soy un monstruo. El viejo adagio de, si no puedes, te le unes, y al unirte, te transformas, te emancipas, creces y superas al que se supone depredador. Pertenezco a un tiempo inmemorial.

Lo que yo hago es más difícil de lo que se suele creer a simple vista de castor.

Sí, a todos les oculté que desde los 10 años comencé a leer por las noches y tener una vida aparte. ¿Por qué? Porque su mundo me dejó de interesar casi por completo. ¿En la calle? En la calle soy un actor de película sin trabajo, sin escenario, ni libreto, sin líneas, para que me entiendan.

Les he mentido a todos toda su vida, no saben quién soy…

A la edad de 14 se me concedió saber que era más grande que mis padres, dicha osadía de curiosidad me costó el castigo y condena de permanecer infantil por largos años. Tantos.

Una vez permanecí abrazado a una mujer una noche larga. Era una amiga que ahora está muerta. Al amanecer me dijo que yo era un andrógino hermoso y se fue, se retiró. Después de su muerte, la vi en la calle, eran sus ojos, sus gestos, su figura, no me reconoció, iba en otra vida con otro hombre en otra lengua.

A ese cruel y nimio demonio le he cortado la cabeza cada vez que lo hallo. La primera vez que lo hice fue fatal, porque su fantasma prometió y abjuró perseguirme por toda la eternidad, se obsesionó conmigo y no me dí ni cuenta. Cada vez es más pequeño cada vez se reduce en mayor grado, él mismo se detesta. Y no sé ni supe alcanzar a saber cuál era su leyenda, el horror de detestarse a sí mismo. Viene y suplica que le corte la cabeza.

Yo no creo en los héroes, porque hace mucho vi un pueblo incendiarse por los héroes.

Una vida aparte. Qué tontería. Miles de vidas aparte…

No creo en la noción de lectura que creó el modernismo, la detesto. Detesto la romantización de un acto así, que nada tiene que ver con su versión hiper dulce, empalagosa y que me produce vómitos por la recurrencia en las oratorias ético institucionales. Es tan repulsiva que se pueden ver sus efectos... Ahuyentaron a los cuervos... Como si la lectura fuese posible de codificar, como si existiera una sola tonalidad, un tubo de óleo hecho por la industria con su código de almacén. Cómo si fuese posible acotarla. Es repugnante su definición, son repugnantes sus intenciones, ¿someterse a la lectura?

Lo otro que dicen es que Sócrates no sólo era vanidoso, se los quería coger a todos y se los cogía. Lo odiaron sus contemporáneos. ¿A dónde nos llevaba de la mano con tanta pregunta? A eso le llamaron corromper a la juventud, a su vil envidia. Y él se vengó diciéndoles que no sabían nada de la verdad. Y la verdad rodó y rodó más de dos mil años... Hasta caer a nuestros pies. ¿Cuántos no hay que se agachan, que se agachan, a levantar la verdad para quedarse a verla en su proto-proyección, en este valle de luces y sombras erráticas? Como lo que desea cualquier poder, los penetró…  Un sonido, una palabra, un sentido, una orden, una melodía, una instrucción, una lección, una naturalidad, una artificialidad, una normalización, una razón, una consecuencia lógica, un silencio budista, unos propósitos, un objetivo, unas causas con sus efectos, una pregunta, una pretendida búsqueda, unos medios para un fin. El poder del saber. Por eso a veces la filosofía puede ser un oficio de impotentes. Me vas a decir, eh estás mal, eh la filosofía no es un oficio estás en un error. Encontré el orificio, impotentes. El poder que desea penetrar hasta nuestra moral, nuestra morada, es decir, nuestra casa. Penetrar nuestros secretos más íntimos en las confesiones de la culpa. Penetrar nuestros dormitorios en una dictadura.

schemata

Miren esto. Según la psiquiatría, los menos de diez estudios que hay sobre el desencadenamiento de las sustancias en mi cerebro, yo sería el esquema de serotonina full, muy happiness. Según yo, por eso me llevo bien con D. porque ella es depression y yo full happiness, en algún sentido sin sentido cada uno hace una ínter-dependencia con el otro y se alivia (que los psiquiatras lo denominan psicótico. a lo happiness, y la parafernalia ignorante lo estigmatiza en dos o tres nociones que tiene en su bagaje cultural, representados por dos o tres ejemplos agresivos o violentos en películas y cuentos. He conocido locos psicóticos bellísimos, que lo único que querían era por ejemplo: cantar todo el día en su cuarto con una guitarra). yo a la depression la llamaría de varias formas porque hay varias tonalidades, tristeza, melancolía, impulsos de llorar, desesperación, angustia, hundimiento, borrasca, neblina, desfallecimiento y un largo y profundo etcétera… Igual en el happiness no es total ningún concepto. No hay estructura total, el ser humano, añoraría saberlo todo y pues pobre, pobres psiquiatras pobres. Lo que es cierto es que esas sustancias, los registros son reales como indicaciones, lo que no sé es si el nombrarlas así de tajante lo sea, es decir el intento de cálculo y cifra para hacer encajar a un ser humano que es prácticamente infinito y prácticamente distinto sin igual, único. La tan malograda estupidez de la objetividad. E igual siento que para ello, no hay un tratamiento exclusivo, es decir un solo camino a tomar en cada caso vertiente, en caso de incluso desear ser curado o no. La medicina forzará a que todos deberían de ser curados, todos normalizados, todos estructurados. Todos una caca como los otros. La ciencia aspira a controlarlo todo, a dominarlo todo. Sinceramente a mí el alcohol me ayuda a veces, porque me deprime toda la excesiva euforia de vivir, esa excitación desmedida me la atenúa. No sé si sea la sustancia adecuada para la depression, porque las crudas siento que son mortíferas, a mí que soy muy feliz todo el tiempo hasta la melancolía me es dulce, es muy raro estar crudo, por ejemplo. La tristeza es feliz. Trilce, el libro de Vallejo en el que juntó las palabras triste y dulce. Trilce... así son mis crudas jajajajaja Trilces... incalculables felices llantos.

Por ejemplo, cuando haces una reunión, tienes que fijarte en la mezcla que invitas muy bien. Se han dado casos tristísimos en los que me llevan a una fiesta de puros depresivos y me robo el festejo con alevosía y ventaja.

No todo es fiesta, no se crean. ¿Qué otras actividades realizo para no descarrilarme y llevarme a todos a mi alrededor, aunque a veces si logro llevarme a todos a mi alrededor? Hago ejercicio para restarme intensidad y fuerza. Leo, para no estar conmigo solamente y me tranquiliza. Yo no medito, camino todo el día para todos los lugares a lo que voy, o ando en bicicleta. No aprendí de mí en dos días. Un etcétera que baile.

Trabajo como loco.

No tomo jamás un camión. Si el trayecto es muy largo y no iré en bicicleta, camino hasta el metro: Detesto sentirme como una res en el camión. Una res más.

En cuanto al arte, pensé desde hace mucho, que había que romper el tema, romper las categorías, hacerles añicos los establecimientos. Esas dos o tres estructuras dispositivos, lineales, sistemáticos, ordenados. De los que saben, de los que se supone que tienen el poder de saber. Si yo, ¿yo?, hago un relato, un relato es una relación de elementos.... la palabra religare latina que utilizó la religión no son más que conceptos relacionados, relatos, relaciones de sentido. Aproximaciones. Constelaciones, tejidos. La palabra consideraciones, es la palabra latina para remitir a las constelaciones, las estrellas yendo y viniendo, con luz extinta allá y venida acá ahora. con-siderare. Dada la desconsideración que tiene y ha tenido una élite cultural, o que se nombró la rectora de la cultura, decidí, romper el tema, romper otra vez sus categorías. Y esto no cesará aquí. Hacer como las estrellas mismas hacerlas estallar, explotarlas, llevarlas a otros tiempos. Empujarlas hacia la no gravedad de sus consideraciones. ¿Se puede ver o no se puede ver?

¿A quién le gusta caminar? La calle es fea. La arquitectura se ha vuelto fea. Las actitudes de la calle son feas. La gente se ha vuelto fea. Los ruidos son feos. Los olores son feos. Las miradas son feas. Las palabras son feas. La publicidad es fea. Las imágenes son feas. Lo bello es la vida privada.

 Lo bello está en los museos.

Ya se vieron atraídos hacia mí. Es la inercia del cosmos, ni yo tengo control sobre esas fuerzas en debate. Los devoro sin propósito. Repito: dadas sus desconsideraciones.

 Lamentablemente siempre que he visitado un museo, he llevado conmigo un bat de béisbol imaginario. Y he destrozado museos enteros.

Por ejemplo, ¿No? Estoy yo en mi ventana, ¿No? Así frente a la representación que yo me pueda llegar a realizar sobre esa vista que alcanza hasta un cierto punto, ¿No? Entonces lo que alcanzo a percibir, en realidad, es limitado, ¿No? Pero entonces, al mismo tiempo nadie puede alterar o connotar mi percepción. ¿No? Digamos, me quedo ahí en el marco de la ventana y aún así no me sacarán de decir que el mundo en general no es racional. ¿No? El mundo, configurado, represivo, y reprimido, en realidad, desde el marco de mi ventana se alcanza a ver una depresión mediocre generalizada. Ni siquiera un gran abismo como el que he visto en mis depresivos queridos y favoritos. Sino simplemente una depresión soportable, ni frío ni calor, sin exabruptos, no en una indiferencia inducida, no, una insensibilidad atrofiada, muñecos del destino.

Por ejemplo, ¿No? Esta tutela que le quieren dar al arte. ¿No? La tutela de ser un acto crítico, un estatus más. ¿No? Que si lo ve a lo lejos parece majestuoso. ¿No? Y al acercarse es un pequeñísimo de poder, un coto de poder chiquitito. ¿No? Donde, ellos ven crítica yo veo libertad. LIBERTAD. Podersucho.

Los arrastraré... A la otra dimensión... Ni siquiera está completamente en mí, nimodo, se chingan.

 ¿No se les hace extraño cuando en un lugar pueden ver lo que más odian con lo que aman? Por ejemplo, en la tarde vi un uniforme hermoso, los colores, las líneas, el diseño, y vaya que odio los uniformes. todos los uniformes son nauseabundos. De niño quería ensuciarlo. El último día de mi primaria, me subí a una cuesta en bicicleta y lo destrocé por fin. Fue liberadora esa acción, incluso mi madre, creo que me felicitó. Jajajjaja

Quitemos la palabra depresión ahora y pongamos pereza, lo que la religión condena como pecado capital, que sería un desgano por vivir y atender las condiciones básicas de supervivencia. Como dije para mí, la atmósfera real de la sociedad capitalista donde están condicionados a que todos trabajen para unos cuantos "exitosos" en el común acuerdo no es más que una expresión no de su raciocinio como pretendería argumentar, sino de una depresión de baja intensidad instaurada, un aparato ideológico instalado, donde como es evidente el amo es la posibilidad de morir. ¿Qué habría si en la vida humana no estuviese legislado mi deseo de suicidarme? Es decir, la libertad de arrebatarme la vida dado que no quiero obligarme a vivir. No quedaría nada. Absolutamente nada, sólo el deseo tanto de matarme como de vivir. Y ni siquiera tiene que ver con que haya leyes o no, no se ve a simple vista.

Entonces estas sociedades de las hiper necesidades, ponen el deseo de vivir en los hijos, en el trabajo, en la felicidad construida a través de N mil placebos, hasta ese éxito inalcanzable. ¿El deseo de vivir está proyectado fuera de mi interior? Basofia pura y mera basofia.

Cuando observan a un depresivo, les pasará, lo quieren sacar de ahí, y lo loco es que nadie puede salvar a nadie que no quiera ser salvado, que no deseé salir de ahí. Para la medicina esa incompetente de las reglas de oro inflexibles, es incomprensible. Volverá a empujar a tienes que vivir, debes de vivir, estás obligado a vivir. ¿Qué va a decir tu padre, el cura, los vecinos, qué va a decir tu marido, su padre y sus hermanos, qué va a decir el estado qué van a decir las buenas costumbres los domingos de misa los signos de puntuación sin comas aquí qué van a decir todos de ti?

Para pronto... Sucedió hasta en nuestra bonita ideología libertaria... ¿Qué va a decir la revolución de que no quieres vivir?

Ayúdenme a comprender lo siguiente sobre el gran amo de la muerte. Está esta derecha que tiene muy claro quién es el amo, la muerte, y la pone en la balanza a su lado, dice "los debimos haber matado", la ideología de las derechas es decir, per se y a priori yo soy el bueno aquí. como cristo en la cruz, la víctima por excelencia. yo en mi vanagloria me sacrifico por ustedes, y repite "los debimos de haber matado", en el entendido de que uno puede imaginar que lo que imagina es la cruzada postmoderna, de ese tamaño está la fantasía, de la vida eterna, y casi de la seguridad de enviar al infierno a los disidentes de su totalitarismo. Pero, pero, ahí no acaba el asunto, en la reacción del manejo de fuerzas, la "nobleza" de la izquierda se plantea lo siguiente. Todo esto frente al gran amo igual, la muerte. Y la izquierda se dice, no, no puedo ser igual a él, no puedo detentar sobre la vida de otro, sobre el derecho a vivir de otro e incluso frente a los principios de libertad de expresión, utilizados hasta ese extremo de delirio, doble moral, porque la derecha utilizará a su favor incluso las prohibiciones de su propia ley, "no matarás". Ustedes pueden, televidentes del mundo unidos, depresivos del mundo unidos, ver con los ojos y el dolor que se quema la amazonía, incluso apoyada por unos pseudo científicos, reces del sistema carcelario vacuno. Y ustedes izquierda deprimida por tantos pesares, oh cuántos, no son capaces, de plantearse el divino deber de ir a dar un abrazo de TNT al responsable de la masacre en la amazonía. Digo, si su vida de servicio no vale para un carajo, y frente al terrorismo de estado global solo son espectadores, y en lo que creen fervientemente es en la vida útil, que sirva. Yo no veo voluntarios para ese abrazo útil que venimos necesitando. Digamos, el último redentor kamikaze, otra vez en la vanagloria, de miren cómo me sacrifico por ustedes fue el CHE. Tuve a su vez y si mal no recuerdo la hipótesis que el che se suicidó de tristeza... vió hacia adelante y como un ave fénix en una esperanza loca ¿hay otro tipo de esperanza? se arroja al fuego para alentar a que otros lo sigan al fuego de la vida y la muerte.

Se los diré en argentino. Ashúdenme.

Les solicito su atención para lo siguiente. La víctima por antonomasia que finca los fundamentalismos actuales, esa suerte de chantaje en nombre de la especie y su conservación. ¿En qué lugar se origina la figura del santo y mártir? El suplicio del mártir es la sublimación de la fe cristiana. El mundo judeocristiano es una respuesta al terror romano. Para el mundo romano la naturaleza copula al extremo, las flores se expanden, los insectos vagan llevando el polen, los animales hacen ruidos constantes de esa naturaleza en expansión, el cielo y la tierra se colman de muestras en esa copula constante y desordenada en una armonía “mágica”. El mundo romano llevo al extremo la fascinación sexual al grado del espanto. El espanto al fascinus a la fuente originaria, a la fuente de vida, y al horror de su visión que en última instancia es la consciencia de muerte. Se vive para morir un día, la vida perece. Los conversos fueron al otro extremo del cuerpo, y el comprobante de fe que el santo entrega en su propia inmolación es la fuerza de su fe en el espíritu, el miedo a la vida no eterna, a la muerte, es decir, a la corrupción de su carne. El horror ante un cadáver putrefacto origina la creación inmaterial y asunción del alma, el ocultamiento de los restos mortuorios, la negación del cuerpo y la instalación del dispositivo cristiano, la apuesta a muerte de fe en el espíritu santo, llevada, repito, al extremo. Los conversos fueron de un profundo arrepentimiento genuino, se morían de terror ante la vida no eterna y el pasaje. Un chantaje-soborno ante la materialidad efímera del tiempo. La afirmación del espíritu sobre la carne. Los mártires son esta especie de teatralidad castigada al extremo para hacer valer su fe, cuánto estaban dispuestos a sufrir en nombre de su fe espiritual, la autoflagelación, la humillación y tortura pública en nombre de su fe. Es un comprobante que los conversos presentaron frente a los romanos, es el milagro de la vida eterna. Sólo habría que hacer una revisión a los pecados capitales para encontrar incluso la base moral del capitalismo, los fundamentos de la estructura operacional en la que se articula esa dialéctica. La búsqueda de la pureza y la condenación a la vida terrena. No es coincidencia que estén quemando la selva. Odian la vida. Odian la vida de los otros, y en un afán ciego han perpetrado con el poder hasta lo último, la integridad del planeta. El miedo a la muerte sigue sujetando las riendas de los esclavos y a su vez la de los amos sujetos a la ley “de su dios” padre. “dios padre dador de vida”. y la muerte.

B. en el aleph tiene un relato en el que plantea que Jesús se inmola como un falso bien para la humanidad. Es Judas el que está dispuesto a darlo todo, la caridad suprema, que es entregarlo todo, y esto es incluso quedar mal para la historia eterna. Al aceptar la encomienda de cristo, cristo el vanidosamente que se sacrifica por los hombres, al aceptar la tarea maldita, la tarea envilecida con los fines elevados que la espiritualidad exige en extremo, lleva a cabo esa tarea de traición hasta la última fibra. B. lo escribe así, la versión subversiva del mito del supuesto bueno, esa víctima chantajista que sólo buscaba la reputación de sus actos.

El término «capital» (de caput, capitis, "cabeza", en latín)...

¿A quién le interesa propagar las ideas y no sólo la pugna de esas ideas, sino la puesta en práctica de una propaganda de terrorismo de estado? Que curioso que a las dos facciones del poder les interese poner en circulación dichas amenazas. Constantes, oprimentes, acechantes, sembrando el miedo tanto para que sí como para que no. Desde la guerra fría se implementan estos estratagemas de terror psicológico, no ya subliminal, constante. Y la efectividad se constata ahora en que las personas lo comparten, son puestas a trabajar para el gran aparato ideológico del terror. Increíble.

Lean sobre Sacher Masoch, les va como anillo al dedo…

 La especialidad del siglo xx fue y sigue en vigencia, la idea del fin del mundo. Una antología de meteoritos, bombas de destrucción masiva, y ahora la inminencia de una catástrofe ecológica... La tensión, la presión, el condicionamiento a que el súbdito no puede ni está en posición de hacer absolutamente nada. Domesticado e instruido obedecerá sin límites…

¿A quién le va a interesar controlar el intestino de los otros? Sólo al poder político le interesa esa mierda.

La "espiritualidad" medieval creó el miedo al ojo que todo lo ve. Las instituciones eclesiásticas se enteraron muy pronto sobre los efectos de vigilancia que tenía la creación de una admonición en la consciencia humana, como lo es el diablo. Orwell en 1984 lo sabía, la herencia que cedió el soberano teocrático militar a las nuevas "democracias" sería ese aparato estructura policíaco suscrito en las consciencias, Orwell lo llamó el gran hermano. La derecha, haría del gran hermano un instrumento del aparato stalinista, inmediatamente le asignó la responsabilidad, cuando en realidad todo poder del final de la segunda mitad del siglo xx echó mano de ese instrumento siniestro. Espiar a tal grado que son tus vecinos los que te denuncian en pro de la causa. Les recuerdo, ya estamos enterrando el siglo xx. Apestaba a la intemperie. Con su permiso o sin el.

2994 no volverá a suceder.

Si les hace ruido lo que digo, les ruego que me manden la factura.

Se está libre. ¿En qué equilibrio?

En la relación de palabras afectivas, en tanto que afectan, coloqué en los otros escritos con lo que formé poder-deber-placer. Faltaría colocar querer. Que, no sería lo mismo que desear. Y si quisiera tomar algún otro riesgo pondría amar, que al colocarla, necesariamente y por consecuencia seguiría odiar. A lo que entraría la apatía o simplemente una indiferencia de sentido. En lo escondido de mis emociones esto es una burda explicación borrosa, no creo que tenga esta coherencia semejante a un sistema, ni que nadie pueda ser una coherencia plena todo el tiempo, a cada segundo esté predispuesto a saber como se sentirá ante la siguiente o la siguiente o la siguiente emoción o que lo invada sin preguntarle o dejé invadirse en un momento imprevisible insospechado, o rechace porque simplemente era la coherencia o no lo era. No lo sé.

Es muy probable que en el futuro los seres humanos sean reducidos, cada vez más y más reducidos, cada vez más lentos, menos aparentes, más desnudos, más pequeños, más y más humildes, menos fuertes, cada vez menos número.

Una vez me dió gripa y vi en el canal de historia 10 capítulos de la segunda guerra mundial y nombraban la batalla de Stalingrado, algo así como que fue el primer bastión en que los nazis empezaron a no poder. Y nombraban hecho por hecho, como el que nombras, las cualidades por las que mermaba la fuerza alemana. A mí me llamó la atención la siguiente cuestión, que a Hitler según entendí, le ganó Hitler; disculparán que me ría de algo tan serio para los amantes de la guerra, pero se me hizo cómico ver que Hitler, como le ocurriría después a Stalin, empieza a desconfiar de sus allegados, se enreda en paranoicas elucubraciones y los va eliminando poco a poco. Me figuraba que se convertía poco a poco en un payaso de la maquinaria de guerra, cada vez más y más desesperado...en cualquier guerra seré fusilado por desertor... jsjsjjs

Nadie cuenta lo real. Lo real es imposible. Imagino, que esto le contesta Lacan a Bataille, sin contestarle, en una plática privada que no ocurrió sino en su imaginario, interior de Lacan, al haber leído Lo imposible de Bataille. Que a su vez yo imagino que le sucedió a uno con respecto del otro. Esto es, todo esto no tuvo lugar nunca.

¿No estaría bien que todas estas notas las hubiese escrito en servilletas con las que después me limpiase la boca?

 la mano invisible del mercado es fe. la fe es más no saber nada, es a su vez un acto liberador. lo curioso, es que el perro que se muerde la cola, el capitalismo es un acto de fe, es un acto pretendidamente calculado y cándido, de descuido egoísta, y suicida. los 7 pecados capitales serían su moción, y fuerza. poner el acento en que esa vida "espiritual" es imposible, de hecho, podría asegurar que no existe ese espíritu completamente libre de los 7 pecados capitales. de hecho en el pretendido escape de esos pecados se entregan a esos pecados que son la gasolina del capital. el agente puro es puro diantre de fe, es una mercancía más de la providencia del señor feudal.

el producto que consume productos, que a su vez es consumido por otros productos. en una cadena sin pies ni cabeza, un mero tronco funcional de órganos involuntarios, convulsivos, exigentes, atrayentes o repelentes. imanes tuercas martillos, invitar al gran vidrio aquí. una suerte de orden desordenado, la ilusión de un orden, de una consciencia, de la posibilidad de lo real. fantasía irrealizable, la autopista de los utopistas. entonces se diría: tomas las utopista hacia... ( ) llegas, te das vuelta, y vuelves a tomar la otra utopista. jsjsjsjsjsjs ad infinitum.

lo que veo por todos lados. a las personas, las estructuras de poder, no les avisaron que el escenario se mudó, siguen viendo el mismo teatro de hace 10 20 30 años. no les avisaron y la tramoya sigue moviendo los hilos de una melodía ininteligible para ese espectador aún atónito y opinante. reproductor.

a la política le gusta darse tiempo así, en el descalabro de la repartición del guión. ni que no cagara, comiera, copulara, se divirtiera. ni que no gozara del fruto del trabajo ajeno.

¿Han visto el éxtasis de santa teresa hecha por bernini? ese es el acto liberador de la fe, un orgasmo divino con dios. una comunión sin límite. es el éxtasis…  se libera de dios a través de dios... hasta ya no saber ya más nada.

¿Por qué no he podido nunca creer en el arte contemporáneo? Porque una de sus premisas nunca la pudo cumplir, que era no ocupar ningún lugar en el espacio, ni imaginario ni real. No pudo, la sublimación de su carácter no hizo sino hacer que los aduladores les abrazaran la pierna como el perrito que viola una pierna al entrar a su territorio. los menos gratuitamente adeptos se rasquen la cabeza en la que podría no haber nada, cabezas huecas. y el otro grupo, los occisos del ni frío ni calor, dejan ser, no opinan, no disciernen, total esto rodará. y sí, sí ocupan un lugar por lo menos, en el espacio. lo otro, lo dudo.

sobre todo lo dudaría por la cuarta dimensión. y las que poco a poco han venido apareciendo.

 ni menciono la economía, eso sería recalcar lo evidente y que pareciera que nadie debería observar, como que estorbaría para la vanagloria con la que "todos" queremos ser recordados exaltados en una vida eterna. ¿no? un crimen de lesa humanidad.

¿Si yo veo una grabación de 1973, eso dónde está? ¿Es un pasado y yo soy una presencia adelante dentro de la linealidad del tiempo, únicamente? ¿Una escultura de 1651 se queda atrapada ahí, en el espacio del éxtasis,no va en el tiempo, ese acto al que remite qué es? ¿No puedo ir a ese momento en un libro sin ir a ningún lado, de hecho eso viene a mí a través de mí dentro mi epidermis que se integra y la vez desaparece? ¿Por qué quién no fue lo que ni siquiera ya recuerda?

la cuestión de la jerarquía en la naturaleza es que en relación de cantidad de depredadores son 1 a 100 (por decir). pero en efecto no tienen el juicio moral de los torpes seres humanos con su compasión hipócrita y su infraestructura artificial explotadora y dominante, con su supuesta consciencia del mal. los animales no devastan la naturaleza porque están en equilibrio de fuerzas, busca las cadenas alimenticias de cada ecosistema. el rendimiento energético que necesitan cada uno en su papel está ínter conectado. además todo eso corresponde con una densidad poblacional, los trastornos a la naturaleza son excesivos e irreparables. por ejemplo, creo que los textos míticos, todos esos textos de profecías supersticiosas no eran más que trastornos naturales. y vendrán tiempos peores, dice la biblia. imagina el susto de toda esa ignorancia. y no es que nos libremos de eso, vamos para allá en un vértigo de noticieros y estupideces...

coger en los sementerios

es-cultura de lodo

Échense pedos en la calle, verán las reacciones más cómicas acerca del horror a los excrementos y el ano. Propuesta filosófica.

Yo no quiero tener ni siquiera identidad de género. Mi propuesta es cambiar de especie. Yo quiero ser árbol y que se me respete con igualdad de ser lo que sea, igual valor un presidente que un charco en un sendero sin humanos para ver ese charco.

Después de este enunciado. ¿No les da por preguntarse qué va a pasar en miles de millones de años o lo que sea, con el último charco de agua sobre el planeta? Será un evento cuya magnitud de tristeza será incalculable. ¡¡¡Qué momento!!! Será lento, lo tengo visualizado.

¿Se imagina el momento en que una mano humana apagará el último reactor nuclear? Sólo la mano en el interruptor. Así como si apagara la luz de un cuarto.

Voy a vender boletos para ambos eventos. Costarán 3 centavos mexicanos...y como en todos lados no hay una divisa tal, será prácticamente imposible acudir. Y háganle como puedan. Lo acabo de privar.

Cuando se echen los pedos actúen natural, como si nada... Mmm jjjmmjmm aquí no ocurrió nada. Un pedo sonoro.

 Entonces claro, llegué después de mil años de reflexiones circunspectas a la conclusión fehaciente de que no hay felicidad que no sea una simple y llana alucinación. Jqjsjjsjjsjsjjs… Fue durísimo, ustedes se pueden imaginar la cara de mi tutor de phd en hardyard cuando le comuniqué los resultados de mis investigaciones. Alucinó el tipo, toda una eminencia fulminada en 5 minutos…

Se imaginan el momento de perplejidad humana de la primera pregunta.

De todas formas... ¿No está raro ser materia? Un conjunto de átomos que quién sabe quiénes son... Cada elemento ahí, venido de quién sabe qué lugar, incluso de cuántos fragmentos venidos no del mismo lugar. Y si, tengo tantas partículas... ¿Cuál es su cantidad precisa y a quién o qué le perteneció cada una de ellas ahora en este instante porque además me integro y desintegro a una velocidad inconstante? ¿No es extraña la cualidad humana de creer que se pertenece? Un día fue y caminó siguió por ahí. Ayer me comía un (. ) voraz. Mi madre me dijo que me lo comía como si no hubiera mañana, como si fuera el último... ¿Tú qué sabes? ¿Quizá es el último? Le contesté... Ah sí, las cosas nos devoran, es curioso eso, creer que tú te devoras eso y no es eso lo que te devora a ti. ¿Entra a ti y te habita? Mira sus habitaciones, se sale por los ojos a rondar...jsjjsjsjjs…

En el futuro no se dirá pedorrearse, se dirá pedorreírse...

Verán ustedes las reacciones más sinceras de que es capaz esta cultura.

No sé si fue el dinero o fue el champañ, no lo sé patti, lo que sí sé es que me caga que hayas amanecido en balauzarán.

Los perros son 14. Las aves son 12. método 243908089754089735453497 de absolución.

Qué curioso es sentirme judío en tanto que una economía hermética (de la palabra), y a su vez, al mismo tiempo, árabe, un despilfarro sin cálculo (de la palabra). Me trajo una visión del desierto las aldeas y sus márgenes. De los errantes y los asentados. Del amor y del odio, mezclándose, mudando yendo tanto de un lado como del otro... hasta que llegamos aquí. Esa guerra de los migrantes y los dueños de lo que sea, que no ha cesado.  se les recuerda, que la historia es cruel.  les recuerdo que antier fue al revés.

En algún punto aquí tiene que ver con nuestra relación con el disfrute que está ligado al trabajo, que está ligado al tiempo, que está ligado a las prioridades, de nuestras responsabilidades y en conjunto a una forma o "estilo" de vida... incluidos o no los otros, en su disfrute, en su trabajo, en su tiempo, en sus responsabilidades, en sus prioridades, esto es, en el conjunto son una serie de compartimentos asimétricos imposibles, irreconciliables, sin correspondencias directas, nada de empate nunca... Nada de optimismos fútiles de sentido y orden. Aleatoriedad y caos en un humanismo o deshumanización sin membretes... Sin sus medallas… Claro, claro en alguna medida yo soy el loco para la medicina en una relación de poder en la que socialmente estoy en desventaja, van a decir, mira mal a la gente. La gente es discreta, odia formalmente, encubre lo que es porque se horrorizaría de verse desde fuera.

... el perseguidor es perseguido.

si no hay valor y no hay nada que cuidar, ¿para qué sería necesaria una seguridad? la utopía no es tener una completa seguridad de un bien. la casa de la moneda fue asaltada y lo que nos deja ver una vez más este tipo de hechos es que la seguridad no sirve para nada. el bien almacenado, acumulado, ese valor en el que no es repartido el bien causa por un lado el miedo y resguardo de dicho bien, y por el otro lado la avidez por conseguir dicho bien. el que nada tiene que perder arriesgará su vida por ese bien que podría ser un pasaporte al “paraíso”. (imaginar aquí una playa traslúcida con mujeres semi desnudas y un cocktail en la mano). la utopía “real” sería alcanzar la no necesidad. de no necesitar nada, inmotivado por nada, ni servil de mis deseos ni servil a ninguna exigencia de ningún fin. al no haber ya más nada porque pelear ni necesidad alguna que colmar, tirado frente al sol, en una soberanía cálida. ¿qué me quedaría? ¿quizá buscar el por qué vivir, si no es por una necesidad inmediata y exigente? ¿ser feliz sería poder vivir sin poder nada? ¿ni bueno ni malo? como que viene como que va, como que se mueve o se queda. una vez vi un vagabundo al que la marea del viento le golpeaba en las barbas, el esplendor de sus pupilas. buscaba un hombre honesto… con una lámpara de gas en pleno día.

Yo conocí a la mujer que se había arrepentido de no haberse ido una noche a la playa con Leonard Cohen, allá por los 70's. Bueno, bueno, la vi de lejos, mientras alguien me lo decía al oído. En ese momento me tapé la boquita, y abrí los ojos. Ya no puedo más.

Todo el mundo me entiende, tampoco es que hable marciano.

Lo que es exasperante en mí, a veces, es por ejemplo, este tipo de percepción que me acorrala en la existencia. Pensar que soy tan excesivo que quizá nadie me lee y que en contra-sentido solo están esperando a que sea definitivo, es decir, que me muera para decir ahora sí hay que leerlo, ya no se mueve, ya es definitivo, ya lo puedo ordenar, y colocar en mi sentido. sjsjsjsjsjs exasperante. la apariencia de algún control posible.

Se me aparece esta pregunta cuando pienso en la avaricia. ¿Cuantos estómagos tiene el señor ESLIM, en cuántos se puede desdoblar un ser con 7 agujeros en el cuerpo?

 nadie sabe qué hay detrás de la cortina de la muerte. hemos visto un muerto con nuestros ojos. ¿no? nos lo han relatado. ¿no? de niños sin querer queriendo matamos una mosca ¿no? está la cortina ahí. ¿y si yo alucino lo real como sentido de una verdad? ¿y si es la muerte una apariencia y se puede reducir a una cuestión banal de temperamento, y que un día te despiertas y ves a todos tus muertos que te reciben en el mismo hospital pero ya nos ves a los vivos sino a los que ya se fueron y te vuelve a matar el susto y te da un impulso de respiración, resucitas y vuelves a tus cinco sentidos y ves de nuevo a todos los vivos, porque no pudiste soportar la muerte, hasta que un día finalmente sostienes lo insostenible de la muerte y ya te quedas allá y dejas por fin de estar jodiendo acá? jajajajaja  el límite. la frontera. el amo. lo que no es. sobre lo que no puedo saber. ni verdad ni no verdad. ¿Quién podría asegurar que los suicidas de todos los puentes no llegaron al fin a donde querían llegar? Porque, lógicamente, un día bien entrada la noche, me empecé a preguntar si no la muerte es una gran fiesta. Y me angustié de verdad. Porque me dije, si yo sólo he vivido para la gran fiesta, no es posible que no vaya yo a acudir a la gran fiesta. Levanté mi vista... y les dije ¿que no me van a invitar? Qué tal que anoche me alcancé a morir y en mis sueños lo supe y volví. De todas formas no tengo la posibilidad de comprobar que mis sueños son la realidad o la indefinición que conocemos de los sueños. Los sueños sueños son.

 a veces siento que ni aquí ni allá tendré nada que decirle a nadie... jsjajajajajaj

Si no hay fin, ¿Qué? ¿Ahora qué?

¿Qué es alguien racional, digamos qué es lo que desea alguien racional con su pugnar por la verdad? ¿Encerrarnos en su lógica?

 El diablo soy yo, Dionisio.¿No me reconoces? Tu antiguo amigo… Nunca saques tu ábaco, saca tu arpa, tú sabes cómo me mata. Qué basura, te importa más una sucia anciana de 90… Tú saca cuentas de cuánto me mata. Oh qué dulce debió haber sido esa anciana. Sucia anciana. No sabes que siempre estuvo en mis prostíbulos de la decencia. Oh qué dulce debió haber sido para que te quedaras con ella…  Me voy, esta vez no volveré, me tienes harto. Quédate con tu ábaco y tú anciana y tus cuentas.  Y a tu arpa le quitaré una cuerda para que te acuerdes por siempre que te has quedado loca. Porque tu arpa era la única posibilidad de que yo pudiera llorar.

SI todo tuviera fecha.

Si todo tuviera patente. eh eh eh eh, esta idea ya está patentada.

campaña de aimee para pdt. de salón de Xºb año 2018 segundo ciclo (gravísimas declaraciones de la candidata)

¿Cómo habrá olido la modernidad? ¿Se habrá conservado algún olor que no sea un perfume sobre la modernidad? Un olor que no sea reciente, y que al destaparlo no teman que se evapore y se pierda. ¿Habrá algún detector de olores de la modernidad, que autentifique que se trata en efecto de un olor proveniente de esa época en cuestión sin entrar en posibles falsedades y disquisiciones sobre el objeto? Entrar en una cámara y asegurar, sí así es, así olía lo moderno.

¿No les queda esta sensación de que cada época nueva quería asegurarse de aniquilar a la que le antecedió y asegurarse de que no habrá otra?

Tengo este sonido. El de la obra de los trabajadores constructores, palas picos martillos cinceles taladros. Como que de fondo en cualquier lugar del día escucho eso, palas picos martillos cinceles taladros... Qué raro, al tratar de echar a andar el recuerdo de lo que sea aparecen palas picos martillos cinceles taladros sonando con ritmos y arritmias, de una vida pulsional encarcelada.

Escucho un motor que acelera en el silencio.

Los remanentes de esa vida moderna son, según lo observo, estar frente a una escuela y decir, esto es una escuela. Frente a una cárcel y decir, esto es una cárcel. Estar frente a un museo y decir, esto es un museo. Y todo todo todo pasa desapercibido.

Y luego, viene el internet, que sería como que toda esa casa de madera que no fue un árbol, se llenara de termitas. Entonces, los políticos, los noticieros, la vida cultural, los observadores críticos, los libros serios sobre el tema gritaran en el horror, traigan a los bomberos, hay que fumigar la casa, se está llenando de termitas. Oh no, abrieron una ventana, corran, antes de que abran una puerta... Alguien haga algo…

Y las termitas... Ñam ñam ñam ñam, ñam ñam ñam ñam... Ñam ñam ñam ñam, ñam ñam ñam ñam…

Estaría bien que hubiese una cámara que captara las partículas que se desprenden con el movimiento, es posible que exista, pero que la utilizaran para hacer cine. O de la energía que emanan las cosas y las partículas despredniéndose.

Funerales para ciertas ideas. Hoy venimos a honrar el fin de la vida de esta idea, que nos dio... Patatin patatan... Pum pum, al hoyo, me sacudo las manos... Y listo… Por supuesto, saltarán objetores de consciencia argumentado que dicha idea merecía un poco más de vida. Y entonces vendrían los abogados a defender las posibilidades de esa idea en concreto. O se darán los casos en qué se desenterrarán ciertas ideas que podrían no resultar lo que en su momento resultaban… Habrá ideas agonizantes que entrarán a la sala de emergencias, los médicos inmediatamente le medirán el pulso, le aplicarán una intravenosa, dame signos cardíacos Claire, dirán. La idea debatiéndose entre la vida y la muerte mirará los pasillos de luces los ruidos... La estamos perdiendo Claire…

Aquí entra un crítico que recibo en mi escritorio, apretón de manos, viene a discutir el buen gusto que tendrá la idea de que las ideas puedan o no tener vida propia. Firmo unos certificados y documentaciones, le entrego el machote. Me despido, y al salir, le sonrío. Menos mal que firme con tinta azul y no se ha dado ni cuenta, tendrá que volver a que le vuelva a firmar todo de nuevo... Me salvé por esta vez, pienso. Esto solo es una salida provisional, me digo para mis adentros…  Por supuesto que no tengo ni idea de lo que haré la próxima vez que venga… La suerte que corro es que esto puede seguir siendo invalidado.

No sé por qué, no se por qué, no sé por qué. No me pregunten por qué aquí una silla cobra vida y sale a galope. No tengo ni idea.

Entonces vi, que él ahí tirado frente a los edificios del sol sólo veía pasar el lenguaje como si fuese algo extraño ante sus ojos... Una suerte de enajenación feliz.

Citaré de mi propio libro en el que argumento que tengo dinero y me vale verga… Sí cómo no... nos viste la cara de tu pendeja. ¿No?

Es muy posible que la mayor decisión económica que pueda llegar a tomar en mi vida, es ver qué camisa usaré aquel día o aquel otro. Decisiones de peso. Gravísimas decisiones. Es posible, que en la casa de bolsa esté cotizando esta decisión ahora mismo… La inflación de un país se viene abajo porque al señor, después de haber tomado cierta decisión, se mira al espejo, y se da cuenta que no es la camisa perfecta.

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peces, no pescados

DATA 404

¿Por qué habré creído que era una acto estático de exorcismo hacia el patriarca en el monumento al ángel de la independencia o la estatua de la victoria alada? Porque la hiedra del patriarca ha crecido así, en la medida de su desmedida. Lo que se me hace tremendo, es que se llegue a creer que es o puede ser un acto inmediato, que la cola del patriarca es reciente, y que no pertenece a un pasado inmemorial antes de la escritura, a una entraña animal, a un ánima. Donde se pretende que la solución es la instalación de un aparato que pueda dejar en funcionamiento para que sea lo que quiero que sea, lo ajuste y pueda dejar así, en funcionamiento, sería lo ideal, jajajaja, lo moderno y su comodidad. Afortunadamente saltamos los insectos simbióticos y parasitarios a detener más posibles actos y a defender el acto, es decir, el asesinato de una hiedra tampoco es nada, hasta está bien que le pongan sus fomentos. Yo creería que se trata más de un acto de jardinería que de incendiar una hiedra. Es decir, de cuidados, de procurar, de variables en un jardín de las delicias con sus componentes diversos, plurales e infinitos. De poda minuciosa en el arte bonzai. De tocar un arpa armoniosa e invisible en vez de empuñar un filo muuuuuuy visible. Evidentemente eso lleva tiempo y nadie tiene tiempo.

Al saber, naturalmente llega un momento en que da mayor terror, no saber.

Teorías vampíricas ciertas, que igual me chupan un huevo. Sí soy de la noche con sus juegos de luces y sombras. Pero no me interesa en lo más mínimo ni siquiera lo templado. Jsjsjsjjs los vampiros para mí serían los esclavos seductores de la noche, siempre necesitando chuparme un huevo.

Los mendigos de la noche…

Una vez vi que un señor que tocaba el acordeón criaba mariposas para al salir del templo en un casamiento cristiano, soltaban las mariposas amarillas y él tocaba con el acordeón la tonada que todos conocemos. Yo criaría vampiros para los casamientos de los seres de la noche y al soltarlos, sacudiría las ramas de un árbol mojado por la tormenta, para hacer sonar la sinfonía de una gotas que caen al suelo, cristalinas, campanitas desordenadas.

Vino una reina vampiro después de este post, a reírse de lo que provocó el post. Jsjsjsjjs

Ayer vi el último chow de Dave Chapelle, recién salido del horno, ahora sí se pasó ese condenado negro... Jejjsjjwjsjuw

noche de copas

Un juego normal, tiene normas, reglas fijadas en un esquema, está separado por lo que se permite en un tablero dado, puesto, está excluido de toda realidad, es un sistema. Los juegos con sus reglas y sus parámetros tienen aberturas, no hay juego por el que no entre lo que no está planeado, lo insospechado, de eso tratan los juegos. Cada juego permite ver unas líneas de acción transparentes. Cuando se juega nada está fijo. ¿Cuántas veces hemos visto que se dice que en la guerra y en el amor todo se vale? Se transgrede el tablero, el tablero deja de estar constituido, y si las reglas se descolocaron de antemano en una declaración... ¿Quién es capaz de decir que juega limpio en un juego que carece de reglas? Ese fenómeno no excluye, al contrario, hace que las fuerzas que confluyen dentro sean libres, es más, se podría decir que nadie escapa a la fuerza del destino. Cuando se arma una ficción sobre la guerra a título de ciertos valores, está quien es nombrado las fichas blancas y quien es nombrado las fichas negras. Con todo el fetiche construido por la cultura, con todas las expectaciones del código moral, y la carga obedece a esas nomenclaturas, los guerreros, los amantes son llevados sin oposición voluntaria. Nunca, nunca he visto una ficción sobre el amor o sobre la guerra que pueda reproducir la intensidad, no el sentido, el sentido es manipulable, hablo, sobre la destrucción de un acto sexual con su historia o la hecatombe incomprensible de la muerte. No tenemos valor para hacer verlo, poder aquilatarlo, siquiera sentirlo en una visión narrativa. No se puede, o se autoengaña en nombre de dicha ficción... Si se pudiera probablemente nos anularía, nadie soportaría, nadie lo soporta…

Nadie puede vivir así día a día.

Así podría decir, este es mi juego, escribo, así puedo vivir día a día. Escribir. Nunca he visto nada reflejado en la escritura, no sale de aquí. Los textos sagrados me son un enigma en cuanto que nunca he constatado que estén en la realidad. Y aún así se cree.

Estoy viendo béisbol. Y el béisbol tiene algo de implacable, que no recordaba, no se puede empatar, se va a extras, como en la vida. (Aquí saldrán los defensores de las reglas de la vida). Nunca he acabado nada a tiempo, no me culpen. Jsjsjsjjsjs

 Dígalo atrás de la línea que estoy jugando. Diría el letrero en la cerca a unos 100 metros de distancia de mi casa. Que sean 200. 300. 1000.

 La mayoría teme a escribir en el sentido estricto, porque teme ser leído como lo que no dijo, porque lo que se dice, dice otra proporción incontrolable de lo que se dice. Yo no puedo controlar, lo que sabe o no sabe el que lee, no puedo controlar su humor, sus mendicidades, sus omisiones, faltas, su gran sabiduría, no puedo controlar nada de lo que lee, su vida sus expectativas, sus experiencias verdaderas o falsas, por lo regular creen que son verdaderas, casi nadie diría vivo falso, soy honesto, me declaro una falsedad con pies que camina sobre la avenida de la vida. A veces tendría que no escribir porque tendría que estar preguntándome, cómo le va a caer en su hígado tan valioso para mí lector lo que leerá... su hígado, yo lo arruyaría toda la noche entre mis brazos, ah qué lindo hígado... Y luego, para que el hígado un día llegue a decir papá, que proeza de la civilización.

Y lo más natural sería que pusiera una guardería de hígados, y orgullosos todos, los entregue cuando dicen papá, mamá... Aquí está su hígado, llévelo, cuidelo, protejalo, como si no fuera de usted.

El lector y yo nos miramos a los ojos, imaginen la escena, y cada cual sabe, sabemos que su hígado sí se logró, una lágrima surca nuestros áridos rostros. Una maravilla, al día siguiente sale en los periódicos, otro hígado que la nación venía necesitando desde hace tanto…

Tanto tanto sin otro hígado... AND i think to myself what a wonderful world…

La buena noticia, es que ya aprendí a fingir como todos fingen cuando alucinan. Esa es la buena…  Lo que se dice, ahora sí estoy listo.

¿Alma? Los animales tienen alma. ¿Yo qué?

¿Cerebro? Los robots. ¿Yo qué?

¿Mente? Los psicólogos. ¿Yo qué?

Entonces se dice, pero qué bien interpretó su papel.

Entronces se dice, está ahí para algo…

Está ahí en función de... Pfffff Y por supuesto, un interminable agobiante sufridor etcétera…

Lo que más sorprendió en los juicios a los nazis después de la segunda guerra mundial, es que los ejecutores de las órdenes nazis, estaban realizando una tarea, era un trabajo, como cualquier otro trabajo. Eso respondieron.

Y fue, después de todo todo todo todo, que me reí como un puto loco. Y me dije sí sí, que sigan sin mí... Me quedaré echado otros 10 minutitos más a escribir esta carta sin remitente…

Ayer hablábamos de dioses, qué fiasco, hoy de mortales, mañana de energía, qué fiasco…

5... 3.... 2... Instructions... 5... 3.... 2... Instructions... 5... 3.... 2... Instructions…

 Yo, en lo personal, soy una mesa directiva como de 23 personas acusándose unas otras... Y el presidente se levanta y dice, señores, silencio ... Silencio señores RISAS GRABADAS

casa de los monsters

Yo quiero que méjico sí tenga el tan mencionado BUEN FIN. ¡¡¡Eutanasia para todos!!! ¡¡¡Yo disparo!!!! Es como cuando escuché que estudiaban derecho, para saber irse chueco…

Entrar a una cámara anecoica. El silencio no existe.

no aprendas

La noche es azul, aunque tus ojos mientan.

LOS ESCRITOS AQUÍ DISPUESTOS ESTÁN ESCRITOS AL GOLPE DE DEDOS E EL TECLADO. POSIBLEMENTE CONTENGAN ERRORES ORTOGRÁFICOS O ERRATAS SINTÁCTICAS. DECIDÍ NO CORREGIR DE INMEDIATO LOS TEXTOS PORQUE LAS RE-LECTURAS ME TIENEN PODRIDO. LUEGO PENSÉ QUE PODÍA EXALTAR LOS ERRORES CON OTROS COLORES, PERO EN VEZ DE NO CORREGIR DE TODAS MANERAS TENDRÍA QUE ANDAR ESOS PASO QUE POR EL MOMENTO ME SON DE UNA VIDA ESPONTÁNEA SIN LA CONDICIÓN DE SER REVISADOS Y AUSCULTADOS. AÚN NO SÉ SI AL FINAL DE ESCRIBIRLOS, PODRÉ RE-LEERLOS E IRLOS PREPARANDO PARA SU TRABAJO EN EL MUNDO DE LOS TEXTOS, ESE TRABAJO QUE SE PRETENDE PÓSTUMO LEGADO PERFECTO, LA VIDA DEL FUTURO. BASOFIA PURA. Un odio a las jerarquías sintácticas. A lo irreparable. A la enfermedad o la peste.

FIN