01

Al término de la cuarentena se organiza un tour para todos los interesados en ir a conocer la sobreabundancia de fenómenos visuales, aromáticos, y de texturas, en la región que los doctos en la materia han dado por llamar, no sin un acertado enigmático nombre, el Monte de Venus. Inscripciones abiertas a todo público, sin importar género, clase social o cualquier motivo posibilidad discriminatoria. No importando la edad ni los conocimientos previos que se pudiesen tener, se tratará en nuestra exploración sobre todo de escalar dicho monte (no se requiere de equipo complejo o especializado), para apreciar la vista y el enorme paisaje que nos ofrece desde sus cimas, riscos y promontorios ricos en flora y fauna.

El lugar de salida se dará a conocer justo antes de salir a la excursión. El cupo, dadas las infinitas y diversas veredas por las que se llega al dichoso monte, es ilimitado. Se les advierte a los participantes que mínimo lleven agua, va a hacer calor, ahí el sol da directo y de lleno en la cara.

Poco a poco iré contestando las preguntas frecuentes. Como por ejemplo; No, no es necesario llevar tu navaja suiza, puedes prescindir de ella; Sí, es posible encontrar peligros nunca antes vistos ni documentados por exploradores pasados; El equipaje depende de lo que quieras cargar hasta allá, la frugalidad de cada pasajero la decide cada pasajero, recuerden que una vez instalados en sus acantilados el vértigo se pronuncia, no falta quien se desvanece por la altura con desmayos, existe hasta a quien le acude el llanto y le sobreviene la hecatombe; Sí, como todo lo que sube tiene que bajar, la bajada es precipitada y se realiza con un traje de ardilla voladora que proporciona la compañía, hacemos ensayos previos porque ha sucedido que algún intrépido se estampa a mitad de vuelo quedando descuartizado entre la hierba ofreciéndonos el triste espectáculo de sus órganos floridos; No, allá arriba no hay señal ni medios de comunicación, se les recuerda que subir al monte con aparatos corre sobre su propio riesgo, se les repite hasta el cansancio, allá no hay señal, no llega ninguna señal no insistan.

Cuántos cadáveres anticipados no han salido del monte de venus. Desde sus precipicios, son arrojados por millares. El monte de los sacrificios, desde ahí, el mundo es basto y diminuto. Se dice que quien sale del monte de venus con vida, recién parido a un sueño innombrable, casi indescriptible, quien logra sobrevivir a ese huracán que expele desde su vientre puede en el mejor de los casos, apenas narrar las miserias de su tierna y terrible experiencia. Es oportuno llevar un aparato fotográfico el cual pueda rendirles frutos de documentos visuales verosímiles, dado que no en pocas ocasiones ha ocurrido que algún pasajero, enmudece por meses, dadas las impresiones sacadas de la escala. Por supuesto, con las imágenes, el mudo empieza a hablar y traducir el impacto que le generó el asombro de su visita al monte de venus, poco a poco se le dibuja una sonrisa en el rostro de simpatía al oír a otros relatar sus vericuetos.

No falta el que dé por sentado o haga un resumen de lo que cree encontrará en sus abismos, una serie de fórmulas que se proponen deducir el funcionamiento del monte de venus. Lo cierto, es que no pocos han salido de ahí, sin constatar que por un momento no quisieron estar en ningún otro lado, quizá incluso están los que no se atreven a confesar que morirían con placer, morando ahí para todas las eternidades.

De todas formas algo les puedo asegurar, de alcanzar uno de sus picos más brutales, uno siente que de pronto se le sale el corazón. Y a no ser porque el respiro más apurado se vuelve un nirvana con más de todos los colores existentes y una tranquilidad inconmensurable reina a esas alturas, se sucumbiría en el exabrupto de la dimensión sin límite.

Muchos se han perdido en los caminos del monte de venus y muchos se perderán. Que no les quepa duda.

02

Todos aquellos que creen en el espíritu, lo único que desean, es tener followers.

En la posmodernidad un manojo de correas virtuales para pasear followers suple cualquier consigna evangelizadora.

Siempre me ha asombrado que en el territorio en el que vivo tenemos la capacidad de transformar cualquier basurero en el paraíso de los followers.

Es así como el follower representa al fanático religioso de cualquier otra era. El follower eleva cánticos, aplaude, se llena de vida frente a los discursos de su creador. Para el follower no hay nada más valioso que la pertenencia a su rebaño. Por eso, se pueden hallar excesivos ejemplos de followers encabritados y realmente molestos frente a cualquier opinión en contra de su rebaño. Se han dado casos de linchamiento de un opinólogo comentócrata que ofende a una muchedumbre de followers, que enardecidos, lo cuelgan con los cables de una computadora. ah eh ehe aha ah le pegan le pegan le pegan, y como ya dije, lo cuelgan de los güebos como ejemplo, frente a todos los otros followers muy orgullosos que, en ese momento han dejado de sentir el entusiasmo inicial. Cuando queda con los ojos y la lengua de fuera, es cuando por fin se dan por servidos, por fin satisfechos lo sueltan. Lo tunden duro a trancazos hasta cebarlo bien. Ya después entre los followers más feroces se reparten los miembros que roen hasta los huesos. Huesos con los que posteriormente proceden a elaborar las más diversas armas, filosas armas, para futuros linchamientos. Sé que esto les parecerá gracioso, pero no tiene nada de gracioso.

Como es natural, un follower puede defender una o mil causas. Siempre adherido con cola, es imantado hacia una causa y la pelea, como si fuese la pelea del siglo. Hay followers que llevan esto a fondo, han llevado esto último al terreno de lo profesional. A un follower le pueden pagar una millonada por una pelea televisada. Claro que esto no es así nada más porque sí, eso requiere una preparación especial. Un rating, un streaming, un following, un forward, un pause and play, no es fácil. Eso requiere de una autodisciplina y una autocensura superior, casi conventual, o por lo menos convencional.

03

Eso pasó una vez, todas corrimos a las ventanas del claustro para observar qué pasaba allá afuera. Una turba de gente con pancartas, al parecer personal de la cultura, todos gritaban y armaban un argüende que da gusto. Todos entonaban algo así como la exigencia de un pollo o algo así. Las hermanas y yo, nos apiadamos enseguida. Le exigían al gobierno, según pudimos entender, cosa muy rara, un pollo. Tanto alboroto por un pollo, a dónde hemos ido a parar, en este mundo maldito, que un ser le niegue a otro un pollo. Desde luego nos unimos al coro para que les dieran el pollo que tanto pedía esa pobre gente. Denles el pollo, que no ven cómo se desgañita esa pobre gente de la cultura por un simple pollo. Espero en dios que les hayan dado el pollo por el que vitoreaban, por el amor de dios. Redacté una carta al gobernante supremo para que les enviara su pollo, espero de verdad que les hayan facilitado el pollo... ahora que me acuerdo, dejé unos huevos friéndose en la estufa, con su permiso.

04

El mayor de los miedos de un fiel, el temor a dios, el más férreo de nuestros vigilantes. Paranoia ultra terrenal. No da permiso ni de ir al inodoro en completa soledad. Cuando el clero perdió poder sobre sus feligreses, el monarca se elevó en un principio. Por eso se dice, ir al trono, cuando se va al excusado. EL excusado pasó a ser el primer territorio libre de la mirada de dios, y donde el monarca podía dar rienda suelta a su ano.

No hay líder que para atraer el voto de sus deudos, no se acerque a ser respaldado por mí, dios todo poderoso.

Oh, con cuánto decoro paso la reclusión de mis noches. Sólo dios sabe.

05

Todos los días me pregunto si tendrán oídos. Escucho algo de lo que dicen y me contesto, no, aún no tienen oídos. ¿Habrán oído a dios? No, no lo han oído, de haberlo oído nada de esto sería lo que es, me digo. Es lícito que hablen con dios, pero, ¿oírlo? De oírlo, lo ponen a circular a uno como un leproso harapiento, iluminado e inútil en las calles de la miseria, en la condena de ser un pordiosero, un implorante, el mendicante. Si la familia tiene medios y miedos, lo enfrascan, clausurando la angustia, del a dios parlante, con cal y arena proveniente de la farmacia. Y si la iglesia comete el falso fraude de enajenarse con las palabras del delirante, lo canoniza, santifica, purifica y embalsama en la bodega junto a los otros milagros, comprobantes y evidencias que justifican el oro de sus paredes, las mazmorras para sus blasfemos. Componiendo así un cuadro divino, enmarcando la sacrílega beatitud de una institución usurera del alma de los pobres. Los más necesitados, son los más fácil fustigados con el látigo de la culpa. A pagar que el padre va a almorzar. Oh dios, odios. ¿oídos? no, aún no, me repito. Me repito.

06

Les contaré quién fue quien me entrenó en las cuestiones de la culpa. Fue desde muy pequeño, mi hermano. Yo era un demonio de niño. Y le hacía mil y un maldades a ese niño que era precioso, realmente hermoso, y yo que era mayor sentía unos celos tremendos, lo indecible de envidia. Había llegado y mi vida nunca fue la misma. El pequeño truhán porque tampoco era un ángel, me había robado todo el amor que yo cosechaba sin esfuerzo. El diablillo ese, lo había hecho, con el simple hecho de nacer y abrir sus grandes ojos con unas pestañas divinas y una mirada cautivadora. Entonces los primeros años, fregué como nunca antes. Ensillé mi caballito del diablo día y noche dando vueltas alrededor de su cuna. Pasaba con mi revólver a todo galope y le confiscaba su preciado chupete, le raptaba a mi madre y huíamos a la montaña abandonando a esa pequeña criatura indefensa merced a los lobos. El odio entre hermanos puede ser mortal. Mis padres no iban a dejarlo solo ni un instante conmigo para mi sádico deleite. Entonces, al crecer le hacía travesuras con sus grados de malicia. A lo que el infante no sólo se rehusó, sino que aprendió con mayor presteza porque obtuvo habilidades rápidamente por ser más pequeño, sacó lo que se dice maestría en una intrincada rivalidad… De todas formas, yo era continuamente acusado, y continuamente juzgado, continuamente culpabilizado. Continuamente sentenciado. Llegamos hasta el punto en que el pequeño demente me acusaba sin yo haber cometido ninguna falta, ni haberlo sometido a ninguna de mis bellaquerías. Lábil se había movido hasta ser el amo de la relación por temporadas. Aprendí demasiado de ser el culpable eterno, saqué mucho de ahí, mucho.

No sé, no sé, todo eso se me hace complicado, pensar que una persona es un bloque, es un error. Es decir, yo puedo darme los títulos de X o Z y cometer actos de vez en cuando, sin darme cuenta o inclusive sin reconocerlos , aceptarlos o intentar cambiarlos. Tener actitudes o sobrepasar situaciones en las que saco ventaja por darme el título de X o Z, o por decir estar afiliado a tal causa. Es más complejo y largo el camino, me da igual, casi nunca he podido ser culpable. Me apasiona tener tino. Y cuando veo que se avecina una lluvia de piedras, tomé mis precauciones con antelación. Siempre me sorprenderá que J. exclamó, que tire la primera piedra el que esté libre de culpa. Y que nadie haya notado que le puso la soga al cuello a toda la humanidad, para llevarlos a tomar agua y saciar su sed, hasta el sacrificio. Domador de bestias. Lo que no les dijo es que después del agua, viene la paga, el cuchillo en el cuello. Por supuesto, estaría o sería genial, poner un interruptor a la realidad y poder decir y establecer categorías fijas con las cuales ubicar un terreno medianamente coherente. Lo cual es casi igual de imposible, que no hacerlo.Y sentenciar a tal o cual a muerte para el resto de sus días y que cargara con los rasgos de la vergüenza en su cara tatuados esas marcas de sus actos. Es imposible todo eso porque no hay interruptor de pausa y decir así se quedaron los asuntos... Con mi hermano, mañana nos despertábamos y sería otra cosa con otros juegos. Luego lográbamos olvidar o no, eso ya dependía de cada quien. Esto lo escribí, porque creo que asumí por mucho tiempo haber sido un malvado. Y no podía hacer otra cosa, y no sentía ni siento ningún remordimiento. Simplemente no me salía. Después como dices, no era sólo eso.

 

07

En mi inconsciente yo creí que alguna vez encontraría una mujer que viviera como yo, de noche. Y eso es como creer en una fantasía, como creer que existe la mujer del Toboso.

 

romper el estress sin pena ni gloria

08

Jaja, soy lo completamente opuesto a un oído absoluto. Casi sordo, mi curva diferencial es casi plana. jaja

Todos los días, me busco un dolorcito. Uno pequeñito. Algo que se retuerza dentro.

Y aún así la música me emociona al grado de que me destroza con tanta facilidad. Me toma como a un juguete.

El primer síntoma para el poeta, es que se queda sin palabras. Unos se quedan de este lado de la dimensión y otros pasan a otra dimensión. Los que se cuidan y los que no se cuidan, los que temen y los que no. Todo va cobrando importancia poco a poco. Todo va cobrando forma y sustancia.

Título: La ciencia no reflexiona.

De hacerle por completo caso a mis daîmones, de no desobedecerlos, de qué la quieres? ¿pino o nogal?

 

esculpir así

09

hablar no es tan interesante como escuchar.

sin patrón ni medida.

Al final de mi vida, me enteré de que ni siquiera existí.

 

monja número 1

10

Siento que cuando alguien habla de política es porque no tiene nada de qué hablar. Inclusive experimentó de todo lo que podría haber hablado y no le quedó más que acuciar su razón hacia un lugar en el que aparentemente está comprometido o aparentemente no está comprometido. A lo mejor es un prejuicio mío, pero no quito el dedo de ahí.

Lo que observo, u observé a través mi nimia y pueril experiencia, es que las “mujeres” siempre han querido más de lo que un hombre puede dar, llámese cualquier rubro de la falta. Sinceramente no sé de dónde lo van a sacar, si es más que sabido que los hombres siempre hemos sido muy poco, habrá por supuesto uno que otro valentón (fanfarrón) que se arriesgará a ir en contra de lo que digo, inclusive endeudándose a morir con tal de ir hasta el final con la apuesta. O se endeuda o miente. Buscar un hombre que sea guapo, inteligente, trabajador, con dinero, responsable, audaz, etc... cualquier atributo de virtud añadido, me suena más a la búsqueda de dios, que de un hombre común y corriente, repleto de errores, de carencias. Sinceramente no sé de dónde sacarán al hombre perfecto, ni idea. Cuando escucho que alguien está en su búsqueda, no dejo de fascinarme por la empresa que se inicia, en tanto por el entusiasmo como por la ingenuidad, de ser que lo encuentren me avisan, me daría una enorme curiosidad conocer.

Descubrí una triada entre los modelos económicos posibles de los artistas. Los mendigos, los locos, los vividores. Seguro habrá otros que se desenvolverán de otras formas, quizá los que trabajan en lugares y de modos alternos, los que no han puesto todos sus huevos en la misma canasta, los que comercian con lo que dicen llamar arte, los condicionados, los convalecientes, los condescendientes y complacientes. El mendigo. Rogar un apoyo, hincarse ante la ley para solicitar un auspicio, humillarse por unas monedas. El loco. Ser indiferente a la necesidad, lanzarse a desconocer la ley de los hombres, reprobarlos hasta el grado de ser un famélico fantasma. El vividor. Robar, tomar lo que no se da de forma digna, bajo discreción hacer un saqueo invisible, hacerse justicia por su propia mano. El arte nunca ha sido necesario. La explicación antropológica que quiso someter al arte a una función mágica transmisora con un mundo espiritual vinculado a la necesidad, a que la naturaleza se involucrara de modo íntimo con su ser, esa es más bien una interpretación del hombre moderno angustiado por su existencia y el sentido del que la desea dotar. Deseaba volver al arte útil, servil, una tarea humana elevada a sus miserias. Así siguen auto proclamándose necesarios, imprescindibles. Esa explicación, que desconoce el juego del arte, la libertad del vuelo, su incondicionalidad.

 

11

Alguien que te ataca es alguien que secretamente te admira. Es alguien que te considera un digno enemigo. Siempre termino por decepcionarlos, he venido a este mundo a pelar papas…

Trabajar un enemigo. Pulirlo, mantenerlo, cuidarlo. Nada tan perfecto en su procuración, ni el amor se le compara, ese enano ecuánime. Ni la amistad prodiga tanto.

Como féminas púberes, a puerta cerrada, abrazadas a un afiche.

Así yo, conturbada en este diálogo con dios.

Me hubiese encantado tener tanta energía para cada uno de los que se levantaron en mi contra. A los tres días, derrotado y agotado, les dije, sigan sin mí, los veré desde esta loma como guerrean sin fin. iré contando el marcador con esta varita sobre el piso. anotaré los decesos y sus triunfos. Aunque al final todos no serán más que decesos, entonces, no encuentro por qué anotar nada.

12

Yo no creo en las protestas. No creí ayer no creeré mañana. Es el trasfondo de una clase media que tiene el privilegio de salir a desahogarse. Porque todos sabemos que al trastorno le sucede la normalidad. Nadie se organizará para hacer algo real. En la antigüedad, la fórmula de divide y vencerás, funcionaba porque la guerra se llevaba a cabo cuerpo a cuerpo. Ahora es al contrario, visibilisalos, reúnelos, para que de un plumazo sean capaces de ver su impotencia. Estoy casi seguro que levantan estudios sociológicos para ajustar el mecanismo de la bestia del poder. La pantalla negra reunió hoy una base de datos. Movimientos como anonymous son ficciones privadas creadas por los gobiernos para animar la existencia de los súbditos. Y el espectador atónito, no es más que una marioneta asombrada viendo el juego de badmington con la boca abierta, creyendo en el teatro de sombras que le pasa por enfrente y lo aplasta.

No me gusta hablar en público. Pero un día me invitas a tu jardín a platicar contigo. Siempre me pasa lo mismo. Me tomo demasiado en serio lo que diré, me lleva mucho tiempo preparar lo que diré. Me tomo unos calmantes, quizá la noche anterior hasta insomnio tenga. Al día siguiente mi sorpresa es que en realidad a nadie le importa tanto como a mí, nadie me escucha y sólo me hice trizas los intestinos y los nervios para nadie ni nada. No me gusta hablar en público, a nadie le interesa escuchar. No va una sola experiencia en este comentario, van una media docena de experiencias al respecto. Prefiero un día de jardín. A la gente no le importa, la gente quiere ver un mono estandupero que le saqué la angustia a punta de risotadas... No quieren nada, nunca han querido nada.jsjsjsj Cuando pasemos el viacrucis, jardín.

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En algún momento, siento que los artistas visuales ortodoxos se rezagaron al tomar el internet como un lugar de difusión de su trabajo externo a la red, en vez de tomarlo como plataforma. No tomaron el internet como una plataforma, sino que siguiendo sus dogmas predeterminados, se abocaron a tomar la vida en línea para difundir algo remoto que sucede en el espacio específico de su nicho ultra conservador. No tomaron el internet porque no podían, muchos son analfabetas funcionales, casi como obedientes de fe, o su voluntad no les alcanzó para ello, entonces abocaron sus líneas de trabajo a focalizarlo fuera de la red. Y la red termina siendo un lugar de anuncios, de publicidades, de promesas de una obra, expedito nada de nada. Algo simultáneo pasa con el cine, al no aprovechar las redes, los profesionales siguen defendiendo lugares legítimos del arte, rancios, en vez de salirse de la fila de la esclavitud y la co-dependencia. Nada, reflexiones de una monja en cautiverio. Azuzar con un poco de látigo de vez en cuando a estas bestias de carga, es necesario. Basta de pastar a lo largo y ancho de la tierra, soltando sus gases con tanta impunidad. ¡Bestias!

Sin mencionar que ahora hay spa's donde les hacen mascarillas de alta cultura, muy remozados, con un masaje de tú eres artista. Extienden estampitas para ir rellenando el álbum de los ridiculums vitae. Hacen filas para entregar papeles en donde archivan más papeles. Vacacionan en las mentadas residencias para discapacitados, donde se les explica y persuade de su papel en la mentada criatura cultural, cuando creen resolver el problema desde sus planteos, siendo la realidad, que son parte del problema. Contrahechos de coartadas y justificaciones, deformes criaturas que arrastran sus doctrinarios planteos. No no no no no, son el problema. Lo curioso, es que ahora que aparece un gobierno que no les da bola, porque integrados al plan neoliberal estaban, salen a realizar sus declaracioncitas, protestacioncitas, exclamacioncitas. Yo no estoy con el nuevo gobierno, si sé que soy un apestado aquí o allá, paria y leproso que les avienta sus pellejos para que hagan sus gesticulaciones de asco. Todos los días me levanto a chingarle, si no voy a dejar que duerman tranquilos, tanto unos, como los otros. Ahora sí que gracias por su cooperación. Ja. Artes visuales y nadie vio nada. Ja. Nada, breves inquisiciones de una mosca en el convento. A treinta años de maiceo, restan como 80 de supuesta consciencia de clase, para que el próximo siglo TODO vuelva a ocurrir de nuevo. persecula seculorum.

monja número 2

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Poseía la disciplina de un robot.

Por el contrario, creo que habría que oír el minúsculo gemido de la letra.

La gente que piensa con el orto, sólo piensa en cagar bien.

Para mí es uno de los objetos-producto que mejor refleja la democracia capitalista, sólido y material, nunca imaginado(en el otro extremo de la representación con un amplio espectro pondría a la prostitución, que es menos cuantiosa pero igualmente data sobre el deseo). Unos dicen sí siempre, o no nunca, o sí a veces, hasta los hay, que para cada ocasión establecen sus dosis y maridajes. En mi casa, justo, pasamos de la chiquita de vidrio (de los males, el menor, creíamos), a la mediana de medio litro por economía (sólo la destapamos en tríos). La chispa de la vida. Las aguas negras del imperialismo shanqui. En chiapas los zapatistas dejan entrar los camiones, dicen que el sub, cuentan, es adicto. La semana pasada mi papá que sufrió de diarrea prolija, lo único que podía tomar y lo salvó, lo único que retenía era el pegote de este brebaje en el estómago. ¡No me imaginó los tiempos en que tenía cocaína!!! Ah, ha de haber sido, conocer el elixir de dios... Tengo un tío muy querido que en los calores del trópico me enviaba dos cuadras insufribles de calor por una promoción de dos cocas de 3 litros para llevarnos una tercera y todos pecáramos a gusto flotando en la brea dulce de ese compuesto insalubre. Y no menciono TU COLA, la versión socialista de un producto que no promete el paraíso, sino que es el paraíso por unos segundos, efímero y autónomo. Y me encanta, que sea un producto odiado por los moralistas, esos bagres sobrios y sabios que se alimentan de los rescoldos sucios y mohosos del río. Invade cualquier lugar recóndito, hasta en el peregrinaje ascético del desierto la he visto aparecer con sus labios rojos a besarme en el crepúsculo del sueño y el olvido. Maldito jarabe, veneno enloquecedor. Ahí se sublimó el mal y no en el averno. (Me refiero al mal como aquel sitio de la persona que pone en la salud el mayor valor y bien posible; aburrido, cómprense una pecera, requiere excesivo mantenimiento). Nada, los vituperios de una mosca en el encierro.

arts longa vita brevis

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Yo no tengo neuronas en mi cerebro, tengo estrellas.

no moriré, temo que lo lamenten, seré succionado y llegué a un acuerdo en el que amanezco en china, en un poblado tranquilo, hasta que llego yo. pobre poblado en china, me estoy riendo por adelantado. ni se imaginan. lo tengo todo planeado.

Acabo de matar un mosco, espero se corra la voz.

monja número 3

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¿Ustedes creen que la reina isabel se haya masturbado alguna vez en su vida? Lo que me intriga de ese tipo de personas es si las dejarán un momento solas en su vida. sin custodia ni vigilancia, como presos. sin un micrófono o una cámara oculta. ¿tendrán videos de su desnudez? ¿sus sastres conocen las dimensiones de sus cuerpos al milímetro? ¿Habrá algo que se le escape a sus servidumbres de esos cuerpos en completa manutención?

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¿Ustedes creen que la reina isabel se haya masturbado alguna vez en su vida?

Lo que me intriga de ese tipo de personas es si las dejarán un momento solas en su vida. sin custodia ni vigilancia, como presos. sin un micrófono o una cámara oculta. ¿tendrán videos de su desnudez? ¿sus sastres conocen las dimensiones de sus cuerpos al milímetro? ¿Habrá algo que se le escape a sus servidumbres de esos cuerpos en completa manutención?  ¿Si se masturbó un día de su vida o varios, qué sé yo, con qué o quién lo haría, imágenes u objetos, desde su imaginación? Y si no. ¿Tuvo sueños húmedos la reina hoy? Se preguntan entre risitas dos mayordomos. Un rostro hermético de secretos y épocas. Su platillo favorito niño pobre en escabeche...

every inch

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Insistiré en decir que las redes sociales son laberintos de un laboratorio social, cuyas finalidades son recaudar conocimientos de las experiencias de los usuarios, marcan pautas sobre patrones de comportamientos, y cada vez que agitan o mueven con una simple nota pueden ver que tan obediente está su remitente al que le transmiten y lo incitan a creer inclusive que es rebelde por voluntad propia. No sé que tan interesados estén los gobiernos en hacer reaccionar las protestas justo en el momento en que el covid se supone está en sus picos más altos. Que tan interesados están en que esos "rebeldes" salgan de sus trincheras a ser fumigados. Todo gobierno o gestor de un poder, necesita conflictos para justificar su existencia, la necesidad de sus actos, para sostener el supuesto bien que brinda. Nada. Breves observaciones e inquisiciones de una mosca, en los establos del remanso espiritual. ¿Nunca han visto a un gato jugar con su comida? ¿Cómo dice? Cuando veas las barbas de tu vecino cortar, pon las tuyas a remojar.

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Los medios están al lado del poder. Falsos o verdaderos. La lógica de esos medios supuestamente es el cambio, cuando con cada acto y su promulgación, lo único que sucede es la perpetuidad y continuidad, de lo que ocurre en todo momento. El estimulante presente que se esfuma y excita cada nota de actualidad, esa adrenalina por creer sujetar al otro con lo que se profiere, sea falso o verdadero. Lo sostiene y aviva como un fuego contra la oscuridad, como si fuese el bien contra el mal. Y no tiene ningún sentido más que el que dota el hablante. Se les llama el quinto poder. Cobran sentido a partir del referente que tengan con el que juegan en el poder, displicente o complaciente, poco importa, de lo que consta es de sostener en ese trabajo arduo y simulado, diario, la cuestión ficticia de la consciencia, la ficción de la verdad, consensuada o impuesta... Es así, como las nuevas religiones de la consciencia se enaltecen entre sí. Todo aquel que no está informado, y al tanto, es una aberración de la sociedad. Se debe, según las religiones burguesas estar por sobre todos, en complicidad o disidencia con tal o cual actualidad. Lo peor es no saber de qué se habla. Lo importante es tener la palabra precisa de lo que se habla, saber lo que se dice, atender, ser obediente. Estar al tanto, como en una carrera constante, estimulante, e infinita. Las nuevas religiones, proponen una competencia excitante, sin fin. El cansado, el atribulado, es el perdedor, el que se pierde de la actualidad, de lo que se supone es realmente importante, aunque por supuesto, jamás tendrá incidencia alguna real.

Para estos competentes, es importante dar por sentado varios conceptos fundacionales. Lugares como la democracia son tan reales, nítidos y funcionales en el imaginario, que colman cualquier expectativa simbólica. Esto es, la democracia es un concepto simbólico aprobado, real en tanto fuerza y repercusión material, y no imaginario, es decir, no producto de una subjetividad por decir delirante. Conceptos como la democracia, si alguien se atreve a desmembrarlos, resultan lo contrario, imaginarios, no reales, y simbólicamente de pacotilla. Para desmembrar este concepto primero se tendría que desmembrar la supuesta confianza que se tiene en la masa. Repito, la masa en vez de los otros. Para la masa los otros no existen. La masa burguesa puede volcarse sobre el proletariado o al revés. En cuanto se habla del otro, inmediatamente aparece la pregunta ¿Quién es el otro? Aparece la diferenciación, el intento de identificación. El otro es no yo, o lo que yo pudiese ser, y a partir de mí yo poder confirmar o negar al otro. En la masa se supone saber sobre el otro, se le identifica y se le nombra: burgués acomodado, vándalo pagado, anarquista terco, proletariado usado, aristócrata decadente, clase política parasitaria, empresario criminal… etc… no hay otro, con historia personal, hay credenciales, fotografías de fichaje. Como si todos fueran todas esas adjetivaciones de por sí, constantes y determinantes, finitas y sin posibilidad de ser otro.

Para pronto, fúndense el fundillo. Es lo que el poder exige, cada hijo de vecino un policía, un juez, un apóstol, un héroe, un redentor. Cada hijo de vecino un asesino.

Los medios están del lado al poder. Siempre ha sido así, y nunca dejarán de serlo. Simple y sencillo, como que se meten a tu casa diario con tu consentimiento. Revisan tus cosas, aprueban o desaprueban tus gustos, tus placeres, tus abdicaciones, tus aversiones, se supone que saben todo sobre ti, hacen que te ames u odies, te vuelven un auto vigilante. Auscultándote, cada minuto de tu respiración estás en deuda con los medios.

caution

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¿Qué tanto hice hasta este punto de mi vida, mis acciones con un tanto de presión? Una presión impuesta por un rigor mío. Angustiado u orillado a empujarme a una desesperación. Una mandíbula trabada por el esfuerzo y la dedicación. Un circo de destrezas para nada. Siendo que además, por dentro, si tengo una esencia de algo, es de holgazán. Un rey profundo y real de la holgazanería.

Nunca me consideré un artista o alguien cuyo predicado me asignase un rol. Nunca he habitado el cuerpo de una persona que se dice ser tal acción repetitiva, que lo enmarca en un título banal de decir ser. Siempre creí que era un hacedor o como diría W. W. un obrero de mi propia obra. Nunca pude ser un esclavo, siempre resulté suficientemente perezoso como para enriquecer a otro idiota con mi trabajo. 

Un asunto de piel, clase, prejuicios, museos, y tiempo. Ah, y derechos de autor

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Estos años me he podido sostener (es un decir, nunca tengo dinero y tengo mil deudas), gracias a que algunos amigos artistas me encargan sus páginas web, sus pdf de catálogos, la toma fotográfica de sus cuadros, esculturas, productos utilitarios… etc trabajos de índole diseñística. Son pocos trabajos e irregulares. Quien me conoce en vivo sabe que soy una persona muy pero muy graciosa, entrando en confianza, y a veces hasta algunas personas han llegado a creer que mi vida sólo es caos y delirio risible. Una vida de vértigos hilarantes, lo cual no culpo, esa impresión puede darse, sin saber que otros saben que mi trabajo puedo llevarlo a la precisión milimétrica. Yo sé, el know how, del who knows what. Muchas personas han desdeñado mis labores porque en vivo semejo una fiesta rodante. De todas formas otros tantos amigos, pocos, siempre he preferido la calidad que la cantidad, no voy a cambiar ahora; seguro están esos que conocen a medio mundo y tienen una embarrada de cada cual, no es mi estilo; con esos pocos algunas veces me han necesitado y he podido reforzar su trabajo. (Hago hasta cuadros por computadora a encargo, bajo la dirección de otros artistas). Bueno, si alguien por aquí en esta cuenta de FB, que es más cerrada, necesita de mis labores; no dude en llamarme. SALUDOS CORDIALES.

Esto lo escribo porque estaba leyendo otra vez, el arte en la era de la reproducción técnica, de W.B. Uno cree que leyó algo, y luego resulta que lo leído lo olvidé y no me acordaba. Entre otras cosas en el prólogo leo que tenía pocos amigos que de vez en cuando lo ayudaban económicamente, entre ellos G. B. que también es otro que vive de las ayudas de sus pocos amigos, y es uno de los autores franceses que más he leído del siglo pasado y de los que más he querido en mis lecturas. Gente tan alejada del rigor material de las sociedades, sus competencias, condenas, miserias y vilezas. Me acordé que hay gente viva.

saludos cordiales

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Tienen que entender. Cuando alguien les dice que no sabe mentir. Es porque es lo que mejor sabe hacer.

La circulación de una casa. Se me presenta esta figura, de pronto. Los fluidos inmateriales de actividades, de posiciones, de energías. Esto cuando me desvelo en creer que de noche yo vivo velando los sueños ingentes de poblaciones invisibles. La vida nocturna de la soledad entre mis lámparas que se extinguirán. Al seguir el día, la casa pone en juego sus funcionamientos, erráticos y contenidos, estructurados o vagabundos, cada vez pulsaciones de un organismo dependiente de cada trozo y pedazo que se desperdiga y reúne, una casa que respira como lo hace un árbol.

Cuando el "saber" reemplaza toda realidad. O por lo menos lo intenta en una iniciativa invasiva, mordaz, indigente. Que cuando llega dicho saber, ya nada es lo que era.

Gracioso el hecho paradójico de quien cree en la empatía, la exige y nunca la ejerce, ni siquiera es capaz de amarrarse a sus preceptos como un rehén de sus conceptos. Como el día en que me amarré a un concepto consabido, me arrojé hacia las masas desde un 50° piso, esperando ser capturado y amado por las masas, que abruptas, se abrieron como el mar ante moisés...

técnicas

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El arte no sirve para nada, que les sirva su abuela. Sus nalgas, sus nalgas... Esas sí que sirvieron para algo.

posmo

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se me hace una discusión estúpida que sólo alguien estúpido puede hacer. discutir si el arte conceptual puede ser. el arte conceptual ya pudo ser. generación tras generación un revanchismo por celos y envidias. y no sé qué reputaciones por demás añejas, por demás de un gremio minúsculo y mamón. o en su estupidez ávido de reflectores. lo cual no quita la habilidad de hacer que otros estúpidos te hagan algún caso. ayer alguien me preguntaba sobre cierto personje de pena ajena. y me enredé en esto. en fin, soñé que una ex pareja mía, hacía una exposición y no sé cómo pude relacionar mi sueño con otro sueño que tuve hace meses. los relacioné como si hubiesen tenido cabida en el mundo real. muy extraño. me levanto de la cama y faltaron como 15 minutos para caer en la cuenta que todo fue un sueño. la exposición era muy rara. en primer lugar y de primer orden, yo ansiaba ver a esta mujer que no he visto en años, probablemente ya ni se parezca a quien fue. el caso es que era cerca de mi casa el evento de inauguración, me preparaba, me ponía unas ropas que no me quedan ahora. llegaba ahí, y casi todas las paredes estaban forradas de pedazos irregulares de papeles metálico reflectantes como espejos que distorsionaban cualquier visión, de colores y eran composiciones monumentales. todo mal hecho como a mí me encanta hacer. y había paredes con papeles arrugados y sueltos al viento como banderolas. estaba intercalada la exposición, por la que creí de otra persona, que ponía objetos coleccionados de equipos de hockey, cuartos repletos con objetos de la fanaticada por tal equipo o tal otro. entonces esos cuartos, se uniformaban en un amasijo del color del equipo de basketball o hockey o lo que fuese. yo quería despertar a como diese lugar. y no podía encontrar a mi ex por ningún lado. y me decía, pero si hace meses la vi en ese otro sueño, cómo no aparece en éste a voluntad mía.  es como llegar más de un siglo tarde a una discusión. jsjajnsjsjjs. me refiero a lo del arte conceptual. llegar más de un siglo tarde, vaya proeza. Por otro lado, lo que pienso es que siempre han querido subordinar al arte a una serie de funciones apegadas al deber. El arte no debe de ser. Y eso les inflama en lo más recóndito de su ser. Una no disciplina que se hace y ejerce en el placer. El poder siempre ha querido meter sus narices en todo, y a veces hasta logró fundirse en el culo de alguno de los pseudo artistas trabajadores de ese sistema. Las subvenciones a la cultura son una parte integral del sostenimiento de determinados totalitarismos aparentemente translúcidos. No son inocentes para con sus propósitos e inconsecuentes con la pretendida algarabía en la que derrochaban un presupuesto en unos súbditos que fingían subvertir el sistema “con recitaciones preescolares hechas como para el día de la madre. Tú que has hecho nacer entre las flores… etc.” Una cursilería insufrible que pretendía redimir el sentido de su existencia y que planteaba una redención social, cuando lo que sabemos es que se ordeñó el ámbito público para inclusive ser vendido en el ámbito privado. Robo aquí, vendo allá. Galardones y preseas para sostener en el club del éxito y la vanguardia el derroche de un erario público ensangrentado. En lo personal, me está gustando el disgusto que provoca el desmantelamiento de una estructura desigual y gandalla. En lo personal, me está gustando el disgusto que provoca el desmantelamiento de una estructura desigual y gandalla. Tienen que aceptar que es formidable en algún sentido, apreciar como se viene abajo toda esa fachada construida por años.

hay que protegerse

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Soy agnóstico, escéptico, anárquico y letrado. Esto solamente, y exclusivamente, para los ansiosos, que son todos los que acechan o son acechados.

Para los demás soy nadie. Y si de defender el anonimato se trata, espero hacerlo y no tener que llevar dicha defensa hasta la asfixia. En una escena ríspida y cómica, en la que alguien me ahorca, preguntándome... dime ya... ¿quién eres? y yo ni siquiera pueda contestar porque naturalmente me falte el aire. sjjsjsjsjs

Ya que querían un título nobiliario y pedorro en el pedestal de mi ausencia.

- Bendito Dios. -

- Que en su casa lo conozcan. -

amanecer... amanecer, con eso me basta y sobra.

Cada vez que escucho a alguien injuriar con la palabra cínico. me digo, no te detengas, el cínico propone una vida tan austera, que ni siquiera te detengas a proponerla.

Para esta época de encierro, descubrí gracias a mi familia, que andar sin zapatos ni nada, dentro de la casa, es formidable. La sangre se extiende con los pies puestos sobre la tierra. jsjsjs frescura y nada más.

antinoo

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Lo que hago como arte está tan vinculado a la biopolítica que mi generación no la valorará hasta el punto en que comience a enfermarse de vida y fenecer. La valorará cuando empiece a desaparecer del paisaje y entre unos y otros constaten la muerte. Cuando caiga el veinte de que nada es para siempre.

¿el dilema de cada vida se resuelve con su muerte? ¿qué místico me ha puesto esta piedra en el zapato?

maya e india

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Afortunadamente, de las pocas cosas que puedo brindarle a la humanidad es nunca, nunca, ser padre. #vasectomía

#hazmatriacastraaalguienconínfulaspolíticas

#hazmatriacastraaalguienconvenadirectiva

#fumándomeelegoteesperojsjsjs

#eneldíadelpadrehayquevolverahablardecastración  #demenossimbólica #aynocómo?

#tudiospadrequecreesquelopuedetodo

JALALE

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Cuando me faltó todo, hice de mi casa poesía. Ligera e invisible, frente al fisco podría escoger alguna de mis máscaras, poner a tocar unos huesos sus marcas. Frente al total, lo poco o nada. Tuve frases sueltas, desperdigadas inconexas disolutas. Oídos percepciones, de la noche una calma profunda y bella, infestada de sueños. Con olor a mujer y hierba mojada, androginia y murmullos. Las no negaciones de los otros. De estrellas un postre maldito singular cosquillas del norte almas del sur. Yo no hago de los muertos altares, lo considero una ofensa, un retrato del mal… La paciencia de no tener ni a dónde ir. No creer escribir la historia. Y la comodidad de fumarme mi ego diario, inmenso y explosivo, que me culpe la mugre, que me señalen las manchas, que el polvo dance y se esparza cual mariposa nocturna encegueciendo el momento. Me gusta el humo de sus cabellos flotantes. Cabalgar y mirar. Intuyo que es por aquí, si no llegamos y nos perdemos, espero no me vayan a condecorar con sus insignias coprofílicas, dar sus manteles cortos restregados para sacarles la sangre y un rotundo sin fin etcétera…

siiiiiiiiiiiiilbaaaaaaaaaaaa

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No hablaron de los sapos, yo esperaba que hablaran de los sapos como yo. #discriminaronalossaposnohablarondelossapos . Voy a poner una queja en el cofipemm para que la envíen a la cofiprex, de ahí pueda verse restituir mis garantías en la cucucmex , desde luego siendo certificadas por la tlacomex, así mis derechos sean defendidos en la pepusprim. Sin mencionar que mi caso tendría que ser revisado primero por la copysmax, si es que mi denuncia pasa los filtrajes de la coffeepris, y no es detenido a medio viaje por la comisión mediadora del kukisclanx... en fin, lo veo muy difícil. Claro que aquel día me hubiese precavido llevarlo todo con copia, no llevaba cambio para acabarla de amolar, el disfuncionario, me miró con su cara de... pues así no se va a poder señor. Necesita traerlo todo en orden, nuestro orden, y por triplicado. Lo vuelvo a reiterar, lo que me parece de primordial importancia es saber. ¿Qué va a pasar con la denigración que padecemos los sapos? Qué qué feo verde, que cuánta papada, que qué horror el sonido que les emerge de la inmensa barriga, que se arreglen el cutis en un peeling para quitarse las verrugas, que cuánta asquerosidad tragan y qué modos, etc... Necesito que el gobierno me reconozca y proteja, estoy en peligro de extinción... por cuanta imbécil opinión.

cocinar

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A mí me parece que siempre está don perfecto hablando de don perfecto sobre lo que don perfecto dijo y fue, don perfecto critica a don perfecto, lo reseña, lo resume, sobre todo lo admira, a la vez que lo envidia, don perfecto odia y ama a don perfecto. Don perfecto exige que don perfecto sea del calibre que don perfecto prometió toda su vida ser, ante lo que don perfecto revira y dice, si eso es lo que tú, don perfecto esperabas de mí, te pido una disculpa, porque por más que quise ser perfecto, tú llegarás a comprender que ni tú ni nadie lo es, nunca lo fue… ni nunca lo será.  Me parece digno de recalcar que don perfecto además siempre creyó que don perfecto había alcanzado la perfección existencial, cuando don perfecto sabía y estaba seguro que no era así, oculto en su almohada lo sabía. Nunca lo dijo. ¿Por qué nunca lo dijo? ¿Por qué llevó la ilusión de ser perfecto hasta el fin de sus días? Es algo, que sin duda, se llevo a la tumba, de lo que los otros sólo podemos conjeturar parcialmente algunas respuestas pobres, resignarnos a no saber porqué lo quiso así.  ¿No sería justo que todos nos enterásemos de que la perfección no existe mas que en el dilema de una perseverancia jamás alcanzada, un ejercicio de autoexplotación autoimpuesta para un reconocimiento autoritario que nunca llegó plenamente, tan sólo unas palmadas en la espalda, y el poder de decapitar a quien se le negara?

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Alguna vez alguien me preguntó sobre eso. A lo que le dije que para mí hay piezas maravillosas del arte conceptual, oportunas para sus momentos históricos e histriónicos. Por supuesto, como en otros estilos, técnicas o disciplinas no todo es magno, o digno de ser reflexionado. Por decir, que me parece que T. tiene 7 cuadros que ni el mismo podrá superar o siquiera alcanzarse en cuanto a la virtud de la índole que se le desee adjudicar. Es decir, un artista tiene algunas piezas mejores que otras, eso es así porque es así, inevitable, son seres humanos limitados, es raro que se rebelen a sí mismos incluso. Otros se cansan o simplemente la energía de la juventud, sobre todo en cuanto a fuerza poética se ve maniatada por los prejuicios adquiridos con la edad, por todas las prohibiciones y reglas que se imponen los creadores con la experiencia, a veces esa pericia se ve rígida, es contraproducente. En fin, para mí hay piezas del arte conceptual que son magistrales, de las que se pueden aprender en cuanto a desafíos puestos de frente, no de soslayo a la mirada, y otras que son un costal de papas para salir del apuro, para salir al paso, engañabobos. Piezas del arte conceptual que las he tomado como eso, piezas más corrompidas por un deseo de inercia o de seguir en pie, forzosas o forzadas, como en la pintura o en la escultura, pasa de modo similar. Nada tan distinto como se pretende. Y bueno, lo pomposo de trabajar con lo inmaterial de la idea. Es raro más bien que alguien aporte una novísima dimensión al arte, porque esos descubrimientos son raros… simplemente, como si le añadieran un elemento más a la tabla periódica, se da cada tanto y por lo regular ni se sabe de dónde salió tal, desde un principio. Ocurrencia o no, no es menos meritoria, a chingar a su madre los perpetuadores. Por decir, el otro día vi el trabajo de un artista bastante menor del que no diré su nombre, porque criticarlo incluso le ayudaría. Y no quiero ni ayudarle, no tengo la menor intención de hacerlo. Pero, observé que estaba trabado en esos amasijos o bloques, estaba en un lugar entrecortado entre ser un pintor figurativo o abstracto. Para ser figurativo le faltaba llanamente objeto, explorar, aventurarse, zambullirse en la materia y la vivencia del objeto, poïesis. Y para ser abstracto quedaba en una resabida fórmula perfeccionada hasta el hartazgo por él mismo, una virtud taimada por insistencia pueril, la llamada sobadera del lienzo hasta que emerja una bella trama de la tela. Esos bloqueos están en un lugar inconsciente que sólo él conoce y que ni son interesantes mientras no salgan a la luz. Nada más vi, a alguien que se reprimía frente a la libertad difícil de cultivar en el arte. Eso eso todo lo que vi. Y no puedo decir que en mi vida no me ha pasado, si eso casi me mata varias veces, casi me ha costado la vida. En fin, yo aposté hasta mi vida, ese artista no apostó ni su arte, así es. Ni modo, no se puede hacer nada. Para decirlo, ni lo conozco en persona, es amigo de un amiga, diez años mayor que yo y así, carrera media si poseerá longevidad, etc. Para no ahuyentar a los paranoicos con esto. Y es mejor ver arte así, analizarlo así, sin siquiera conocer a la persona. A mí me gusta pensar una carrera en relación a la muerte, como pienso en lo que he hecho hasta ahora. Es decir, si mañana se muere, ya no la hizo. Sus cuadros estarán aposentados en una casa de ricos fufurufos empolvándose mientras la servidumbre solícita les pasa el plumero encima. Y el amo sentado disfruta una chimenea encendida con cognac, mientras lee una novela que lo adormece y lo sosiega para la neutralidad de un mundo juzgado de antemano. Ese fenómeno raro, hay un fenómeno raro, un ruco buscando lírica y un joven buscando erudición. Contradictorio como el deseo, el deseo de lo que no se tiene. De la falta, si dan con el punto, que no creo, serán con unos moldes contrahechos. Y ahí sí el arte no miente, está hecho, finiquitado, resuelto. El arte en eso escrito, ya no puede mentir, está ante la vista. Buscar erudición sin estudio es como creer que en el fondo se encontrará por gracia divina de un fondo sin fin, se le dice, adelante, compruebe que no es así. Buscar lírica con una pobre vida de burócrata encadenado, sin riesgo, vértigos, ideas descabelladas, auscultaciones, derivas y arrebatos pasionales, tampoco creo... emociones tullidas. El mundo una roca loca, dicen el mundo es redondo y quien no se agarra se cae. Se les ven los dientes.

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méccico es el país de nunca pagar. nadie quiere pagar lo justo y todos desean cobrar de más. es un problema cultural, el que el mejicano esté acostumbrado a quererse ahorrar lo que debe de pagar. porque aquí porque allá los transaron y entonces se necesita desquitar en la factura de la vida a pagarle menos a quien le debe de pagar lo justo, es un país de deudas y venganzas con quien ni la debe. pinche país de mierderos que piden rebaja al pobre, le temen cobrar al miserable rico, no vaya a dejarles de comprar. cuando alguien no me quiere pagar de antemano, sépanlo, les aviento sus ofrecimientos a la verga putos. cámara y al tiro. pónganse buzos culeros. estoy que me lleva la chingada hoy. respeto al explotador ni madres. por algo no me gusta trabajar, bola de culeros.

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temblor 1985 la sociedad civil salió inmediatamente a rescatar gente, sacaron personas vivas de entre los escombros, se organizaron al grado de casi derrocar al partido hegemónico cuatro años después en las elecciones // temblor 2020 ama me marié. (tal cual me pasó, jsjsjsjs).

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La real fantasía es creer que alguna vez algún gobierno llegó a funcionar y/o que llegará a funcionar algún día. Un lugar espléndido en el que todos son felices y están satisfechos.  Y luego me preguntan que por qué casi toda mi reflexión es a partir de la negación de un dios, de una hipótesis. Es el punto de apoyo para ver con cuánta fantasía puede vivir enojado o estúpidamente alegre, este homúnculo que se desplaza profiriendo ilusiones. Este animal de advertisments, y shoping a full. Cuando ocurre un cataclismo, para mí son momentos de éxtasis, me imagino de inmediato que me equivoqué y que una deidad arrebata de un plumazo una especie que ni siquiera le estorbaba, una especie que nunca tuvo en cuenta, nada, menos que una mota de polvo. Grito, ¡¡¡por fin!!! Por fin esa bestia se rasca esta pesadilla. Una especie de verruga ubicada en un lugar inmundo.

coronavirus

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Tenía una amiga en el psiquiátrico, de mayor edad, gorda y tremendamente graciosa, hablaba sin parar de tragar. Fumaba con una cocacola en mano y un chocolate en la otra, decía que era la mejor combinación de glotonería descubierta por ella. En estos días me he acordado de ella, porque he puesto en funcionamiento su máquina de infarto seguro. jajaajja

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Estoy tan gordo, que cuando paso frente a un espejo, me espanto de ver un diputado frente a mí, que ni conozco y ni invité a habitar junto a mí. aborrezco cualquier régimen, hasta una dieta me causa repugnancia. mejor aprendo a convivir con este vivales del diputado. jsjsjjsjs. Estoy tan gordo que no quepo en mí...  La última vez que vi a mi hermano en persona (que hace un largo viaje cada diez años para vernos) estaba tan gordo. Que me le acerqué suavemente al oído y le susurré: A mí no me vas a engañar, tú te comiste a mi hermano... sjjsjsjajaja. todas, todas, todas mis selfies son fake. soy muy buen fotógrafo, encuentro el ángulo, sin filtro ni nada. todas son falsas, y la gente que no me ha visto en años, jamás me reconocería en la calle. Cuando voy al gimnasio soy un rinoceronte subido a una escaladora jadeante, puedo escuchar como un dinosaurio en mi mente mueve sus bisagras.

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Dadas las vueltas de página de la historia, es una contradicción hasta ontológica, ser pobre y hacer pop.

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Desactivar una máquina paranoica es una hazaña difícil, sino imposible. Doblo mi apuesta. Puedo presumir haber desarmado unas cuantas, jamás vuelto a poner en orden, las dejo destartaladas, cojas, tartamudas, inservibles. Es necesario ser muy cauteloso a la hora de cortar los cables. Porque KAbbooooooooooom.... jsjsjs

Espero que hayan leído mi libro, de cómo sublimar sus frustraciones volviendo a fracasar repetida y desesperadamente.

Cuando escribí esto, me sentí por un momento como el changuito del chiste, el que se está limando las uñas haraganeando como los grandes.

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Empecé mi proyecto clandestino. Yo que hago collage se los digo, todo está allá afuera, sólo hay que saberlo tomar, tener cierta sensibilidad al robar. jsjsjsjsj

Prácticas del arte apenas en el borde: CUT UP · COLLAGE · SAMPLING · APPROPRIATION.  Digo, si ya nos vamos a poner mamones, hay que ir educando a la raza.

Por lo de la nueva ley que pasaron estos monos. Me estudié desde hace mucho, que una obra pasando el 30% de diferenciación (los criterios se los pueden sacar del ano), ya es otra obra, libre de copyright. Mi página, dió la enorme coincidencia que cuando pasan la ley, el mismo día, decidí ponerla toda en COPYLEFT. Si ésta es la izquierda, creo que no vivimos en el mismo país. Cuidarle el pundonor a una élite pedante.

Se le alcanzó a oír a M.D con sus ready-mades... - Bueno, esto ya está listo, terminé, pasame otro gallois... - jsjsjs

Se los he dicho un millón de veces. No vayan a marchas, no organicen marchas. Hagan algo útil. Los quieren ver juntos para amedrentarlos. Planten un árbol, planten un huerto, salven perritos, dénle de comer a los niños de la calle, hagan un proyecto de arte para los otros. En serio clasemedierosdemierda dején de decir que luchan por mí o por alguien más. Yo no quiero que los maten ni que maten a nadie por decir que luchan. Me matan de güeba. Una vez aventé dos kilos de semillas insertadas en bolitas de barro en un parque justo en días de lluvia. Eran semillas de hortalizas. No sé si funcionó, no documenté nada. Me valió madres ver los resultados. Creo que cada verano haré lo mismo, ahor aque lo recuerdo. Bolitas de fukuoka, se llaman.

ese va a ser mi nuevo eslogan: NUNCA ME QUEDO A VER LOS RESULTADOS.

información que cura

información que cura

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me gusta ver los debates en zoom. con palomitas y refresco. estaría padre que se disfrazaran con uniformes de algún equipo de algo para poder vitorear cuando alguien da un golpe afortunado. nunca pensé que pudiese haber pleito de intelectos como si fuesen unos marrulleros de la palabra, como en las luchas. bonito deporte este de policontunderse a ideas sueltas. voto porque ahora este sea un nuevo rubro en los certámenes de las olimpiadas, discutiendo por lo que sea, no importa, lo bonito es ver como se pegan, como se denigran de la forma más amable posible. pum, plas, le acaba de aplicar la descorchadora, le va a sacar el mole de las entrañas.

me estoy aficionando.

se diría de una buena contienda por zoom, cuando se logra llegar al objetivo de no llegar a absolutamente nada. ese es un buen entretenimiento de calidad para el nuevo milenio. mil años de debate le auguro a este nuevo deporte.

el nihilismo ha tenido sus cúspides, pero nunca como esta curva aplanada del debate público, en una voluntad involuntaria por no resolver nada, un inconsciente que cada vez refleja con mayor eficiencia la inoperante realidad, y por supuesto, la no repercusión de la locución retórica de nadie. aspavientos de pantomima en el destino del cosmos, una preciosura digna de aplausos grabados.

3x2

más claro ni el agua

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Hay un bar en el que siempre ocasioné un estropicio involuntario, como cualquier borracho, de milagro alguien me zafó de los pleitos y deudas que pude haber contraído por mi insolente impertinencia repetida. Un besito a todos aquellos que me han sacado de problemas continuamente, soy un torbellino de calamidades. jsjsjsjs

Cuando me ven entrar ahí, de inmediato me odian los dueños. Y yo así de… de mejores lugares me han echado, quisiera gritar al entrar.

Me acuerdo por esta canción cotorrísima:

Una vez casi me peleo con un poeta pigmeo en la entrada, cuando hice que se mordiera la lengua con sus dientecillos de piraña. Otra vez vomité como una fuente interminable, y la gente trapeaba y no conseguían acabar con la sustancia en el inodoro. Y una vez más tiré todos los tragos de la barra sobre el equipo de cómputo que controlaba la música, se apagó todo de repente y un aguafiestas danzaba sin culpa alguna en el silencio.

Luego, había veces que entraba ya tomado, y me preguntaba ¿Por qué me odiarán tanto las gentes de este bar? jsjsjsjsjs se me había olvidado todo.

Mi abuela diciéndome por el teléfono, no te burles de tu papá. Le contesto, es inevitable ese señor lo propicia, es su culpa. jsjsjsjs.

maqueta educativa

misterios de la ciencia

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Colocas el requiem de mozart y lo que sea que veas, se ve como si no fuera de este mundo. Algo excelso, casi como si no existiera el fuste de la muerte. Después surge la banalidad de cualquier experiencia mundana, se regresa a la maldita normalidad, exterior, necesidad, miseria. ¿algo más? Cuando se lee a alguien que hace letras, de letras, se lee el murmullo de una música. No se leen ideas o palabras, imágenes apenas surgen, se disipan. Se lee una música, quieta, silente, absorta, se le una armonía. Cuando leo por las noches me auguro un buen sueño. Es difícil llegar a querer leer al final del día. Nunca leo al principio del día. Al principio del día prefiero alucinar con la existencia del amanecer. Ver surgir los acontecimientos nimios, los brotes de la vida.

sublime

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metí unas madres a la bienal tamayo, a ver si no se comportan como unos decimonónicos trasnochados. que esto no es pintura, que dónde están las manchas, no se ve que nadie se haya ensuciado las manos, batido como un demente en el ruedo, que esto pertenece a otro rubro, etcétera etcétera etcétera… que la técnica, esa es la más baja y rastrera de las acusaciones... que la técnica no cumple con los medios y patatin patatan… a la próxima la haré con el culo, a ver si lo aceptan. No, no es cierto, esta vez sí lo hice con el culo. Espero que lo acepten. Les avisan. Técnica: con el culo. Puse en la ficha técnica. Así, cuando me pregunten a qué creo yo adjudicar mi éxito espontáneo y avasallador. Sin miramientos, contestaré, yo consideraría que el momento crucial y decisivo de mi carrera fue cuando pasé a hacerlo todo con el culo. Ese fue efectivamente el gran paso que marcó la diferencia en mi carrera. disciplinas. ¿disciplinas? ¿a quién se le ocurrió la maravillosa idea de dividir y categorizar en un sistema disciplinario? ¿a algún militarsillo fascistoide y artistoide? Vaya combo, artistoide militarsoide.

mi kelly

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Afortunadamente no depende de lo que diga un artistucho, lo que es o no es arte, etc. Efectiva y sin renunciar a la materia, a su materia, la obra se desdobla en el espectador, la crea y recrea el espectador activo o pasivo. Las declaraciones de si el arte debería de llevar tal o cual rumbo, tal perspectiva, de si bajo palabra de los circunscritos en el reservorio de aire apretado y hediondo del gremio cultural, aire estancado e infecto, de certificadores, verificadores, calificadores, censuradores, competentes e incompetentes, lectores de código de barras, cuyos estrechos y agobiantes resultados, embarran a su paso como si fuesen profecías, o elegidos divinos, dicho sea de paso, conservadores disfrazados. Máquinas moralizadoras de pacotilla, enganchados a la teta de la puerca, es necesario patear el basurero instituido de vez en cuando para que las ratas salgan a intentar robarse algo, al fin y al cabo, de algo deben de vivir los gatos, esa otra plaga a costa del humanisida. En efecto son pocos los casos excepcionales del arte conceptual que amplían o expanden el campo para dilucidar otros horizontes en la brecha que se abrió. Los otros, un montón, en efecto, de ilustraciones y perífrasis de lo que enuncio un señor hace poco más de un siglo. Pasto de pseudo intelectuales. Acicatear. Mi empleo. ¿A qué se debe? No sé, creo que son muy conscientes de que en realidad no tienen nada qué decir.

tesis

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Una de las cuestiones que siempre me quedó pendiente, y de la que quedé eternamente en deuda, fue agradecer el que hubiese fracasado en mi ingreso a una licenciatura en artes. Fue una fortuna que no aprecié sino años más tarde al contemplar el paisaje pútrido y nauseabundo que habita en esas cárceles de interés cultural, correccionales formadoras de cubos y más cubos. En ese momento me dio coraje, rabia, un rencor sin nombre el cual a la larga he sabido agradecer porque fue un motor aún más potente de lo que pueden concebir en las academias, repletas de ordenanzas, de factorizadores, legisladores. Academias de las que pude darme cuenta, no sin asombro, el como les realizaban lobotomías en masa para extraerles la materia gris e intercambiarla, instalarles un programa de televisión repetitivo y obsoleto, que se proyecta sobre las bóvedas craneanas, animando esos cuerpos entre mecánicos y macabros. Hicieron un buen trabajo, porque en las apariencias no quedan huellas de como les cercenaron el cráneo, a simple vista no se nota la cicatriz que cirujanos especializados en la materia, utilizaron para abrirles la tapa de los sesos y colocar el dispositivo debida y cuidadosamente atornillado. Pulcro trabajo, quisiera felicitar a las academias en artes por su discreto trabajo, su enorme eficiencia, la capacidad por la fabricación de autómatas, clones, marionetas, cada mono con mayor o menor grado de virtudes y habilidades, cada mono singular y a la vez estrictamente catalogado, sabemos que han contribuido en el avance de la ciencia y la técnica, mejorando estos cacharros parlantes y discursivos, haciendo adaptable lo que ya de entrada parecía una basura social, un desperdicio, reintegrando dichos elementos en la cadena de montaje social, re-invirtiendo en esas fuerzas de trabajo, volviéndolas aptas para colaborar en la ficción económica y política, que tanto el estado como la industria privada, necesitan para respaldar su farsa generalizada. Muchas gracias. Gracias totales. Centros de rehabilitación del inválido, para poderlo insertar, incorporar, y reutilizar cuantas veces sea necesario, en el fraude social. Todo muy amigable muy cordial, ¡¡¡los codazos en la entrada!!!  jajajjajjajsa. No seamos mentirosos, al final del día, todo es televisión y maní. Olvidé mencionar al profesorado, esos buitres, esas aves rapaces, que a diario engullen los sesos de chango. No es un asunto de a veces, como sucede con el acontecimiento de la obra de arte (o eso les cuentan, que el arte es sólo de vez en cuando, lo de diario es someterse a sus juicios), a diario esos carroñeros degustan los sesos de mono, el procedimiento es golpearlo y vapulearlo hasta que el seso se destape por su propia presión, se oye un poc y el seso está listo...  después de ello el chango queda dócil, lacio, listo para aceptar cualquier hecho o circunstancia del pedorro mundillo del arte y sumergirse en la mierda con su compañeros de clase sin oponer resistencia.

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Llaman del banco. Para lo de mi deuda milenaria. Ustedes saben, se los he contado, que al teléfono, tengo una suave y tersa voz, semejante a la de una mujer. Se confunden con mi voz en el auricular, y gasto bromas, aprovecho ese hecho. Esta vez, me pregunta, está el señor G. R. No, no está, contesto de inmediato. ¿Con quién tengo el gusto? Con su madre, esto en especial, me causó un placer inefable, acentué esa manera particular, como lo hace mi madre. Es para lo que respecta de su adeudo con el banco, para presentarle un plan, usted sabe si ya…. No está, está en el hospital. Y usted sabe si le han presentado un plan de... sabe si hay forma de comunicarse con él… Tiene COVID. No sabemos si pase del fin de semana… jsjsjsjs Ay, cuanto lo siento… Usted disculpe… Rematé con un: ya no lo llamen por favor. Y aún me estoy remordiendo de no haber añadido: con el debido respeto que le tengo a las instituciones financieras, por supuesto, yo creo que ya les robó.

presio

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Yo he tenido muchos amigos homosexuales, eso es algo que me ocurrió. Cuando me equivoqué e hice otra cosa, los consideré accidentes, errores. No lo elegí tanto así, sino que me desplacé por naturaleza hacia allá, sucedió. Hay algo en ellos que me atrae, una peculiar inteligencia de la que los heterosexuales carecen, el brutal heterosexual prepondera, pelea, algo en su ánimo de luchar y vencer, pisotear, tiene que obtener a todas las mujeres y someter a los otros… etcétera, me repele. Desde niño fui sumamente perezoso, y sólo buscaba el sitio en donde no me tocaran con sus riñas, sus exigencias, me escondía, aún lo hago. Elegía a los traviesos, eso era algo importante. El homosensual tiene una astucia para moverse, una alegría que admiro y adoro. Congenio con su locura, y su destierro. Me he divertido en exceso con algunos de ellos. Las mujeres que he amado tienen amigos homosexuales, por distintas circunstancias, de las que desconozco sus causas. Y ahí me he sentido libre. Detesto a los machos alfas, es una clase de la que he aprendido a huir, me alejo. Me molestaron cuando era niño y de adulto los veo claramente cuando tengo uno enfrente… Lo detesto en silencio, de modo imperturbable. El otro día se lo explicaba a mi hermana y mi madre, por nada, estuve a punto de ser homosexual. De hecho, lo he intentado, no puedo, el olor, la textura, su fuerza, la crisálida colgante, es deplorable, besar un hombre es como besar la banqueta áspera y sucia, les dije. Se botaron de risa. Con algunos amigos homo, me he peleado porque se me han ofrecido, y me han hecho hasta llorar porque pensaron que yo quería algo más, y que yo estaba obligado a ceder a su deseo y confusión, cuando me la pasaba de maravilla con ellos.... En fin, disfruto también demasiado de la soledad, de no estar comprometido con ninguna causa, ni servirle a nadie para nada... Para ser holgazán se nace, eso ninguna escuela lo va a enseñar.

Cuando era adolescente en los cuentos de la selva de H.Q. aprendí que las culebras son distintas de la víboras. Difieren en que unas son venenosas y las otras no. Unas comen vivo, y las otras comen muerto. Las que envenenan comen muerto. Las otras muerden, engullen, asfixian a presión y comen por consiguiente vivo. Luego vomitan las intragables osamentas de su víctima. Yo soy de las lentas y sigilosas, que comen vivo.

Ahora que toco el género, a mí me fascina el español, porque a diferencia del inglés tiene un juego musical, que salta de un lado al otro, es una lengua que copula cada vez que abre la boca. El inglés es discreto, y necesita sugerir, repleto de sutilezas. Hacer una reverencia e inclinarse para darse a entender. El español no, el español se atraviesa en cada enunciado, en cada esquina, no tiembla. No han oído cuando el inglés se asusta y horroriza, como que necesita embriagarse para tomar confianza. El español lo lleva en la sangre, no por nada es el más cercano al latín. ¿Qué podía salir de una lengua como la del inglés? Me quedo atónito de pensar que la comodidad de acabar con el planeta o con la vida de quien sea, desde un interruptor. Sí, el español es violento. ¿Y? Al menos no es tan hipócrita para expresar sus deseos. jsjsjsjs. Lo que veo es que van a cauterizar la vida a como dé lugar. Torpes. No se va dejar. jajaja. La silla eléctrica y la bomba de neutrones.

las nubes

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Roma no se hizo en un día. Me encanta ese dicho, porque si alguien estudia mínimamente la historia de Roma, se dará cuenta, que es una demencia y delirio que duró siglos.

El cristianismo no es tanto una locura, como una enfermedad, logró devastar el imperio. Como una plaga inoculó el gusano del espíritu en el cadáver cada vez más corrupto, cada vez más irreconocible.

Es completamente sensato y comprensible que las cegueras de la fe hayan tentado las debilidades trémulas de la carne.

Vivo en un siglo publicitario en el que la promesa de la redención está tan marchita, que reciclan al fiambre martirizado para títere de tristes demagogias. Las semillas son al grado tan infertiles que las invierten en engordar sus ganados... economías a groso modo, sobre la obesidad de la carne y el mórbido espíritu, causando los estragos de su decadente gloriosa asquerosidad. A la vez es un siglo tan racional y la razón alcanza para tan poco, que cualquier cosa que se salga de su control la meterán en el costal de sus supersticiones, y lo pondrán en el rincón de sus seguridades y certezas, que es enorme y asfixiante.

La política siempre ha sido un juguete caro, es normal que los niños pobres la ambicionen. Por niño pobre me refiero a los políticos, sus secuaces y seguidores, sus atacantes y sus fieles. Me recuerda el cuento de poner a robar y mendigar a los otros niños. Carentes de imaginación para el juego y sus invenciones, requieren del juguete caro, el más costoso, el que mayores hambres prodiga, el que mayor alcance pueda tener en tocar y tomar con su garras.

no se vale

putin

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¿Que el arte es una cuestión de clase y reconocimiento de la burguesía? Así es. No por nada la coartada del arte conceptual, que es contra los valores burgueses del esfuerzo y la dedicación, del culto alcanzado en el esmero, que se burla de los valores burgueses de la belleza y la ostentación, la utilidad lo servil, si logra pasar los filtros de censura de alguna mirada, las más de las veces cae en la vanagloria del fanatismo y la idolatría, gente que reza los preceptos, o que los aborrece porque se salen de su concepción sagrada y unilateral. Eso no quiere decir de todas formas que el rico sepa algo o que sacuda la ignorancia de los ricos, con respecto al arte. Al rico no le interesa si es válido o no es válido, si es verdad o es mentira, con que haya superado la expectativas del mercado, sea evaluado por los expertos en mayor rendimiento a su renta habitual, con eso se contenta el rico, con saber que no está siendo robado. Todos sabemos que a pesar de la legitimidad y los contratos, el rey va desnudo al encuentro del pueblo a lucir sus mejores galas y nadie se atreve a decirle nada. En su mayoría, en el micro mundo del arte, los artistas son esclavos de la noción que les adjudica el mercado, tanto para obedecer como para rebelarse, rebelarse nunca antes fue una obediencia como ahora. O bien son condenados a repetir su primera gracia por décadas o condenados al ostracismo y el destierro, a creer en los valores burgueses, de ese mainstream que les reitera una y otra vez que no pertenecen a es micro núcleo de personas exitosas de las portadas que avalan su participación aquí o allá, el patrocinio y patente de la "verdad". ¿Libertad? Por favor, es un gremio que ve la paja en el ojo ajeno y en el suyo tiene una viga. Aún así la burguesía en épocas de crisis está dispuesta a sacrificar a sus mascotas. Ya tenemos el ejemplo con la propuesta de suspensión a las subvenciones del artefacto de una clase inservible desde sus ficciones de utilidad, organismos para salir del paso, más preocupados por su supervivencia que por sus supuestas actividades altruistas, que insiste en rebajarse a primera necesidad, cuando su necesidad hasta obsoleta es, cuando todos sabemos además, que es el tonto del pueblo.

¿Arte para qué? Shhhh, no le digan nada al tonto.

Digo, además de tonto, feo. Carísimo, jajajjajjajaja…

El trabajo dignifica, eso dice tu patrón.

La situación es infame hasta para el tigre.

no es curioso que los atacantes en realidad sean defensores de esa burguesía. la aman, por eso dicen odiarla. esa conversión que ocurre atrás, donde todos hacen como que no ven lo que hacen y dicen. o dicen hacer o dicen que dicen. es la conversión del aparato lógico paranoico. Así opera, "hoy rebeldes del sistema" mañana "consagrados del sistema". Una vez se lo dije a una amiga, yo no entiendo cómo pueden decirse libertarios, y ser los mejores celadores de los bienes de la clase que supuestamente combaten. Es ontológicamente incomprensible, contradictorio y de una habilidad impresionante para autofagositarse…

Ven, ven... perrito ven. No tengas miedo... Acá no te vamos a encadenar. Pero tampoco te vamos a dar nada. jsjsjsj

Esa gente se muere convencida de que su simulacro fue todo de verdad, que lucharon heroicamente desde la trinchera de la crítica y la manga del muerto... Baste decir que sólo son empleados de categoría y servidores del dios dinero. Sus discursos proselitistas curan en salud las culpas que las clases altas pudiesen resentir. Todo termina siendo una terapéutica para sobarle el coco a los ricos y exentarlos de su criminalidad flagrante contra la humanidad. Para que el status quo reine en la situación del arte, sobre lo que de todas formas engullirá irremediablemente el tiempo. Hasta sus buenas y mediocres intenciones.

Mi otra tarea: profanador de futuros cadáveres. picarles el ojo podrido con un palito hasta hundirlo en su cerebro.

maqueta

luego no vengas a decirme

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Ayer vi un automóvil incendiándose sobre eje central, me tocó de cerca, pasé inadvertido rozando sin darme plena cuenta de que me había metido al meollo del asunto. Le gritaban al que manejaba el tanque extintor, abajo abajo. Quedó batido todo el frente de blanco, me aparté a un lado junto a los mirones a ver el espectáculo de humo y catástrofe ajena, escandalosa. Fue hermoso ver aquella destrucción, la precipitación de los involucrados. No tomé fotografías ni video, no hizo falta.

Hay escenas fascinantes, como cuando P. trata de realizar una definición de hombre, y lo llama el ser bípedo con plumaje (por sus vestimentas, intenta elevar a éste a la condición de los que vuelan). Entonces D. el perro, coge una gallina del mercado, y prorrumpe en la academia, helo aquí, el hombre de P.

Esos momentos en los que la desesperación, al menos la de los otros, hace refulgir una vitalidad olvidada.

La conmoción del momento, el terror. Las noticias o las ficciones de la pantalla lumínica ya no brindan esa emoción al espectador, ávido cada vez más de sorpresas mundanas, erráticas y esporádicas. De por sí necesita de acontecimientos que lo arranquen de la postración hipnótica de su vida sumergida en la inercia de sus experiencias individuales. Un accidente tiene mayor coeficiente de interés que lo que podría tener la telenovela de su propia vida transcurrida entre esto o lo otro, un momento que como se enciende se apaga, la virtud de un fuego artificial hermoso. Como una flor de alambres y cables achicharrados, con hojas de gritos y exclamaciones. Ciudad neurótica. Ayer volví a escuchar las bocinas de su frustración, a reírme entre la turba, en silencio. Estoy pedaleando a contraflujo del trolebus de mis pesadillas sobre eje central, en el frescor de la humedad. Tratamiento psiquiátrico con base en el libre ejercicio del claxón. El tratamiento cumple con su propósito cuando se alcanza la parálisis de medio rostro jalado hacia un lado. jsjsjsjsjs

De pronto todos eran changos aullando frente al mastodonte vencido. Uu uuu uu uu uu uu UUU U U.... jsjsjsjs.  Y alguien le atizaba unos últimos golpes. U u U u U u U u...

la chicholina

choque en el espacio

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El mundo me está dando otra oportunidad, me pide decoro, en vez de mi cinismo y olvido. Me suplica un decoro resignado y servil, desde las mazmorras del picar piedra. Ornamental y recatado. Me está exigiendo los seres ocultos de mis entrañas. Le daré esa escatología por la que me ruega. (escatología entendida desde el cimiento del término que remite a los vestigios y a una arqueología de los saberes).

Cada vez que veo un cuadro de esos sólo pienso en higos y jamón ibérico. jsjsjsjs Vino, a lo sumo.

Llamo a marcos roma para pedir un presupuesto de bastidores con ciertas medidas. Contestan, saludo, de inmediato la señora del otro lado me llama señorita. Entro en la dimensión señorita. No me incomoda, lo he dicho, me llena de gracia, y nunca rectifico. Hasta me da cierta sensación grácil, de que de algún modo puedo llegar a conmover al mundo con mi voz. Me dice, enseguida, un momento. Me pasa a un hombre, la situación cambia. Me siento por alguna extraña razón, sensual, me siguen llamando señorita. En el ínter planeé un nombre, seguro querrán tomar mi nombre al final. Pensé, Marcela Rubio. Quiero ser Marcela Rubio, esto en 15, 30 segundos apenas pude barajar. Le doy las medidas, siento mi voz sensual y gruesa, como la de las conductoras de radio que a veces he escuchado, esas voces roncas y con falsetes de vez en cuando salpicados aquí y allá, patinazos de agudeza. Siento mis caderas, en ese momento estoy dando las medidas de los bastidores y siento mis caderas. El hombre sigue hablando con una señorita. Es fabuloso. Me pide mi nombre, Marcela Rubio, quedo de ir en estos días a llevar mis telas a estirar en bastidores, le doy las gracias, insiste en que me hará descuento. Cuelgo satisfecha. Marcela Rubio. Me río y pienso que debería de llamar a locales privados o públicos para pedir informes inútiles, sólo para afianzar y reforzar el carácter de Marcela Rubio, que entre en vigor el personaje de Marcela. Llamar a ferreterías para pedir el costo de cierta medida de tuerca, llamar al gobierno para que me digan cuándo van a tapar tal bache de tal esquina, y no para resolver en realidad nada, que es lo que menos me importa. Tan sólo para que Marcela pueda discutir con alguien por las tardes, estas tardes lluviosas, sin nada qué hacer.

¿Y si esta vida no es sino la metáfora de una prisión con celadores y policías de lo correcto y lo prudente rodeando cada respiro? Trabajar, que el futuro va a pasar. Nunca he visto de dónde viene ni a dónde va. Capaz que si lo descubro, me entran deseos y lo destruyo. De la moral. Estoy yendo a un parque a jugar poliana. El tablero es una prisión, se trata de escapar. Recomiendo ampliamente. Se puede convertir en un vicio. Lo juegan en las prisiones de latinoamérica. Afuera de la merced vi varios tableros con diableros apostando.

monjas

jaguar

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El mundo me está dando otra oportunidad, me pide decoro, en vez de mi cinismo y olvido. Me suplica un decoro resignado y servil, desde las mazmorras del picar piedra. Ornamental y recatado. Me está exigiendo los seres ocultos de mis entrañas. Le daré esa escatología por la que me ruega. (escatología entendida desde el cimiento del término que remite a los vestigios y a una arqueología de los saberes).

Cada vez que veo un cuadro de esos sólo pienso en higos y jamón ibérico. jsjsjsjs Vino, a lo sumo.

Llamo a marcos roma para pedir un presupuesto de bastidores con ciertas medidas. Contestan, saludo, de inmediato la señora del otro lado me llama señorita. Entro en la dimensión señorita. No me incomoda, lo he dicho, me llena de gracia, y nunca rectifico. Hasta me da cierta sensación grácil, de que de algún modo puedo llegar a conmover al mundo con mi voz. Me dice, enseguida, un momento. Me pasa a un hombre, la situación cambia. Me siento por alguna extraña razón, sensual, me siguen llamando señorita. En el ínter planeé un nombre, seguro querrán tomar mi nombre al final. Pensé, Marcela Rubio. Quiero ser Marcela Rubio, esto en 15, 30 segundos apenas pude barajar. Le doy las medidas, siento mi voz sensual y gruesa, como la de las conductoras de radio que a veces he escuchado, esas voces roncas y con falsetes de vez en cuando salpicados aquí y allá, patinazos de agudeza. Siento mis caderas, en ese momento estoy dando las medidas de los bastidores y siento mis caderas. El hombre sigue hablando con una señorita. Es fabuloso. Me pide mi nombre, Marcela Rubio, quedo de ir en estos días a llevar mis telas a estirar en bastidores, le doy las gracias, insiste en que me hará descuento. Cuelgo satisfecha. Marcela Rubio. Me río y pienso que debería de llamar a locales privados o públicos para pedir informes inútiles, sólo para afianzar y reforzar el carácter de Marcela Rubio, que entre en vigor el personaje de Marcela. Llamar a ferreterías para pedir el costo de cierta medida de tuerca, llamar al gobierno para que me digan cuándo van a tapar tal bache de tal esquina, y no para resolver en realidad nada, que es lo que menos me importa. Tan sólo para que Marcela pueda discutir con alguien por las tardes, estas tardes lluviosas, sin nada qué hacer.

¿Y si esta vida no es sino la metáfora de una prisión con celadores y policías de lo correcto y lo prudente rodeando cada respiro? Trabajar, que el futuro va a pasar. Nunca he visto de dónde viene ni a dónde va. Capaz que si lo descubro, me entran deseos y lo destruyo. De la moral. Estoy yendo a un parque a jugar poliana. El tablero es una prisión, se trata de escapar. Recomiendo ampliamente. Se puede convertir en un vicio. Lo juegan en las prisiones de latinoamérica. Afuera de la merced vi varios tableros con diableros apostando.

Súper María

la reina mega death

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Quizá se da cuenta de que la libertad es de la piel hacia adentro y no de la piel hacia afuera.

La fascinación seductora de la mirada del depredador que bajo encantamiento atrae a su presa, que, rendida cae enamorada del goce prometido en la devoración de su propia muerte. Goza en el suspenso de la  agonía. Es la mirada de la víbora rítmica y lenta, que se acerca, frente al canario que no deja de cantar.

La consciencia no es algo que se tiene per se. Cuando se tiene consciencia, se tiene consciencia de algo. Y ese algo así como aparece desaparece, se cruza ante la vista dos instantes y se va. Lo que se retrotraería ni siquiera es la "misma" consciencia de esos dos instantes, porque además, es imposible. Si se está lúcido a esa fugacidad. La noción de consciencia es imposible en tanto que colección infinita de recuerdos reconstruidos en la ficción del tiempo. Los parapetos de la razón, no son mas que diques de un mar que sobrevendrá sobre esa pretendida tierra firme.

Es curioso que los intelectuales hablen sobre la inmensa ignorancia que nos rodea. Y que ni siquiera mencionen ni por asomo, el infinito e inabarcable inconsciente. Inaprensible.

Me concentro para dar en el blanco. No lo comprenderán jamás, es agotador. Me desintegra cada vez más de lo que me podría reunir. Por otro lado, he visto de reojo, sin que noten mis ojos, como les place la dispersión.

La vida se pasa volando. 

saul steinberg

ballena

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Creo que no creo. Si no creo en dios, ¿cómo creer en el diablo? Para creer en el diablo, hay que tener poco valor. No ser ni valiente, ni valioso. No es que yo abunde en ello. Carecer de valor y nececsitar respaldarte en la antítesis, ya de por sí, de una prótesis. Toda religión es un bastón, toda secta un látigo; añadiría: ambos un fárrago.

  Todo el día encabronada. Es un tornado, arrasa casas, pueblos a su paso. A la tarde es un pequeño torbellino que remolinea entre el polvo. Ay, no sé por qué estoy tan cansada, dice, y es como una brisa que apenas toca el rostro. Y uno se asombra, agradece y la quiere.

  tengo la vana teoría de que las personas más castigadas desarrollan una inteligencia que sobresale por sobre los obedientes. que las personas más violentadas se sobreponen en una vida más intensa y sensible, resisten y son cada vez más indiferentes al juego intempestivo del destino.

El mundo está estructurado de tal forma para que un puñado de estúpidos realicen sus sueños. 

conspiracy

tumore

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Si se pierden en un cerro, montaña o paraje. ¿no harían una fogata para llamar, a lo indio de norte américa?

vi una publicación de senderistas, que decía, que aumentaban la probabilidad de ser encontrado quedándote en un mismo sitio. una vez oí una noticia de un greengo que se metió en tepoztlan a los cerros y encontraron su cadáver dos semanas después o algo así, perdido. yo creo, que es una oportunidad de no ser discreto y elevar unas señales de humo para ser avistado. es más difícil perderse, de lo que se supone.  fuego controlado. fogata sin moverte de ahí. digo... para apagar un fuego le avientas tierra y listo.

me parece curioso que lo tomé por el lado símbolico, como para una metafísoca de la indagatoria o la búsqueda. en vez de decir en la desesperación y el pánico, yo sé por donde era, era por ahí. se reconoce que no se sabe ni dónde se está. se detiene el camino a esperar ser hallado, en vez de insisitir en adentrarse en ese yo sé yo sé yo sé, yo sé por donde perderme. digo, quizá no parezca tan peligroso, dependiendo que tanto te vaya la vida en ello.

el hilo de Ariadna se rompe.

saliste

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Hablo tantos dialectos como tantas personas con las que hablo o he hablado en un momento dado. Son pocos con los que haya hablado y escuchado, que hablen un idioma, el suyo, mas un idioma.

Hace unos meses me aventé un clavado en la frase de W. S. B. "el lenguaje es un virus". Inmensas las posibilidades de esa frase, desbordadas a cada instante.

Existe un temor a morir, para el que siempre he sido demasiado inconsciente e inalcanzable. Desde hace demasiado y hasta el olvido, consideré que la vida había sido una suerte de la que no entiendo mas que lo mismo para mi muerte.

Hay días en que creo que soy más budista que el mejor de los budistas, el más aplicado y disciplinado, el que resplandece con un fulgor sin medida. Justo por estar al otro extremo del budismo me convierto en un budista, muy a mi pesar eh. Yo sólo quisiera ser un haragán y no lo consigo.

Una vida se abre con un poema y se cierra con otro, que no creo que sea el mismo, ni tenga nada que ver.  Los psicoanálistas, no todos, algunos, quisieran encontrar alguna relación. Los científicos algún enlace. Las mamás el hijo que soñaron.

Carísimo el limón, y yo me la paso haciendo limonada, como si no hubiera mañana.

los pezones son flores invertidas. los higos son pezones. los aguacates son testículos. los árboles largos y efusivos penes, brotantes, apuntando hacia el óvulo del sol, que es un huevo o célula o nada vagando por el infinito. ¿nunca han visto la forma que tiene una mujer vista desde atrás desde las nalgas hasta arriba? y todo porque a algo se le ocurrió explotar como un orgasmo interestelar cósmico y al vacío. jsjsjsjjsjsjajajajaja en esta dimensión todo explota desde una rama o flor, hasta una dendrita en una neurona. la economía de la absorción e irradiación, nadie es nada ni nadie, nadie se pertenece del todo, para dos segundos que dura la vida y aquí nadie se ríe.

la mordida es una locura, la mirada es una locura, el agua la sangre, los ríos o la luna. la misma luna que vio a. los egipcios fenicios mayas o griegos, chinos o en la lejanía siberiana, la misma luna. qué escándalo que no dejan dormir. qué escándalo para ser tan diminutos.

a veces me entra un coraje, porque quisiera ser un elefante, pero sólo soy un rinoceronte.

A mí me gusta más escuchar que hablar. Tengo la teoría de que me cantaban cuando era bebé, a veces aún lo recuerdo y esa reminiscencia me hace hasta escucharlo. Muy raro, y hermoso.

 una economía de la pérdida. el tiempo se diluye o escapa. la vida se agota, hasta su ciclo de aminoramiento es perceptible y real. cuando alguien me habla de ganancias o utilidades, me da risa su absurdidad económica, la absurdidad de una boca un estómago y un ano. las células se mueren. la energía se derrocha, se desprende, toda la energía que se absorbe se emana y pierde. las piedras se erosionan, las construcciones se tornan ruinas, nada es permanente, la fugacidad del instante. y aquí, se supone, en un insitinto de fiereza, de violencia, dicen venir a ganar.

güebitos

me too

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Sí les quedaron hermosos los cuadros, pero más allá de maltratar una tela para que alguien se indigne, lo cual, no creo que tenga un efecto real. ¿Qué otras cuestiones por hacer? Porque el despotricar para hacerse visible es necesario hasta para una catarsis bien dada, más en dos segundos se pasa, se erigen triunfadores de la escena y todo sigue igual. ¿Organizarse en redes de protección civil no gubernamentales hechas por mujeres para mujeres, con problemas de mujeres y que ni un hombre se pueda parar por ahí? Digo, sugerencia, ya que yo no me pararía por ahí. No soy necesario ni para los hombres ni para las mujeres de la competencia y eficiencia, que exige la actual realidad, con la violencia que exige la actual realidad.

En una guerra yo desertaría de inmediato. Sin pensarlo. Probablemente me escondería.

Se me hace una contradicción hasta ontológica, proveniente de una lucha antipatriarcal, pedirle, solicitarle, exigirle, llámenle como quieran, al papá gobierno que resuelva.

¿Dónde los barrios se organizan para hacer comunidad?

La descomposición social no es como la pinta un régimen moral basado en estatutos religiosos. Es algo mucho más amplio enmarcado en las prohibiciones, en el bien vivir y en la comunicación posible entre los entes existentes.

No, a ver, mi crítica no es al movimiento, sino a las protestas. La efusividad es instantánea y funciona hasta cierto punto, es alegre y su manifestación espontánea es valiosa. Lo que siempre me ha preocupado es que, esos momentos se diluyen, cada quien se va a su casa y queda como una ruptura en la memoria. Lo que me pasa es que no sé qué sigue. Es decir, acciones del día a día. Lazos de connivencia y complicidad para defender no sólo las causas, sino defenderse en el día a día de las intrasigencias, los problemas, la inseguridad, los posibles ataques, el miedo, la vulnerabilidad, etc etc etc... Acuerdos tácitos o explícitos para detener, lo que nadie ha podido detener. La voluntad de la comunidad expresada en el día a día.

no, siempre tengo un diálogo metalingüistico con distintos ángulos que veo o me dicen o leo o recuerdo, según uno de mis yoes de hoy, es que es un diálogo con una realidad diacrónica, que va sucediendo, sólo me dejo ir. La realidad está fraccionada y nada, pero nada, llega de golpe. Los escritores mienten en cuanto a que nunca muestran la carpintería. Solo muestran el mueble y la gente se queda admirada ante algo que es mil veces más sencillo y complicado.

piccsa

aspirar

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Una vez enfermé de gripe tres días. Durante los tres días, con todo el tiempo que te concede el desfallecimiento en la enfermedad, vi una serie documental de dos horas cada capítulo, diez capítulos, sobre la trayectoria de Hitler en el poder. Desde sus inicios exaltando al pueblo alemán, hasta sus últimos días enfrascado en una paranoia desquiciante en la que eliminaba sistemáticamente a sus propios secuaces. Lo que a mí me sirvió en esa experiencia, fue que mientras él enfermaba en la rabia y se hundía en la desconfianza, yo renacía, yo me curaba, fue notable su contribución en las mejoras de mi salud.

Desde adolescente me ha dado pereza la decisión política de unos cuántos, disfrazados de democracia, de representación. Esa política marrullera que semeja un encuentro deportivo, una rivalidad, una exclusión per se, los míos y los demás. Izquierdas derechas, tienen si no las mismas fantasías e ínfulas, si el mismo desvarío salvador. Desconfío de aquel que me promete la libertad, algo ve, algo presiente, que no soy libre y que él me la podría otorgar. Esa política que sustituyó al dios que prometía el paraíso, suena tentadora la promesa aquí en la tierra. El torneo político por ver quién se hace del poder, con sus andamiajes y sus tretas, son sus patadas y mordidas, complicidades y aversiones. Sus prostituciones alentadoras, porque de aquí nadie sale virgen, de aquí todos bien cogidos, mis queridos angelitos. Supongo que ha de ser tentadorsísima la esperanza.

Hoy desayuné tacos de huevo revuelto con cebolla y flor de calabaza, en tortilla de maíz con nopal. Tunas, café y agua. No pondré fotografía, es necesario que lo imaginen. Cocinar tiene su grata diversión e inventiva, desde ir al mercado a escoger en medio del colorido y el bullicio.

Para mí, la política es inversa e igual de delirante que la poesía. Sólo que, requiere de su materialización, de llevarse a cabo, de ser una realidad tangible, por descabellada que sea y los adeptos que requiera para su molicie. Al hacedor de poemas le importa un bledo si su poema se ve reflejado en un síndicato intelectual o si está de acuerdo con tal o cuál régimen de la palabra, si cumple disciplinariamente con lo que planteó en su juego. A la política le encantaría que el poema le sirviera, le rindiera pleitesía, se interesara en sus tediosas diatribas, todo el tiempo exige atención.

Tuve la pereza suficiente para abandonar todos los barcos posibles y quedarme a residir en esta isla de la perdición.

¿Nunca han visto a alguna persona, que sea lo que sea que esté diciendo, poco importa, lo que se ve y se escucha es que llora? A mí, me sucede verlo a cada rato, y sólo pienso en la madres como en una suerte de ambulancia que deberían venir por sus crías desamparadas.

Los trastornos de Hitler, realmente graciosos, llegaba a rozar el patetismo cómico, entre megalómano y su invidente individualidad. Supongo que la psiquiatría algo habrá estudiado, insisto, es mil veces mejor aún verlo en un documento fílmico que además se cree verdadero, porque eso le imprime una seriedad que lo hace aún más irrisorio, el ahínco puesto en demostrar paso a paso como perdía piso un señor, con millones de vidas de por medio.

Ya quiero que venga el frío y congele hasta el próximo año a estos malditos chupasangres…

Recuerdo lo siguiente. Al final los altos mandatarios habían acordado suicidarse antes del momento de ser capturados, en caso de que sucediese. La fotografía muestra a la familia de Goebbels desparramada en una sala, cuatro cinco niños la mujer y él tendidos por las alfombras, habiendo ingerido pastillas para acabar con sus vidas. Ese documento era nefasto, eran las últimas convulsiones que tendría que sufrir para salir de ahí.

Comimos hígado encebollado el perro y yo por 20 pesos. Jsjsjsjsjsjs. Aún se reclame los bigotes. Ahora se fue a tomar el sol, lo tengo harto con mi mirada de perro.  El menú del día.

Consomé de barbacoa sacado del congelador.

Medio pepino y espinacas frescas con sal y limón.

Tres tacos de hígados encebollados al epazote, con tortilla de nopal y su salsa verde.

Michelada con medio refresco recuperado de ayer.

Y Hitler perdió la primera batalla en Estalingrado... Y yo reía señores.

A todo esto, nunca he entendido por qué me fascina tanto comer vísceras. El mercado tiene una sección especial para comprar las vísceras. Un perro está ahí apacible esperando que algo se caiga.

Tengo que hacer una sopa lo antes posible, hay unos jitomates a medio camino del panteón de los jitomates.

Quien es capaz de soportar el régimen de la sintaxis, está listo para ser un esclavo hecho y derecho.

Barnizo unos cuadros. Las primeras manos son calmadas, ordenadas, matutinas, reflexivas. Para la tarde ya me invade la desesperación.  El otro día estaba en un insomnio palaciego, cuando me tropecé con un vídeo tutorial en el que un tipo enseñaba a firmar obras de arte. Una delicia de absurdo.

con este frío como que se antoja

pito cero coma pito

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No puedo esperar más tiempo, yo ya quiero que me den el avión.

Mi pregunta es. ¿A ustedes qué tal, ya les dieron el avión? A mí, ya casi.

Quién soy yo para juzgar, si escribo desde cien leguas de viaje sin destino.

¿Ustedes han amado alguna vez a algún escritor o sólo aman a sus vírgenes y sus políticos?  A los futbolistas, aman a los futbolistas. Todo el tiempo lo escucho, amo a tal futbolista. Amo a tal otro futbolista.

Yo soy un experto en recibir aviones. La sociedad siempre me ha dado el avión, mis amigas, mis amigos, la parejas que he formado, mis familiares cada vez que abro el hocico. Yo no entiendo por qué este gobierno me negaría a mí este avión, a mí. Si en algo estoy especializado es en recibir aviones.

Le he estado cavilando muy seriamente y nadie se merece más ese avión que yo.

Sería ya el colmo, algo así como para consagrarme.

Yo lo entendería nada más como algo simbólico. Nada más. Por años de servicio, como estacionamiento para aeronaves.

Tarde que temprano, antes o después, poco importa, a su debido tiempo, éste, como el resto de los gobiernos, me dará en su justa medida el avión.

Aquí lo espero sentado.

Así de… perdí el camión, se me fue el tren y todo el mundo, tuve la fortuna, me dió el avión…

Digo, yo ya ví, como a otros ya les tocó su avionazo. Me toca… ¿Qué tal a las mujeres, cómo les vienen dando su avionazo? A los de la legalización de las drogas. A los que quieren erradicar la impunidad, a los que buscan a los desaparecidos. ¿Cómo va ese avión?

Me pone mal que defiendan tanto a sus amos, estos o aquellos, poco importa.

Y del decore de cultura ni hablarme. En un principio creí que recomponían y lo volcaron hacia el otro lado. Ahí soy yo el que les da el avión. No se les olvide. Oí al arquitecto ese, me nació un odio nuevo y desconocido por la arquitectura.

orozco, cuando cobro, no conozco

goldwin meyer

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Súper decente ese perro, si ya no quiere más, se levanta de la mesa, se limpia la boca con su servilleta, se sacude el traje y se va.

Primero sigue el grito, desahogar la angustia de existir en una euforia festiva bajo pretexto de filiación con una identidad impuesta y alienada.

Siempre he oído que en el extranjero les da nostalgia y aquí en el día a día medio mundo se odia más que nada.

En lo personal, a mí nadie, ningún héroe, me dio patria, soy ajeno a toda esa parafernalia romántica. Mi patria es un pozole y un buñuelo…

Una vez vi un niño que comenzaba a flotar, el cielo se lo llevaba, sus padres lloraban. Una tragedia de un día común y corriente, un infante que se eleva y se va. Yo me alegré de dejar de oír sus berridos.

regreses lo que te robaste

margaret

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¿Ustedes también, cuando no tienen nada qué hacer, comen pan de dulce impunemente?  Meten la mano a una bolsa oscura y sacan, como si fueran corales del mar, panes de dulce. No es cierto, estoy comiendo fruta como un mico en una jaula. Sin nada qué hacer. Dejando las cáscaras caer y rodearme…

follow me

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La lluvia lo lavará. Sus maquillajes, sus recuerdos, las llagas, los pasajes, la mugre perenne, las marcas indelebles, las promesas incumplidas, todos los traumas, el dolor, la enfermedad, mi mirada, las listas incluída ésta. La lluvia lo lavará.

Lo profundo y lo superficial. Lo asentado las costras los años los sueños arraigados, nuestros pesares, nuestras liviandades. Lo ínfimo áspero, lo absoluto inmaculado, se llevará. La tecnología y su basura galáctica, será borrada por agua, en un ahogo esplendoroso... Sus culpas o trastornos, sus creencias afiliaciones o convicciones, irán, ora aquí ora allá dispersas y arremolinadas. Sólo esperar las nubes con sus ojos brillantes y escarlatas, dorados pereceres. Refulgirán hasta no ver, hasta no saber ya más nada.

En resumidas cuentas, casi no hay que hacer nada.

Pero ay señoras, señores, que la fiebre me llama a sambullirme en el drama y yo lo hago, me hundo en el fuego como si fuese la primera vez.

barrendero san cristobal

meche

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Pingües declaraciones del secretario de estado. (Sólo tenía ganas de decir esto).

Nunca ningún secretario de estado ha dicho nada nunca jamás. Aunque los hay que dicen, que pronunciaron, pingües declaraciones.

Mi trabajo siempre ha consistido en no preocuparme por nada. Aunque varios o demasiados consideran que es un trabajo fácil e injusto, yo planteó lo contrario e inclusive que alguien lo tiene que hacer. Porque además todas las preocupaciones de todos vienen a mí y yo las tengo que acomodar en cajitas del tamaño perfecto e indicado para cada preocupacioncita y tirarla por la borda hacia el espacio sideral sin ninguna consecuencia de nada para nunca. Yo hago el trabajo sucio aquí. Y me digo, ahí va otra cajita hacia nunca jamás.

El limón está carísimo, y yo me hice una limonada con hielo, que no tiene abuela. Siganme para más recetas de pandemia.

El gobierno no existe, son los papás.

No, él nada más la quiere para darse unas friegas.

Me gustaba mucho la premisa de los investigadores de crímenes: por su basura los conocerás. Esto me imagino cuando le doy mi bote de basura al señor que se lleva la basura, y alcanzo a percibir la sutileza de su agudo olfato especializado. Hace una cara como de sabio chino meditando.  Y él y yo sabemos que no se trata de nada elevado, sino de toda la mierda que produje en la semana. Es una acuerdo tácito y confidencial el que tenemos él y yo.

Un libro gordo de sandeces.

Ayer iba en un carro mirando por la ventana y otra vez me acordé de Iván Ilich, a los tres días de morir encerrado en su cuarto, mirando como desperdició su vida siendo un juez y hombre serio, de una sociedad que camina por inercia hacia la nada.

Ayer en la merced compré un kilo de sopa de verduras por 10 pesos, figura en el menú de hoy.  1/4 de hígados 1/4 de mollejas para el caldo 10 pesos. La sopa venía con harto chilacayote, y chile morrón. Hasta garbanzos traiba.

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kirklandia

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no messi, así no. lo volvió a hacer.

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¿Ahora qué me van a vender?

En la escuela enseñan una que otra cosa útil, pero en general sólo enseñan a marchar. Marchar marchar, marchar sobre el puente que se caerá, con los pasos que van a dar. Marchar marchar, marchar marchar…

ayer cociné en la noche, una chulada la cocina. Me divierte un montón.

Y es que anoche, estaba tan cansado, que abrí el instagram y todo me era una propuesta banal de algo que me vendían... Me provocó asco que todo sea un "comercio cultural”.

Anoche preparé ensalada de nopales y sopa de verdura con un caldo de vísceras de pollo para el perro. Y un mojito de aderezo. Jsjsjsjjs

Los nopales son muy buenos, te hidratan. Jsjsjs

El colmo fue, cuando apareció una marca de ropa cara y mamona (para gente blanca), y ahora en el greengo como se supone que "las vidas de los negros importan", todos los modelos eran negros, y ahí alcancé el borde de la náusea…

Esa ropa ridícula de marinerito, que usan los gabachos como para sentirse ricos. La fantasía va de que, han de creer que si las personas los ven vestidos así por la calle, los otros piensan, oh este sujeto posee un yate, si no, ¿por qué otro motivo se vestiría como un idiota? Por supuesto, eso ha de ser, ha de ser un magnate.

Mi nuevo número telefónico comienza y termina con una capicúa, en medio tiene un 69, esas son señales y no lo que envía dios a sus feligreses.

resuelve tus problemas pintando

faro

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Yo no necesito venganzas. Para mí todos se van a morir. No serán más que pasto, praderas. Añadiría.

Lo iba a escribir, estiré la mano en la oscuridad, estrellé un vaso en putimil pedazos, me corté. Jsjsjjs

Fui por agua.

Quizá habrá caballos, sería bueno que hubiese caballos.

Cuánta sed da la venganza.

Igual se van a morir. ¿Y qué hicieron en la vida por los otros, que no fueran "los suyos"? Nada.

cocos

prácticas peligrosas

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Hay clubes de zombies que llevan su experiencia existencial mil veces a lugares más divertidos, que hasta juegan bingo.

 ¿Se han cambiado de zapatos, a unos menos rígidos y pesados, y han sentido que se destapa algo en la mollera, en un cénit lejos, perdido en el tiempo?

 El frenético y emotivo carrousel de este juego llamado vida.

no

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Salvador Dalí a la edad de seis años, cuando pensaba que era niña, levantando la orilla del mar para ver a un perro dormido a la sombra del agua.

Qué curioso. Digo, no es algo común, pero tampoco excesivamente extraño. Yo también creí que era niña hasta los 5-6 años... Jsjjjsjjs

Tengo el vívido recuerdo de que me enteré un día en la regadera con mi papá. Antes yo era niña. Jsjsjsjsj

Mi padre me dio la noticia, y no creo ni siquiera que se hubiese enterado. Cuando eres niño las cuestiones no significan tanto ni quieren decir nada, ni tienen la importancia que dotan los adultos, quizá para hacer valer de alguna forma sus vidas. Me asombré y decepcioné un poco.

No sé, esto no sé si sea cierto, pero lo asimilo ahora a que nací rodeado de mujeres hermosas y a que estaba enamorado de ellas y de mi madre. De su forma de ser. Y de alguna forma quería ser igual a ellas. Después me enteré de que no era idéntico a ellas y se me pasó. De todas formas siempre he estado enamorado de las mujeres de una forma extraña, como de iguales, muy raro en su simpleza. A los hombres los he odiado, ahora estoy cansado hasta para odiar. Sólo quiero a mi perro. Por otro lado, las mujeres pueden ser igual de imbéciles pero distinto que los hombres jsjsjjsjsjjsj.

Todo es posible en el club de los idiotas.

salvador

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Tanto en la política como en otros aspectos de la vida, un poco de dialéctica, no todo es sí incondicional, ni todo es no absoluto. Algo sí, algo no. No se quieran pasar de estúpidos, empero si sí, adelante.

Esto no es un partido deportivo para ver quien triunfa sobre quien.

Hoy inventé un nuevo síndrome para el pintor de brocha gorda, un obsesivo temor por cubrir todo de blanco, sobre todo lo que nadie volteará a ver. Esos rincones escondidos, sobre todo esos. Un horror vacui a la inversa. Un horror por decir algo, lo que sea, ridículo o supuestamente importante.

Ni a mi madre le digo que sí a todo, entonces no se quieran pasar de pendejos.

Ese "que sea lo que dios quiera", es el deseo del sujeto camuflajeado y justificado. Cuentos.

Un clásico del diálogo entre izquierdas y derechas, entre idealistas y conservadores, es por lo regular, no escuchar al otro. Yo por lo regular los escucho a ambos e intento, en la medida de lo imposible, reírme de ambos, claro, siempre hay cumbres del paroxismo en la estupidez que me devuelven la hilaridad por la humanidad.

profits

y no va

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Todo lo que me quiere matar. No lo voy a dejar. Putas sorbetes aguamieles cuetes. Vida te quiero. Te quiero aunque sepas de mis esquivas querencias. Ay vida, sólo hay una. Sé que me quieres en tus recónditas vísceras míseras, no te hagas la que no sabe, la extraviada, la occisa. Perra vida. Puta vida.

Cadena de oro, tres peniques.

¿Para qué ver noticias? Nadie se entera de nada.

¿Uno puede saber que el deseo de uno, no es el deseo de todos? El deseo de uno no puede ser el deseo de todos… Uno puede saber que el deseo es demasiado imperioso, tanto para dar la vida como para negarla. Y este "saber" se perderá como hojas en el viento.

Nadie te va a "cuestionar-enjuiciar", en el infinito ni importa.

Pongamoslo así, antes de tu suicidio, a "nadie" le importaba tu muerte-vida, como a ti te importaba tu muerte. Y después, ¿Algo cambiaría? Yo no estoy aquí para que me envíen soldados suicidas ¡¡en pos de cualquier imaginería!! ¿Qué diferencia hay entre matarse y no matarse? Si de por sí nadie da ni tres pesos por uno vivo. ¿Para qué causarles ese infame ahorro?

¿Qué estabas pensando; que nuestra vida era un confesionario?

Puta vida te adoro, y a las putas más. Un poco más y a lo mejor nos comprendemos luego. Perdón perdón perdón, quise decir a las monjas. Jsjsjsjjsjs Con su bigotito y su recato, su matrimonio inmaculado con el señor, en constantes penitencias. Las adoro. Su corazón perversamente encerrado a perpetuidad, con la ardorosa tarea de dios.

i donT havE a guN

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Hice carpintería a lo largo de toda la jornada. Me sentí en un oficio que consta de retorcerse y contorsionarse, como un gusano en el ataúd, por encontrar más espacio, en esa madera que se hincha y cruje, mientras el hedor intenta extenderse, sin lograrlo.

La nada en su inmensidad estrecha y angustiosa, que viva.

Me he dado cuenta, que siempre he sido muy callado. Y que siempre he contestado sin la necesidad siquiera de abrir la boca.

Es hermoso ser joven y creer que no hay mal, lo demás, es un par de ingenuos creyendo que son buenos.

Detesto a una mujer que puede celar su coño como un tesoro, mira, no es un tesoro, podría ser algo hermoso, como si lo que crees, es que lo puedes vender al mejor postor. Y de hecho lo puedes vender al mejor postor. En última instancia... Si sí... ¿Por qué no? Que de hecho se hace, todo el tiempo, con tapujos y pantallas o sin ellas, con inhibiciones o contratos, con fantasías o ilusiones, con señuelos o garantías, poco importa. Mientras lo sigan valuando y tasando a la virginidad, nadie coge, y todo se engendrará en la pura y mera hipocresía. ¿Se han fijado en el negocio que es el matrimonio, disfrazado de toda la parafernalia romántica de una supuesta nobleza y pureza? Como si la posibilidad de ser mujer oscilara, sola y exclusivamente, entre ser una santa o una puta.

Por cortesía, a nadie se le puede negar una mamada o un vaso de agua.

Esas insignificantes e infimas transacciones de todos los días, cotidianas, aparentes, sin implicaciones al parecer, de una prostitución conspicua, de la que a todo fulgor y pese a todo habría que ocultar y excecrar, como una culpa maldita regenteada por unas autoridades morales disque divinas.

Yo no voy a descansar en paz, yo me voy a estar moviendo de un extremo al otro del universo, justo, justo, como un loco.

En la merced ya están en semáforo verde, la rueda de la vida y la muerte girando aceitada, acelerada, como si nada. Hoy había muchos cantando, estaban muy contentos, cantaban en el puesto o empujando un diablo. Estaban muy contentos. Hoy la muchacha de la verdura estaba especialmente hermosa, con sus rasgos indígenas se había pintado la boca con un rosa kitsch que le sentaba de maravilla. De verdad lograron levantarme el ánimo y ponerme de muy buen humor. El frío les sentó magnífico.

¿Nunca danzan por sus casas, sin propósito, buscando por donde comenzar a hacer algo?

Algo que siempre me ha caído bien de la burguesía, es que sus discursitos, no se transfieren nunca a la realidad, se quedan en discursitos. Afortunadamente. Afortunadamente la realidad es más vasta e inaprhensible.

A pesar de que estoy triste, estoy muy contento.

El otro día escuché a un intelectual extranjero hablar sobre el amor, y no pude dejar de sentir horror asco y repulsión por lo que decía. Como si su experiencia fuese la válida verdadera perfecta. Asco. Toda esa melcocha me revolvió el estómago de los costumbrismos, despertó mis intestinos, lo loable que quería hacer ver su situación, su vivencia. Única irremplazable, una repugnancia… Decía cosas como: lamento mucho por aquellos que no conocen el amor o no lo conocieron. Y yo le contestaba al radio: yo lamento que seas un pendejo redomado. Y yo me repetía, qué puto asco el encarcelamiento que este fulano llama amor. Es lo malo del radio, por más que le grites que qué puto asco. No hay nadie que te escuche. Sólo un fulano que habla y que cree que lo que dice es lo más brillante del mundo y que todos nos deberíamos, el resto, de morir, frente a su brillante e inigualable amor en pugna. Una mierda. Y los otros dos fulanos que lo entrevistan, así como diciendo, es cierto maestro, todo lo que usted dice es cierto.

Añadiré en mi currículum: Excelente uso del taladro. Favor de retirárselo a tiempo, antes de que su casa sea un queso grouyere.

Sinceramente soy de la idea de que cada quien es libre de vender el culo como mejor le plazca. Si las alcurnias se lo dan de que lo suyo es más honroso, ya muy su engaño. La única diferencia a grandes rasgos, es que cobran más caro.

Lleva varios días tirado un póster de las bacanales a Venus, de Rubens, sobre el piso, torcido y con una orilla arrugada. Me gusta llegar por la noche y mirarlo ahí tirado.

Pasará como pasaron las demás pestes…

Soy un pinche gordo trepado en una bicicleta, yo soy todo el pinche circo.

La única "ventaja" de no haberle dado las nalgas al sistema, es que puedo escribir lo que me salga de los güebos. Ah, y hacerme un agua de limón deliciosa, que no es poca cosa. Luego me arrepiento y me entra la duda de si el sistema si cogerá tan rico como dicen que se los coge… Qué tal que estuve equivocado todo este tiempo.

Creo que, a grandes rasgos, sólo hay dos grandes grupos de personas, uno mucho mayor al otro, con sus variaciones cada cual y sus disgreciones. Están los que hacen lo que quieren, bueno malo, nimio o aparentemente magno etc... Y los que no dejan hacer nada a los otros invadidos por el terror del destino y la fe. Yo soy de los que no hacen lo que quieren. Jjjjjjjjj

no use fotochop

¿cómo dishes?

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Ayer pensaba, no sé qué tanto me interesa repetir un módulo, una fórmula, un método o proceso para crear una "serie de pinturas", crear en fin, un sistema y enterrarme vivo ahí. Afianzarme en lo que sé, a pesar de que se avance lento con descubrimientos esporádicos. Lo que sé, me aprisiona. A cada paso, la realidad me propone, volver y revolver a "mi" ipseidad. Creo que es algo de lo que no puedo hablar con nadie. A nadie le interesa, es más fácil ir y regresar a un trabajo, checar, un plato de sopa caliente sobre la mesa, estar tranquilo, las sábanas limpias, la cama ordenada, el sueño apacible.

J.G.R. : - El oso se comió la sopa -

Esto porque mi madre ayer, me enseñó una cobija que tejía, donde cada segmento o cuadro era igual, de distinto color. Le pregunté si se podía cambiar la configuración de cada fragmento. A lo que me contestó que sí, pero que necesitaba ajustar a tener la misma cantidad de puntos. A lo que le dije lo que arriba menciono, y el tedio consecuente que me provoca. Me miró con cara de... pinche loco. Pinche loco y bueno para nada…

Los cuadros que estoy haciendo, que no muestro a nadie, ni he mostrado a nadie, tienen un salto de vértigo entre uno y otro, sin precedencia, ni rastros discernibles. Son feos porque no tienen las esplendorosas cadenas que exige la razón.

Si llegas tarde a la película y te dicen que no te has perdido de nada. Mejor será levantarte, despedirte amablemente y perderte del resto.

Por eso me caen mal y pesados la mayoría de los artistas. Uno los escucha hablar y sólo dicen como deberían de ser las cosas, tratan de establecer categorías y normas. Y es entonces que me pregunto, ¿Esta gente por qué no estudio leyes y se fue a joder a otro lado? Es que sí, hubiesen tenido mayor capacidad de jodernos. Y no ser solamente la servidumbre de los ricos y su mercado.

En algún punto la era industrial restó sensibilidad a la invención y sus intuiciones, serliasó el pensamiento con fines efiscientistas y prácticos, sacrificó su creatividad para simplificar y hacerse la vida sencilla, a un enrome costo social. Mientras unos disfrutan la comodidad y las bondades de la división del trabajo, otros aprietan una tuerca diez mil veces para complacer el deseo de esos consumidores ávidos más que de un objeto, de una sustancia satisfactoria en el cerebro, una droga al comprar. Moldes para los actos y su reacciones, moldes para aparentar una normalidad, cuando lo sabemos, la gente que se dice de lo más normal es de lo más rara. Yo no veo aquí seres humanos, sino seres a secas, extraños. Sinceramente yo no creo que tenga otra función o utilidad que una secreciones en el cerebro, comprar cualquier objeto pierde su brillo casi de inmediato. Los objeto que amamos son porque envejecen y se hacen historias a nuestro lado. Un objeto recién comprado, se destiñe, incluso al salir en la casa hasta puede incomodar la duda de si realmente era necesario y valía el tiempo que entregamos por eso.

A mí se me ha caído un sin fin de veces la cara. Por lo regular, la dejo ahí tirada. Otras veces la levanto y si no está muy estropeada, la limpio y la restauro. Otras veces la guardo como recuerdo, porque esas caras no las he vuelto a ver, con sus arañazos o aberturas, sus grietas, sus carcajadas desencajadas. Dignidades obsoletas, polvos sin regreso. A veces me quedo impactado de con qué maestría pierdo el tiempo. Para contrataciones, llame a los teléfonos que aparecen en pantalla. Lo acompaño a perder el tiempo. Si salgo relativamente caro. Nada que no pueda solventar su fluidez económica, sea la que sea. Eso sí, me puedo ajustar a sus limitadas posibilidades, sin problema. No cabe duda de que usted puede perder el tiempo a sus anchas, pero conmigo usted obtendrá mejores resultados. A usted nadie lo va a contradecir de cómo perder su tiempo, pero por favor, habemos expertos. Hágase a un lado y vea, aprecie nuevos modos de no hacer absolutamente nada. Que tengo unos pendientes, que esto quelotro... No!! Arroje todo por la cuesta del capricho… Y para eso sí necesita un empujoncito. Llámenos…

soldada de cristo

mi pastora

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Cuando la primera mujer con la que me fui a vivir juntos, yo pesaba 86 kilos, y estoy casi por seguro, no tengo datos científicos que lo comprueben, pero ella en lo más oscuro y recóndito de su ser, ella dormía con un oso. No tengo pruebas, pero tampoco tengo dudas.

A pesar del producto interno bruto del país, amanecí feliz.

Me sorprende con que férrea determinación está incrustado en el alma del ADN del sujeto, el respeto a la propiedad privada. Es, se supone, una garantía que funciona en reciprocidad, de ahí el "respeto". Una manada de muertos vivientes minúscula, una banda de descerebrados, tomaron el territorio y sus bienes, y en colectivo la sociedad, respetó y les allanó el espacio para que obtubiesen, sin ninguna clase de mínima inteligencia, el poder del dinero y de las decisiones del país. La oligarquía oligofrénica que por supuesto necesita ser frenada. Lo de ir a dejar sus tiendas al centro y que nadie las toque, es un fenómeno muy extraño. A esa manada de infelices acéfalos, en efecto, se les tienen que confiscar sus atropellos. Organizaré un sindicato de indigentes unidos, para ir a tomar esas viviendas portátiles, despojar a esa bola de haraganes ladrones, y desalojarlos de su pobre show de tres pesos.

Como si los artistas y científicos no se tuviesen que involucrar en la economía de su región y territorios, no tuviesen un papel crucial en la responsabilidad social. No, a mí llevenme traiganme ponganme háganme díganme denme… Existen irregularidades con las que le quieren tapar el ojo al macho. En ciencia operan problemas de la talla de dinero opaco que termina en negocios de amistades sin nada que ver con la ciencia. Proyectos de investigación que apoyados con el derroche del erario terminan siendo comprados a bajo costo por las empresas privadas y utilizados por éstas, si es así, que de entrada paguen las investigaciones y ese conocimiento generado sin sus recursos. Porque díganme… ¿Dónde ven reflejados todos esos avances científicos? En cuanto a formación, se tienen datos duros de la cantidad de fugas de cerebros que el país produce, gente que se benefició del dinero de todos y termina en el primer mundo cumpliendo sus sueños de calidad de vida, seguridad y prosperidad. En cuanto a lo de las artes, vamos a perder joyas como Cindy la Regia, o Godínez vs Mirreyes, lo cual es de lamentarse ¿No? Va a ser muy difícil que los artistas y científicos que edificaron la riqueza de un puñado de muertos vivientes se puedan sacar esa caca del calzón. Por otro lado, ¿De qué se quejan? Este gobierno trae su cagada propia, Chapultepec y Tren maya... "Sólo es cosa de arrimarse"... Jsjsjsjjs Creo que lo que más me molesta de los artículos que salen a lloriquear, es el tono de presunta inocencia. Un verdadero reto para este gobierno es legalizar todas las drogas. Ahorraríamos todo el costo en muertes y los artistas no necesitarían los fideicomisos para su cocaína. Ahorraríamos todos sjjsjsjjsj... Que son productos de primera necesidad de la canasta básica del artista contemporáneo. ¿No? Al final de cuentas, también está bien que esa gente de arriba se vaya del país, para qué queremos esa gente aquí. Pero eso sí, con su dinero papasitos…Me faltó gritar: MALAGRADECIDOS HDSPM.

namaste

abortare

transporte publique

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El sexo sucio, el ánimo arriba y el perreo hasta abajo.

Compré queso de puerco (del caro), sin miedo al éxito.

Por varios lados, escuché que los taxistas vaticinan que la gente regresará de la pandemia, jariosa. Incontenible.

El sexo sórdido, el ánimo hacia el cielo y el perreo hasta el suelo.

La mayoría de la gente cree que es muy fácil no ir a trabajar. Es 10,000 veces más difícil no ir a trabajar que ir a trabajar. 10,000 veces más, no más. Lidiar con esto con lo otro. Ir a trabajar lo resuelve.

flying high

date

quino

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Vi un cuadro de Egon Schiele en el que se imagina la hipotética familia que hubiese tenido si no se hubiese muerto su mujer embarazada, debido a la gripa española de los años veinte del siglo pasado. Está representada una familia que nunca existió, su hija-hijo ahí presente, "un fantasma". Él muere poco después que la mujer encinta, a los 27 años de edad, por la misma afección.

El único lugar donde no uso cubrebocas es en mi casa y cuando ando en bicicleta. Escuché a un científico que decía que en Rusia están desinfectando los transportes con rayos UV, en vez de cloro. Y añadía que es muy baja la probabilidad de contagiarse al aire libre por los rayos UV provenientes del sol. A su vez oí que recomendaban no hacer ejercicio con el cubrebocas en el exterior, se oxigena menos el cerebro. Hasta ahora no me ha pasado nada. En lugares concurridos como mercados uso hasta lentes.

Por otro lado, también soy de la idea de que quien no se quiera cuidar, y se pudiese morir, también estará bien... Jsjsjjsjsj

Vi esta historia en el mercado de la merced. La mitad de las personas no traen cubrebocas. Llego al puesto del limón, apresurado viene el que atiende, ojos llorosos, y pálido, no trae cubrebocas le dice a la vecina del pan, que su papá está muy mal, que ya lo vió muy mal, que tiene 7O años, es hipertenso, que ya está muy mal, que ya no sabe si sale. Ya lo recuerdo, la frase que repetía era, "estoy muy espantado". Él no trae cubrebocas. No sé, yo creo que claramente puede relacionar lo que pasa y que decidió que eso pasara en algún punto que entre que ve y no ve o no quiere ver o es una necedad. Etc.

Hay que respetar el deseo de los otros. Si se quieren morir, que se mueran, por más inconsciente que sea ese deseo nadie lo detendrá. Y si se llevan entre las patas a quien no se avive, ya será inevitable. Yo no veo remedio para la pandemia mas que el tiempo.

Ese deseo suicida. Por ejemplo, como con las drogas. Lo pensé en la semana. Todos "saben" en algún punto que los excesos son perjudiciales, de lo que sea. Las publicidades lo repiten hasta el cansancio, nada con exceso, rezan. Y yo creo que eso más bien refuerza la necedad del consumidor. De que él está bien y hará su santa voluntad. Por otro lado, a quién le quieren ver la cara, la lucha contra las drogas es hipocresía de alto nivel, es un negocio que sube los precios por el alto riesgo, lo cobran en sangre y muertes. El consumidor se desea morir en algún punto, es cierto, es suicida, y le cobran, la sociedad, las leyes, los prejuicios morales, una renta para matarse. Esa prohibición, que se supone es "por el bien de las poblaciones", "es por tu bien", es mentira. Minimiza la voluntad de los consumidores, sin su derecho a decidir su vida o su muerte. Es decir, la intervención de decirle tú no puedes decidir sobre tu vida o tu muerte, entonces "yo autoritario, tengo que decidir por ti", porque eres un estúpido que no se puede controlar. Y los precios se elevan, lo repito, es el costo del tráfico ilegal, las muertes que arrastra ese "juego", es una trampa a todas luces, a plena luz del día. Por supuesto, hay de drogas a drogas, de dependencias a dependencias, de riesgos y peligros a riesgos y peligros.

Por lo regular, se sufren en exceso los años de crisis, que son a su vez años de gran intensidad, de fuerza vital. Cuando estos pasen, los van a extrañar. Sentirán nostalgia al recordar las vicisitudes.

Hace unos días tenía un problema que no se resolvió bien. Y mientras lidiaba ahí, mi papá, que es ingeniero, sabe en exceso sobre matemáticas, me dijo una frase, ya se irán acomodando las cosas. En ese momento sólo pensé en el juego de video Tetris, creado por los rusos, me reí, yo jugaba ese juego de niño todo el rato. Por supuesto, llegaba un punto de la destreza requerida en que perdía. Según recuerdo, Tetris no se acaba. Aumenta su dificultad al infinito. Según recuerdo, Tetris no se acaba. Aumenta su dificultad al infinito.

Tengo un amigo al que le dije hace unos días. Sé que lo que te diré es una mamada, pero creo que estoy cerrando un ciclo. Y el pendejo me contesta. No es por nada, pero siempre supe que eras una lavadora muy eficiente.

Les hago entrega de su fusil, yo me voy por vino. no lo suelten, que yo regreso.

egon

schiele

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Así como entre los supuestamente cuerdos y los declaradamente locos. El respeto a la megalomanía ajena es la paz. Observo que a cada momento nadie está exento de hacer el ridículo de vez en cuando, casi nadie sospecha que lo hace. Por supuesto que hay expertos, profesionales…

¿Cómo sabe?

poeta

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Me da un exceso de risa cuando alguien me confiesa que alguien más me utilizó como chivo expiatorio, imagino la de fechorías por lo que lo hizo.

Sólo alcancé a gritar carcajeándome: Me sacrificó como a un perro.

Ah, este mundo inocente. Oh, qué lindo.

A mí agárrenme de su puerquito, total, ya saben, nadie va a venir a preguntar.

Cómo me costó esta madeja. En fin, al pan pan y al vino vino.

Solicitud de perdón = Solicitud licencia para cometer impunidades en repetidas ocasiones.

me quedé dormida

¿Por qué no puedes conformarte?

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En la mañana era vendedor de seguros, por la tarde poeta y en la noche astrónomo. Y así todos los días.

No no. Por la mañana vendía pan y café, por la tarde alimentaba los cocodrilos en un zoo, y por la noche era la sombra de una mujer en un bar sucio y oscuro.

Por la mañana vendía metafísica, por la tarde compraba matemáticas, y por la noche actuaba en una película en su cabeza.

Por la mañana increpaba al cielo, por la tarde olísqueaba en los basureros, por la noche asaltaba la casa de bolsa.

Por la mañana saltaba en los charcos, por la tarde jugaba al cricket, por la noche boleaba sus zapatos recordando ese verano en mink.

Por la mañana prendía un cigarro, por la tarde prendía la radio, por la noche prendía la casa. Aquello iluminaba toda la calle.

Por la mañana ordeñaba los resultados, por la tarde estacionaba hipótesis, y por la noche, un empleo modesto y venerable, comiendo pepitas.

Por la mañana redactaba noticias transparentemente falsas, por la tarde escribía algunas brevemente esotéricas, histéricas y aburridas. Por la noche era un verdadero despilfarro de escándalos, desatinos, erratas, desconciertos. Ni nada tan necesario, ni nada imprescindible, un maremágnum de pulsiones incomprensibles que no aportaban absolutamente nada.

Por la mañana se mal acostumbraba a la buena vida. Por la tarde se lamentaba y arrepentía de haberse mal acostumbrado a la buena vida. Por la noche se entregaba sin remilgos de lleno a la mala vida.

Por la mañana degollaba una gallina. Por la tarde vestía niños dios. Por la noche atendía la taquilla de una feria de fenómenos.

¿qué parte no entendiste?

uso aterrador

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Una vez, había una tribu de caníbales, que cuando no había qué comer, quien se quedara dormido primero, amanecía en el vientre abultado de los otros, por un acuerdo de miradas se le asestaba un golpe seco con una piedra en medio de la cara. Eran días largos y maravillosos, el sol estaba en lo alto, permanecían todo el día bajo un árbol pelando frutos. Dentro de la organización, si es que se puede llamar a eso una organización, había mujeres perversas. Perversas no, perversas no es la palabra, porque, ¿qué moral puede tener una tribu de mercenarios aborígenes prehistóricos, cuyas prohibiciones aún no eran estables, y cuyas reglas difieren por completo de lo que se conoce en la actualidad? Mujeres que se deleitaban incitando la pelea entre los machos para excitarse, y revolcarse con el vencedor. Al perdedor lo quemaban en la hoguera, carne chamuscada, era un verdadero festín. Carne viva y muerta desperdigada por doquier. Era un espectáculo frecuente el de la orgía; baile, música, muertos, aullidos y gemidos. Las mujeres no escogían de inmediato a uno, podían elegir entre varios, coqueteaban por aquí por allá, resumaban goce, armaban su aquelarre, con encantamientos iban guiando la noche suspendida bajo las estrellas, en la violencia y el fervor, de la vida que se arrancaba o engendraba. Una mujer no tenía porqué elegir con franqueza desde el inicio, podía permanecer atrás mientras la furia se desencadenaba. Atrás, en rodeos y sigilos, aguardando el éxtasis de la noche, sus apogeos discontinuos, su tragedia célebre, la sangre que corría en las dos direcciones, tanto para inhalar el fuego de la vida vaporosa, como para exhalar un último aliento aturdido y olvidado.

La gran obra de mi sexenio, será un puente a la luna. Sólo tendrá carril de ida.

A veces siento el pecho inflamado, y no tengo por que negarlo, me arrojo como una bestia sobre la nada, rodeado en llamas, como la rama de un árbol incendiado que cae, justo después de ser fulminado por un rayo.

Creo que no existe nada tan desesperante como ser uno mismo. No ser otro. Cuando elaboró este tipo de frases, me viene a la imaginación una casa de campaña antigua, en medio del desierto, yo detenido en el dintel viendo hacia adentro. Porto una armadura ligera, sandalias y una espada pequeña al cinto. Mi madre al fondo, antes de irme, me pide que tenga compasión por este mundo.

Al escribir se descubren cosas. Por ejemplo, ahora descubrí las palabras generales abstractas para hacer volar el significante. Por ejemplo, no es lo mismo el BIEN o el MAL, para mí que para ese señor que vende periódicos. Si le pregunto dará su respuesta acotada a ese instante en que le pregunte. A saber si podrá contestar el cúmulo de su vida. Yo nunca he podido cerrar la respuesta. Nunca, o a veces con acercamientos, borrosos, sin cierre final, quizá nunca pueda hacerlo y estará bien.

Si la consciencia existe, es la consciencia sobre la muerte, que no es ninguna consciencia. ¿Saber? Porque la vida es diminuta o casi nada, en comparación al azul del cielo, o a la oscuridad de la noche. Si, la vida no se olvidara de la muerte, sería insoportable, es por eso que de continuo requiere olvidarse de la muerte, ser inconsciente para poder vivir. Frívola. Si no fuera inconsciente casi en cada tramo que la abarca, no hubiese podido extenderse en la nimiedad que alcanza a abarcar. Sólo por inconsciencia se continúa. El que aspira a la consciencia absoluta, no sólo es un suicida fracasado, es un vestigio previo, la escenificación de un teatro de sombras, mudas, abyectas.

steinberg

liniers

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Dicen. Dicen, dicen, dicen, que si te mueres de la covid, vas directo y sin escalas al cielo, dicen. Aquel que no saque pase automático, tendrá que permanecer en este infierno indefinidamente.

De lo poco que he conseguido en esta existencia, es un poco de desapego. Y miren que me ha costado. Les comparto, es poco, pero yo creo que alcanza y sobra. Es poco, pero es trabajo honesto.

Así de, lléguenle que aquí está cada vez más apretado.

¿A qué cielo? A cuál otro??? Al cielo azul…

Creo que soñé con algo relacionado a las matemáticas, porque me desperté gritando, radicales libres. Claro, fue porque ayer vi que alguien ponía que en méxico se vive un pleito de conservadores contra ultraconservadores. Se me quedó alojada la frase en la parte posterior craneana y salió así.

los que sí tienen abuelita

asociación

podrán prohibirnos

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Si uno se pasea por ahí, de inmediato se deja sentir el viento sobre la piel, aparece casi de modo instantáneo, no soy nada.

Dentro de los ámbitos que refieren a la conservación de la vida, o la posibilidad de muerte, sobrevolando y salvando la vida práctica, se encuentra la zona abismal, profunda e ignota, de arrojarse fuera de ahí sin saber más nada, está la libertad. De lo que reniega la vida práctica que se consume en intentar lo inevitable. Prácticamente, yo no vivo, yo sueño.

master of masters

meche benitez

memes pintados

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Cuando veo a un artista que avienta pintura sobre un lienzo, así de que arroja cubos de colores con cierta gracia revuelta con patetismo, y las personas están boquiabiertas por el artista, me explico tantas cuestiones de ipso facto que le suceden a la humanidad. Nada me extraña.

Yo espero que la humanidad cada vez se hunda más en perplejidades, cada vez más absorto, cada vez más lejano y cada vez menos este muñeco de acción, reacción y estropicio. A veces me molesta su estúpido entusiasmo. Y me digo eh, espera, mira toda la rabia de tu vida y sus consecuentes accidentes. Mira todo el coraje con el que desprecias cada nimio comentario sobre la vida. Eh eh eh. Las más de las veces me sorprendo de todo lo que callo durante el día. Perplejidades que lo dejen cada vez más "consciente" de su discapacidad innata. La idea del muñeco autómata y siniestro siempre me fascinó, desprovisto de voluntad y deseo, es como si revelará las oscuras intenciones de dios, si dios tuviese intenciones. Es la diferencia entre quien cree que el destino está escrito y quien sabe que nada está escrito. Quiero que algún día éste sea un animal atónito en lo imposible.

Soñé que iba en un carro por la carretera con el presidente, él iba adelante, con una amigo que iba al volante. Sus asientos se volteaban y me pedían que les avisara cada vez que viniera una curva. Íbamos hablando de asuntos varios, sabrosos e interesantes, por supuesto nada de política. Creo que me venía preguntando algo así, de que cómo me gusta preparar los chilaquiles, si me gusta que piquen o que no piquen, algo sustancial. Cuando se ponía álgida la conversación, yo le replicaba, es que eso ya existe, se llama la confederación nacional de vendedores de esta esquina.

Se me cruza la idea de que una literatura que no le cueste al lector, no. Esa tarea de estupidizar al público ya la hace y cumple la televisión, la gran mayoría de las series, la gran mayoría de las películas. Ese mercado está cubierto y sellado como una bóveda de dinero sangre sudor y excremento. Todo masticado, esa suerte de bolo alimenticio, rico en caca. Al final sí lo paga el lector, lo paga en su carne.

Escribiré una novela en la que usaré tanto la palabra consciencia que perderá todo sentido. La usaré como a una puta, al grado que no me cobré y me ruegue que la use por placer de ser usada. La consciencia volará en diminutos cristales transparentes desperdigados, restallando en fulgores vanos al caer entre la oscuridad indiscernible.

Por lo regular no tengo ni idea de dónde viene lo que escribo, por ejemplo hoy, tengo una sensación de haberme recargado en una barandilla de las escaleras del palacio de justicia. Exhausto y tenue, mirando esos cabecillas pasar, calvos o chatos, bajos o abigarrados, jarrones o cubos de agua, con sus folders bajo el brazo, sudorosos un poco apestosos, animales diligentes nunca de carga.

Semen olvidó.

no molestes yisus

morir de hambre

neumático

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neoliberal

Eliminas a la competencia comprándole todo a bajo costo y haces tu monopolio. NEOLIBERALISMO, libre competencia y ojetez.

Para acabar vendiendo al precio que se le hinchen los güebos, ¿No? Abusando de todos, ¿No?

Parece gracioso amigues, pero no lo es. Hoy justo oí que demandaron a Google por su monopolio. A 5 minutos para las elecciones. ¿Quién le estará agarrando lo güebos a Google?

Explicado con melones.

Así entra un Walmart a tu colonia para destruir el comercio local. Vende más barato, elimina a la competencia, la quiebra con los precios "bajos" o la compra, después todo el mercado es suyo, la reglas, los precios, hasta que ni pagan impuestos, prestaciones sociales, es una aspiradora de personas. Léase Starbucks, McDonald's, Amazon, etc...

Para mí un Walmart y similares son como hoyos negros que con tanta masa concentrada absorben todo a su alrededor.

Las nuevas formas de guerra no implican armas combates enfrentamientos, sino simple y llanamente dominación es comerciales con las que romper comunidades, lazos sociales y vínculos internos de intercambio. Violencia comercial, enajenación, individualidad por sobre lo colectivo, valores morales basados en la obtención manutención y ostentación de bienes, propiedades y el despliegue de unos servicios y derechos privilegiados y exclusivos... Etc... Una guerra que se desarrolla sin armas, o sin la trifulca bélica externa y clásica, sino mediante las armas financieras, el poder desmedido de las industrias y empresas privadas que pisotean países, territorios, pueblos y comunidades. Enfrente de medio mundo y con su ayuda.

El futuro es un mall gélido de autistas autómatas.

Algo extraño del gobierno en turno es que estén dando una suma importante del presupuesto de cultura a un artista de los regímenes pasados, neoliberales. Aunque el arte se suele dar sus baños de pureza y decir no estar implicado en el entramado económico social, sí lo está, sí se asocia, sí está relacionado y sí actúa. No es una entidad aislada del conjunto, funciona dentro del aparato. Si no sabían, si creen que les conviene esa visibilidad internacional, si creen que da realce a su gobierno y proyecto nacionalista tener ese respaldo de reconocimiento protagónico miserable, centralizando una vez más el dinero y el poder de decidir, entraron a ciegas a un terreno que ni les interesa. Es un arte neoliberal, en cuanto que su autenticidad y legitimidad la otorgó el dios dinero, la representación neocolonial de países imperialistas, y los contratos multimillonarios que cubren toda una infraestructura fársica, una comedia triste. ¿No es curioso que no le hayan preguntado a nadie, y hayan creído que lo van a usar como los gobiernos del siglo pasado usaron a los muralistas, en una suerte de propaganda cuya vigencia además es caduca? El monumento tiene fecha de caducidad, eso es algo que el materialismo histórico ha demostrado una y otra vez, esa madre se va a arranciar a los tres días. Y ahí sí, no se encargaron de romper la piñata, sino de otorgarla una vez más, a quien no lo necesita. Quisiera pensar que es una cortina de humo para agradarle a las esposas de los ricos, pero no creo. A los tres días huele a muerto.

Lo que me parece remarcaba del periodo neoliberal es que uno de sus pilares como valor universal era el del valor del dinero, en donde el dinero ocupa el lugar central, con el dinero se puede hacer todo, ser impune, pasar sobre los otros, imperar, comprar y copiar voluntades, opiniones y juicios. El deseo de “todos” entonces, sería el de tener dinero para “poder” hacer lo que se desea, mentira redomada. No puedes hacer todo lo que quieras porque tengas el dinero del mundo.

Comprar la felicidad, eso fue lo que inculcaron, a través de la publicidad del deseo y las películas cuya ideología "inocente" inocula ese impulso, esa posibilidad, ese objetivo. Por supuesto no sólo sucede ahí, una vez aprendido la sociedad en su conjunto trabaja para contagiar a todos en ese deseo supuestamente compartido. Comprarme unas tetas, un amante. La salud, la inmortalidad. El prestigio, la fama, la reputación, el qué dirán. El dinero en potencia es una maravilla, o un veneno lento cuyas dosis exaltan mi futilidad. Porque el dinero hace soñar, yo con un fajo en el bolsillo de inmediato comienzo a soñar. Y no se diga si compro un billete de lotería con apenas unas monedas, el sueño suele ser peor, más atroz y letal. Suelo poder ser el emperador, en sueños, efímeros que se esfuman, ansiosos sueños. Dicen que el dinero enferma, yo digo que el que enferma puede ser el que no lo tiene en absoluto o el que lo tiene todo, o cree que lo tiene todo, o cree que lo puede tener todo, o aquel para el que el dinero se vuelve el centro del que pudiese irradiar todo. Se muere igual, sufre igual, se duele igual, caga mea eructa y se pedorrea igual de inmundo que cualquiera. No es ni mejor ni mayor ni nada de nada. Es otra costra de mugre esperando su turno en el valle de yo me creo tal.

Por supuesto, podría parecer que yo también los engaño, porque podría parecer fácil no creer todas esas patrañas sobre el dinero. Y no, no es fácil vivir sin creer todas esas patrañas sobre el dinero, sobre todo cuando todo el mundo está estructurado así, cimentado así, a donde quiera que volteo la mirada está configurado así. Por supuesto que soy pernicioso para una sociedad de consumo.

La sociedad en su conjunto trabaja para contarse que es libre en sus elecciones, es libre de escoger sobre su deseo. Cuando ese deseo finalmente se colma material y tangible, sobre un mundo condicionado que ni ha escoge, es una sociedad que se convence entre sí de dichas satisfacciones. No le queda de otra, al parecer, la imaginación, inventiva, y desborde creador, está tan obsoleto y prohibido, que se inhibe ante cualquier intento de salir hacia otro lugar que no sea el consumo. Se lo diré irónicamente, vayan con sumo cuidado. Jajajja.

¿Por qué escribo así? Porque de lo contrario, las editoriales, las empresas de la cultura, las instituciones que supuestamente se ocupan del conocimiento, no podrían publicar algo así, mínimo necesitarían asegurar que vende.

De todos los modos posibles, el dinero es una divisa de transferencia que posibilita hacer intercambios para transformar y hacer patente mi deseo. Lo curioso es que ese “todo lo que quiera” es falso. Hay cuestiones que al dinero no le alcanza, por más que quisiera.

Todas las "teorías" que desarrollo, tienen fugas, como mi fregadero. Por todos lados. ¿Qué sería si estuvieran bien ajustadas pulcras y ordenadas, justo como el mundo? Jsjsjjs

set

ves y no ves

the solution is in your hands

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La casa en la que vivo ahora, está infestada de fantasmas musicales que pasan por mi cerebro como polillas.

Mañana me quiero levantar en punto de las me vale verga.

la pastora

the cat

métesela

send nudes

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Ayer por la noche, reflexioné sobre el juego en el que hacen entrar las derechas a las izquierdas en Latinoamérica. Que es la caída en los valores y presupuestos de occidente. Es decir, al día de mañana, la obsesión por los proyectos es una respuesta al padre autoritario severo de las derechas que están ávidas de decir ¿Ves? Te lo dije, no puedes, eres un incompetente. La doctrina Monroe ha sido el pilar subterráneo del Norte y generación tras generación lo acatan como si fuese divino. Eso sostiene la vida de un imperio, un sueño banal. No se desvían de ese objetivo con casi dos siglos de imperar y avanzar. Incluso hay latinos a los que les lavaron el cerebro histórico y están urgidos de ser invadidos plena y placenteramente. Yo no soy anti gringo, pero tampoco pro gringo, si tan sólo nos quisieran bien. Lamentablemente, para sorpresa de esas derechas, se les tiene que decir, los gringos sí quisieran poseer Latinoamérica SIN latinoamericanos. Siempre se me ha hecho muy raro ver, a gente que quiero o gente que admiro su inteligencia, ser de derechas, es como un pacto que firmaron bajo no sé qué volúmenes de crédito, me es un fenómeno inexplicable. Gente ignorante o gente informada, poco más o menos da lo mismo, gente graciosa, capaz, entregada a sus labores, que busca como cualquier otro la verdad. Imagino que son inteligencias panorámicas que ven que en extensión nada tiene solución y por decirlo así, se entregan a creer en dios o sucedáneos, en una pereza que yo mismo siento, pero que no resuelvo así. Supongo que subyace por debajo el deseo imperialista y ese deseo de pertenecer a la infamia corroñera de los vencedores, en ese afán de que si no puedes con ellos les arrimas las nalgas y a ver si algo te toca, por lo menos una metida de verga. Subsiste por debajo el deseo de jodernos a todos. Por el otro lado, muchos, demasiados inocentes (o ingenuos, siempre me ha molestado la ingenuidad de las izquierdas), creen que al gobierno en turno lo dejaron pasar como si nada. Fue colocado con un marco, objetivo claro, pacificar el territorio y que no se desborden las fronteras. De repente el norte no imaginó lo que viene provocando por casi dos siglos de empuje a la miseria y van delegando responsabilidades, con lo que no pueden atender. El gobierno en turno cae en los presupuestos de la derecha al sentirse obligado a entregar esos comprobantes, sus grandes obras, como la tarea a entregar a una autoritaria correspondencia. Cuando, ha de saber por debajo otra vez, cuál fue la garantía por la que lo dejaron pasar. Además de que la derecha (con dinero) en méjico, bueno, sin ánimo de ofender, está entrando a los geriátricos. El norte observa esas cuestiones que estudian sobre las familias, sus desarrollos, quiénes generaron las riquezas y quiénes las dilapidan. No es nada del otro mundo saber que un heredero prácticamente viene a derrochar y perder lo aunado por sus antecesores. La derecha (sin dinero), vocifera aturde y golpetea, esa esa su labor y tarea, inconsciente o conscientemente. Se los digo abierta y claramente, a esos de derecha (sin dinero), los gringos no los dejan entrar, ¿No se hubieran ido ya? ¿Qué defienden? ¿Qué pelean? ¿Su derecho a ser explotados por el norte? No, no es cierto, no será más bien ¿Su derecho a explotar a todos como ellos lo hacen? ¿Por qué no se van? Se los voy a decir, otra vez fuerte y claro: porque los gringos no los quieren allá.

Sean pendejos señores. Ya quiero darle vuelta a la página, están muy lentos.

Te querrían si les conviniera tenerte allá. Lo cual, responde a tus valores de meritocracia a la perfección. Sólo si les fueras a ser de provecho. Pero para apretar tuercas, desde tu territorio, te ponen a hacerlo, sin problemas.

Llevo un mes haciendo lassie, con yougurt de búlgaros, (esos sí son trabajadores ys reproducen a lo bestia). Hoy tocó de yerbabuena. Una delicia, y una alfombra nunca roja (eso es para idiotas) para la flora.

Ayer fui con un amigo a un centro comercial, a ver la película documental mejicana de los albañiles, no entramos al final, por precaución al covid, y temimos ver, intuyendo, las culpa de clase de un cineasta mejicano, mostrando sus impotencias de clase. (La veré en pirata como es debido). Caminamos por la plaza con nuestros cubrebocas, me dio una risa interna de lo que me relata mi amigue sobre su colonia, o lo que fue su barrio por veinte o treinta años. Me contaba sobre esta especie de clase mediero aspiracional que vive a crédito y que apoya proyectos de exterminio a distancia. Me platicaba de un accidente ocurrido en una esquina donde un junior de 18 años en un mustang como un tanque arrolló a un repartidor de bicicleta, (Esta manifestación de neo servidumbre para los que sí se pueden proteger del virus). Hay video, pruebas, y la colonia se puso de parte de junior, que salió impune por la puerta trasera del ministerio público, habiendo asesinado a alguien de su misma edad, sin los mismos privilegios. Me cuenta esto sobre sus vidas a crédito, sus apariencias, el despliegue de su vida exterior, las presunciones con las que colman esos pequeños detalles de sus miserables existencias. Y para rematar, las frustraciones de llegar a cierta edad y contemplar que no son millonarios como a la gente que apoyan política o empresarialmente. Debiendo todo, habiendo trabajado para una esponja de baño. Esponja de muy buena calidad por cierto.

Anoche vi Simple Blood, no sé cómo se me pudo haber pasado. Qué Quentin Tarantonto ni qué Quentin Tarantonto. Pidata por su pollo.

García llegó hoy a los 69. Quiero llegar a los 69.

serpientes

es-cultural obra maestra

gateto

painting lesson

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No es algo que suceda sólo contigo, me enrosco de tal forma que sobresalen esos peligros, esas nimias posibilidades, esas tersuras, esas francas afrentas insanas y torpes. Desespero a los teléfonos tontos a los listos, a los que se quieren pasar de listos, a los que fingen ser tontos. Desespero a los padres a las madres, a la naturaleza a los científicos, a los doctos. Desespero a los transportistas, a los maestros a todos en general, es mi especialidad.

Siempre me ha entre sorprendido y repugnado, la tautología y habilidad con la que el burro habla de orejas.

De niño, quería ser un bonsai silvestre en un risco. Tengan cuidado con lo que desean, porque se cumple.

La tenaz e insoportable inmortalidad del cangrejo.

Hay algo que me hace muy feliz, extrañamente feliz. Cuando por casualidad o buscado y tropezado en el inconsciente, puedo utilizar una e en vez de una y. Por fin siento que algo aporto al mundo, nada de y esto y aquello y eso otro y más allá eso más. No, nada sino e insoportable e irreverente e imbécil.

Cada vez que alguien abre su refrigerador, se tiene que dar a la tarea de revisar qué verduras ya están hablando solas.

Hay una cuenta con el hashtag #mountsaintmichel o algo así, que sigo. La ciencia, desde el lugar del saber, siempre se me ha hecho limitada, como el conocimiento del ser humano, que alcanza hasta ciertas fronteras y después titubea con caerse desde la cima. O con arrogancia cree saber, o cree saberlo todo, cuando sólo sabe algo, una versión, la suya. No hablaré ahora de la pedantería posible. Sino del monte San Michel que para mí es la imagen del idilio del saber científico, una suerte de isla monte con un castillo, rodeada por un aparentemente yermo páramo. Un mago en los aposentos elevados. Sin excluir lo tenebroso que tiene ese laberinto de construcción del saber, lo siniestro del ser, unas mazmorras o cárceles con cuerpos desmembrados en disección, especímenes en frascos de formol, animales o humanos, enfermos o desdichados bastardos no reconocidos, listos para ser sometidos a algún experimento de la venerable ciencia. Vivos y muertos. Esto sucede en un subsuelo oscuro, en los sótanos umbríos, repletos de pesadillas, jaulas, sombras y alaridos. En el castillo reina el orden. La vehemencia del orden. Desde lejos es una imagen que parte el alma hacia lo inverosímil de su belleza, de cerca, los que llegan a entrar ahí, saben que el tedio, la frialdad y el cálculo reina en cada rincón. Excepto al final del remolino que sube en un cénit hacia el cielo.

Comencé a escribir para divertirme cuando estaba por convertirme, de infante ocioso a un adolescente terriblemente ocioso. Escribía cuentos o poemas. No son malos, no son buenos, los escondo porque igual dan pena. A los 15 o algo así, comencé a intentar escribir según yo, una novela, sin haber tenido experiencia de nada, sólo lecturas desperdigadas e invención, un despropósito. Ese rechazo y fracaso, lo realicé en tres ocasiones. Cada una, oscila entre 5 o 15 páginas soporíferas, porque me mató la pereza de un tiro de gracia directo en la frente. Veía aquello de emprender una aventura literaria, demasiado predispuesto, veía una montaña enorme, me agotaba, con sólo la idea de alcanzar un objetivo, de tener que hacerlo. Naturalmente era agobiante, extenuante la sola idea. Abandoné siempre. Espantoso aburrimiento desde la primera página, como arrastrar obligadamente una bola con un grillete cuesta arriba. Como trabajar, lo haces por necesidad. Por lo demás, mis experiencias no le interesan a nadie más que a mí. Es probable que nunca las relate. Me da pereza siquiera recordar por dónde comenzó este caótico estropicio. O relatar, que a alguien le pase algo, a diario a todos les pasa algo. No encuentro diferencia de valor entre un cargador de abastos enajenado por lo que trabaja a un juez de la suprema farsa de justicia.

el que pite mal lo borramos

“Creo que es necesario educar a las nuevas generaciones en el valor de la derrota. En manejarse en ella. En la humanidad que de ella emerge. En construir una identidad capaz de advertir una comunidad de destino, en la que se pueda fracasar y volver a empezar sin que el valor y la dignidad se vean afectados. En no ser un trepador social, en no pasar sobre el cuerpo de los otros para llegar primero. Ante este mundo de ganadores vulgares y deshonestos, de hacedores falsos y oportunistas, de gente importante, que ocupa el poder, que escamotea el presente, ni qué decir el futuro, de todos los neuróticos del éxito, del figurar, del llegar a ser. Ante esta antropología del ganador, de lejos prefiero al que pierde...” Pier Paolo Pasolini

ni sabemos

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Esta enfermedad ni con un valium.

Estás bien meco. Traducción = estás bien baboso.

Hijos del deseo incontrovertible de su madre.

El que con lobos se junta a aullar se enseña. Mas a estas alturas, caperucita tiene una escopeta, para ella misma colarle la cabeza en diez mil pedazos. Es digno de mencionar el cuadro que compuso la hazaña. Los sesos del lobo desperdigados por la habitación de la octagenaria. Pedacitos de materia gris chiclosa, mascada sobre el decorado de la cama, y las vetas de madera del buró. Una mancha negra explotada, que escurría, arriba en la pared por sobre la cabecera. Un cuerpo con garras y la vestimenta de noche de una anciana ausente. Caperucita al entrar de inmediato había deducido que esos ojos que la auscultaban indiscretos, ese hocico de aliento áspero ávido de increpar, esas garras ansiosas no eran las de su abuelita. Desde que entró cortó cartucho en seco y le voló los pensamientos sin posibilidad de reacción al lobo del hombre.

coffee quarantine

poda

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He ido a demasiadas fiestas. Siempre me cuelgo del brazo de alguien para ir a fiestas, nunca las desdeño. Briago admiro las máscaras de esos rostros cotidianos, el paso del tiempo que los macera y refleja mejor de lo que creen. Miro sus ojos cristalinos. Una vez fui a una en la que un antropólogo se me subió al hombro a cuchichearme al oído como un mono. Estaba claramente angustiado por la situación del territorio. Se transparentaba lo que a todas luces ni él entendía sobre la muerte. Eran estas fechas y yo había salido a ver el naranja de las flores en las ofrendas. Esas corolas alucinantes que devoro con la vista. Yo le decía, trataba de aliviar su inquietud, por supuesto no sabía nada, que esto saldría de la crisis de muerte que arrastraba desde hace tanto. Le dije, algo así como que la muerte vivifica el deseo de vivir la vida. Algo así, ya ni sé. Se me quedaba mirando como si yo fuera un espectro, otro muerto que lo visitara, en los festejos del salón de su palacio, el rey mono ataviado de ilusos conocimientos. Me servía otra copa, en lo que veíamos a la turba bailar sin armonía.

Mi abuela cuenta, que la receta original de su frijol con puerco, constaba en dejar una noche de luna llena a remojar el frijol negro con agua de lluvia. Al día siguiente, se hervía en olla de barro con agua de pozo, hierbas, sobre leña ardiendo. Así las cosas.

Nunca he entendido por qué tanto esfuerzo y dedicaciones, esmero que aboca la mayoría, en matarnos de hastío. Empeñan su existencia en hacernos bostezar. Lo cual, además, consiguen sin tregua. Lo más natural, lógico y común de la humanidad es querer arrastrar a los otros a sus propias miserias. Deseosos de compartirlas, no nos contentamos con ostentarlas. Hay que brindarlas, ser generosos.

cuídate

aaaaahhhhh

fiesta

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El último out de Urías fue contra toda lógica. Así picha un m3jikan0...

No digo que lo haya hecho, pero es como si se hubiese ido a reír al estadio.

¿A quién más le gusta tomar agua?

platón el sorfista

vibrations

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Meteré la manos al fuego porque me da la gana, por la música reggeaton, banda, y cumbias. Esa pseudo creencia de que ser culto implica la música clásica occidental o simplemente la del canon, la aceptada, la avalada, la que hizo fortunas defraudando sus consignas y a sus públicos, que terminaron suscribiendo y adhiriendo al capital, a sus abundantes beneficios privilegiados, sin observar a su alrededor. Inclusive se me hace despectivo, racista, clasista, casi casi estoy escuchando que dicen que es música de negros, de pinches indios o nacos, pobres prietos ignorantes. Si bien esas generaciones del rock lucharon contra la adultocracia de su momento, no entiendo porque al pasar la hoja del tiempo se convierten en lo que detestaron. La adultocracia de los que deciden y dicen lo que debe de ser. Si bien se defendieron de esos vejetes prepotentes que con alzar un dedo daban la orden de que los mandaran matar, porque ahora no dejan hablar a los que vienen, como sea que vengan, con su defectos y carencias, como todos. Ni que fueran ustedes muy perfectos. Con toda esa carga de la represión sexual que se sacuden y que deploran, los que vienen. Escuchen no esperando que se liberen, igual eso es mil veces más complicado, por lo menos sí que se suelten un poco, y aflojen de toda esa maraña de prejuicios morales, sociales.

Ahora, por circunstancias que desconocen, trabajo en una esquina donde juego poliana con una comitiva reducida, que cuenta con un voceador de periódicos. Lee más periódicos que tú o que yo. Sabe más que muchos que conozco que dicen haber ido a la escuela. Platicamos sobre política, un breviario cada semana. Por supuesto que es Obradorista, si te estoy diciendo que lee más que tú. El otro día hablábamos sobre lo que afecta hablar a tontas y locas. Yo me permití decirle, que si no estás con este gobierno a favor, por lo menos habría que no estar en contra. Más ayuda el que no estorba, me replicó, en el país de los estorbos bípedos y semi erguidos, jorobados sin darse ni cuenta. Limpiar el drenaje va a ser una tarea de años. Y con que no se queden de mierdas en medio del paso del desagüe sería suficiente. Por supuesto que P. no lee esos periódicos que tú podrías llegar a leer. ¿Y sabes por qué? Porque esos periódicos no aceptan devoluciones. Esos periódicos, de no venderse, los tendría que pagar él, el voceador, y vender al papel por menos. Así de ingenua y miserable está la derecha en este país. Entonces él no les compra a esos periódicos. Lo que es escupir para arriba.

Bach nunca se enteró de que la música evolucionaría o por lo menos de qué forma. Dylan dijo que los tiempos estaban cambiando. Y habría que agregarle que no dejan de cambiar nunca. Es decir, en lenguaje académico, NO MAMEN VERGA. si no quieren.

Así está el tan aclamado contexto cultural y quieren que uno se quede respetuoso, callado, dócil, en su esquina.

Considero que, uno de los lugares para liberarse no es el trabajo, la emancipación mediante la obtención de los medios de producción. Considero que el lugar, o por lo menos así ha sido en mí, ni siquiera es un lugar, es el tiempo. El tiempo. Si no tienes tiempo no puedes ni sentarte a considerar nada, estás unido a la irreversible tracción del tiempo que devora y muele a todos sus hijos. Algunos le cuestan más trabajo de digerir, yo quiero ser uno de los que se le atore en la garganta.

En lo que escribo dejo huecos, oscuros huecos, para que se pueda transitar de un lugar a otro en una estela de constelaciones que no tenga ni que unir con mis palabras o pensamientos. El que asocia es otro, con lo que tenga o pueda.

Muchos antes que yo, demasiados antes que yo, ya fueron atravesados por las lanzas del pensamiento.

En ningún lugar marx dice que no podemos usar teléfonos celulares. Ni tampoco dice, quemen las máquinas de vapor, a la mierda la tecnología, regresemos a la cueva. ¿De qué lugar sacan esas tonterías?

Considero que ganarle la batalla a la derecha no consiste en erradicarlos, desaparecerlos, o acabarlos. No, eso hicieron, hacen, con las izquierdas. Al contrario, habría que asimilarlos, que se hicieran para este lado. Convencerlos, total, no se van a empeñar toda la vida en la testarudez. Y si sí, a su santo, total, se supone que luchamos por la libertad, que hagan lo que quieran. No soy partidario de los movimientos armados y violentos. Atraerlos para inclusive irnos a la izquierda de la izquierda. Como dice la canción, un poco más y a lo mejor nos comprendemos luego.

Se los dije hace mil años, yo no me voy a inmolar, ¿Que me vieron cara de jesús o de ernesto guevara?

galletitas

american

rocko

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A veces, cuando apenas meto un pie en el sueño, siento una alegría expansiva inconmensurable de no ser siendo. Desear así mi último instante, como una saco de grano que se sacude el polvo, después de botar su carga en el cilo. Quisiera que esa sensación me invadiera al exhalar el último aliento. O ¿No se han visto al espejo y dicho un día no estaré aquí, seré nada? Y la angustia los arrebata, los clausura, los pone contra la pared, para emerger a respirar otra vez, casi con la...

No sabía. Lo diré sin los tapujos con los que escribe la prensa y como especulo que le agradaría dijeran de su accidente "trágico". (Pudo a su vez haber sido cómico, inclusive pudo haberle dado risa ese destino). Ayer por la noche se cayó, se aporreó la cabeza, se le fue inundando de sangre mientras el silencio se apoderaba de la estancia. Lo que no sé lo invento.

Yo desperté como más arriba, luego no sabía.

A veces, me gusta pensar que todos pendemos de un hilo. No lo imagino demasiado seguido, para acrecentar el vértigo, como un acróbata retirado, que de vez en cuando vuelve a las alturas para sentir lo que le provocaría una caída sin red.

A veces me asombra cuando alguien se cree alguien y sólo es su creencia o apariencia porque ni se ve, ni se conoce, ni nada. Sólo se cree alguien o algo y va por la vida creyendo que todos creemos que es ese alguien o ese algo que dice ser. Mas vemos que no es así. Llega un fulano y me pide que no lo vincule con mengano Y yo así de, sí claro, eso es en automático y de a gratis, sólo porque el señor fulano truena los dedos (sin hacer nada, sin cambiar nada) ya no se le debe relacionar con la vileza de mengano. Cuando su actitud, comportamiento, es idéntico, sino que calca barata del otro pendejo malagradecido. Pobre ingrato pendejo. ¿Ya oyeron muchachos? Aquí mi pendejo ya tronó los dedos.... Me le hacen caso al patrón.... jajajajaja

Me dice un tío muy querido; es que el gen de la familia C… Sh, sh, sh, sh, sh, ni me digas, a mí esa cosa me está comiendo vivo. También la padezco. jsjsjssj

Imaginen que llegan al inframundo y les dicen que la vida era una broma pesada, sólo para verles la cara al llegar...

¡Callen ese bebé! No, no es cierto, dénle una beca. Cuando empiezan a querer hablar es muy lindo, se empieza a manifestar el peligro.

mictecacihuatl

roma bien vale una misa

no tiene chiste

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Cada vez que intento comentar un post, abro el lugar para escribir y se despliegan los 8369 comentarios previos, leo como 37 y pierdo el impulso de decir nada. Me desinflo nada más de leer.

Reducido, abro la pequeñita puertecita que me lleva a mi diminuta habitación. En un lugar muy muy lejano.

Eso de dar la calaverita, este año, puede ser literal. Letal.

Lo que yo digo, es que mi mamá le daba demasiadas cosquillas a mi papá. Como que sí se pasaron, hay días que no puedo parar de reír. Por lo que me he dado cuenta que me caen de maravilla los melancólicos, los tristes, puedo pasar horas con ellos apoyándome en sus desdichas. Con los que tienden a la iracundia no. Siempre estoy tentado en silencio, a en cualquier momento burlarme de ellos y correr. Observo a los irritables y son una tentación constante, insoportable.

Por mí que todo está bien. Qué bueno que los sacaron de lo que creían era la normalidad. Aunque tú y yo sabemos que en cuanto se acabe esto, volveremos a esa calamidad que se esfuerzan por llamar vida. Las mandíbulas se reactivarán. Los tapones de cera se volverán a colocar en su lugar. Las habilidades psicomotríces serán ajustadas y vueltas a poner en funcionamiento regular en la cadena de producción, a un ritmo constante, monótono ensordecedor. Todos estaremos aliviados de que así sea.

Yo creo, que lo máximo a lo que puede aspirar un artista es a tocar a otro. Si quiere dar instrucciones, poner reglas, dar órdenes o lo que sea de esa índole, mejor que se dedique a ser un policía, un semáforo, unas líneas sobre el asfalto, ahí puede llegar a ser útil con toda esa bazofia.

El puercoespín, mi gran amigo. Un día le dije, ven, te daré un abrazo muy fuerte. Ni saben cómo se puso el culero. Todavía hoy, me saco de vez en cuando, una de sus culeradas.

quetzal

viaje a la luna

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Nada viene de afuera.

Mientras las apuestas crecen, la emoción crece, tanto porque sí, como porque no.

El tiempo preciso en el que nadie puede burlar el destino de la suerte. Cada pieza se encadena sin poder estar desfasada, cada ficha obedece a una inercia turgente, lenta y desesperada o rápida y violenta. Nada importa en el torbellino de los hechos. La risa efímera, la victoria cuyas proezas al final se vanalizan en logros sin importancia real, nada.

Todo es muy loco. Lloro solo en mi habitación.

Nunca sé cómo llegué a ningún lugar, nunca sé cómo salí de ahí, hablando a ciencia cierta.

Enredándonos, como todos los días del año que viene.

¿De qué hablan los que no saben?

Se me ha estado derrumbando el imperio, afortunadamente. Lo loco, es que hasta en el desahucio, disfruto de mi condición. Imagino que estoy en un castillo, más de la mitad fue devorado por las llamas. Está abandonado, aún así, me siento frente a la luz de otra hoguera, en una silla vieja a leer.

Escribir es un lugar muy extraño. Esto que hago no lo podría hacer en ningún otro lado. Si de por sí, me juzgarán de loco. No puedo ir por la calle deteniendo a la gente para comunicarles lo que he soñado.

¿Será que es el invierno? ¿Les ha pasado que se les quita el hambre? Porque me entra un deseo de hibernación. De encogerme en una cueva como en un útero y no salir de ahí hasta que esto haya pasado.

Lo que siempre siempre me ha intrigado, es si el señor Cabrera era cabra o cómo era.

Le damos la orden de aterrizar. Yo piloteando: jamás.

Bueno, si se cogió a Trotski, es más o menos un signo de por dónde tiene que ir la revolución...

El uso indebido de la sustancia denominada thinner, ayuda para la prevención de la caída prematura del celebro. (no crean que estaba haciendo dicho uso, me estaba lavando las manos con thinner y se me ocurrió de la nada esa pendejada).

De existir la Atlántida, les envío una carta para notificarlo, no se preocupen.

A los vampiros nos fascina la sangre de poeta reciente, inédito, fresca y directa del envase. Nada tan deleznable como sangre de poeta curtido por la experiencia de esta tierra asolada por la certidumbre de existir.

Él organizaba unos fiestones en los que invitaba a medio mundo a la casa que había sido de sus padres, cosa que no tenía nada más en el mundo. Tú traes el hielo, tú este guisado, tú éste otro, ustedes el trago. Etc. Vaciaban todo en sus ollas para calentar. Bacanales que duraban todo el fin. En la semana se dedicaba a escribir sus libros y a comer con una cuchara rascando directo de las ollas todos los sobrantes. A beberse todos los culos de las botellas para poder esperar al otro fin, descolgar el teléfono y organizar otra fiestecita que lo abasteciera. Todo eso se acabó el día que se casó con una mujer rica, que se dio cuenta de inmediato sobre la naturaleza del proyecto de ese hombre. Eso sí, revisaba la agenda para no repetir ni comensales ni platillos.

No sé a quién recordé decir que en el siglo pasado el cine había sido el equivalente más o menos, en magnitud de obra de arte por su extensión de recepción masiva, a las pirámides de egipto. Todo el día me rondó la idea de este siglo en curso con el internet. Cuando se despierten los que se quedaron dormidos.

Sacar conclusiones a lo pendejo no sólo envenena y amarga el alma, también revela que eres un reverendo pendejo.

miles de billones de células en el cuerpo humano

cempasuchil

puto genio

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Lo del buen fin es una ironía, en el nombre trae la penitencia. sjsjjssjajsjjssjaj. Se pasan.

¿Cómo estuvieron las erecciones en el garbage? No estoy al tanto…

Aver aver aver aver, ¿quién quiere su buen fin, quién va a querer su buen fin???? cuchi cuchi...

stay at your castle

in this gallery

what?

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De todas formas hay que tener delicado cuidado con estos intelectuales de "izquierda". Porque son de esta ralea de académicos que a la hora del fuego se quedan atrás y por delante se juega la carne de cañón ingenua o inocente. De todos modos, se erigen como jueces bipartitas, deciden que música sí es digna, que música no es digna, respaldados bajo los caducos discursos de la resistencia. Cuando todos queremos a todos los músicos. Cuando el poder lo único que necesita es que se le resistan, que lo sostengan, que se le opongan. Necesita de enemigos. Entonces estos discursos que ponen a confrontar musicas contra músicas, personas contra personas, es lo que el comercio liberal del siglo pasado fomentó, crear facciones de preferencias tribales las cuales se excluyeron unas a otras, bajo la investidura de ser unas más auténticas que otras. De identidades unas más originales o verdaderas o valiosas que otras. Frente a los despojos nadie dice que habría que renunciar a la lucha imposible contra los imperios. Es decir, huir, ser nómada, organizarse para movilizarse porque quedarse a perder la vida quizá es más costoso. No, muy en cambio aparecen estos intelectuales incitadores con sus conferencias y sus congresos y sus ong's a decirle a la gente que se defienda ante lo indefendible. Con sus ínfulas de directores. Ante el saqueo por completo desventajoso, aplastante y asesino. Aparecen diciendo YO que estoy de su lado, YO que soy de izquierda, YO que apoyo estos movimientos, cuando todos esos YO'es, abiertamente son esa izquierda burguesa que lava sus culpas de clase con el grito de lucha, mientras sean otros los que resistan. Pero eso sí, sus vacaciones religiosamente intocables en Ibiza.

Digo, todos esos que escarbaron en los archivos de inteligencia, y nos mostraron que te pueden matar desde un drone, también trabajan para ellos, actualizaron la información del miedo, la dispersaron y pusieron a rodar por el mundanal. A otro perro con ese hueso. ¿Qué creen que estén dando de cenar hoy? Yo creo que hoy darán beef.

¿Quedarse a defender la tierra? Ni que uno fuera un propietario como ellos, mira, que se la traguen, la tierra se encargará de tragárselos igual.

En pocas y resumidas cuentas, el poder te pondrá a trabajar a su favor sin que siquiera te des ni cuenta.

Eso es lo que el poder hace, se busca a alguien lo suficientemente inteligente y a la vez lo suficientemente pendejo, que crea que está luchando en su contra y que tiene posibilidades. Se trata de alargar la trama y jugar con cucarachas. Y lo pone a trabajar a su favor. En su contra.

Nunca he entendido ¿Por qué es tan excitante la guerra? Digo, otros medios igual de caros habrá... menos horrorosos.

Es como con los drogadictos, siempre tal o cual drogadicto te dirá que su droga es mejor. Defenderá la suya por sobre las de los otros. A mí me caen bien en general todos los drogadictos. No se me hace ninguno ni mejor ni peor. Me caen bien las prostitutas, las de la alta las de la baja. Los huérfanos, los bastardos, los sin casa, los desposeídos, me caen bien los hambrientos, los niños rata, me caen bien los que suelen llamar indignos, las madres solteras que tocan a las puertas a media noche, los niños de la guerra, los migrantes despavoridos, los que viven en los márgenes, los jugadores, los muertos de la guerra, los de los reformatorios, los de las cárceles, instituciones penales, los de los manicomios, me caen de maravilla los vagabundos, los derrochadores, los perdedores, los nómadas, los problemáticos, los vilipendiados, los negros, los indígenas, los torturados que sobrevivieron. Los gitanos, los apátridas, los antisociales, los revolucionarios, los homosexuales, los desempleados, los convictos, los buscados, los abusados, los perseguidos, los enfurecidos, los desertores, los desesperados, los parias, los mugrosos, los lisiados, los enfermos. Las madres a las que les arrebatan a sus hijos. C.T. - A mi también me caen bien ¿ qué haríamos sin ellos? Y al mismo tiempo por qué existen ¿ porqué tanto sufrimiento? ¿ por qué?- - Yo creo que la respuesta está en jesús. Nadie entiende por qué ha decidido proteger a banqueros ladrones, políticos corruptos, policías corruptos, jueces corruptos, encubrir sacerdotes pederastas, solapar verdugos, empresarios despiadados, alcahuetear burócratas holgazanes, oficiales u cualquier otro representante del poder. -

odio a la izquierda recalcitrante, odio a la derecha estúpida. los odio. odio a la derecha recalcitrante, odio a la izquierda estúpida. los odio.

freire

ese es mi gallo

el guacamole más grande del mundo

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El otro día les digo a mis familiares que el 85% del día los hombres sólo piensan en sexo, y todos comenzaron a protestar y a alegar, los hombres a gritar que no es cierto, etc. Está bien, está bien, está bien, dije, el 75% del día no hacemos más que desear copular, vuelven a estallar en exclamaciones varias. Bueno, está bien el 77.76% no hacemos otra cosa más que meditar con las glándulas mamarias.

No, no es cierto, somos muy espirituales.

Ni tú ni yo, 77.76%. Se los dejé barato.

No, no es cierto, sólo somos un animal de mente.

echando gasolina

this is sparta

estupor

fuentes brotantes

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Si tengo un hijo, le pondré de nombre Adenosin Trifosfato, decidido y firmado frente a notario.

Es como en El mago de Oz, el que no tiene pelo quiere tener pelo, la que no tiene tetas quiere ponerse tetas, el que la tiene chica la quiere larga, el que no tiene cerebro cree que algún día tendrá. Etc…

Soy un neurótico de mierda, pero nadie lo sabe. Bueno, eso creo yo. Por dentro hay seis boxeadores peleando en el mismo cuadrilátero, cuatro están sangrando, tambaleándose contra las cuerdas, dos están orgullosos doloridos soltando sus mejores golpes. Al lado de esa escena hay un huracán devastando un pueblo que no cabía en el mapa y del que nadie nunca supo ni que existió. Y yo por fuera tengo un semblante estoico. Nadie sabe que me pasa todo eso por dentro mientras finjo diplomacia para ganarme dos pesos.

oilooooo

no sé piénsalo

vacaciones en el cuarto

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Me encantaría el trabajo si lo pagarán a precio justo, como no es así, y no brinda ninguna satisfacción de ningún tipo, sino una molestia continua, es claro que siempre estaré en contra del trabajo. Y por lo que sé, así comienza la descomposición social, es lógico que se quiera dinero fácil. ¿Por qué tendría que trabajar para un explotador de mierda?

A veces imagino que lo que pienso, otro sujeto lo pensó antes. Estaba sentado al borde de su cama, no había internet ni nadie a quien decirle lo que pensaba. Tenía un árbol de naranjas en el patio. Pensaba lo que pensaba, salía, cortaba una naranja, se volvía a su casa, pelaba la naranja, comía la naranja. Y lo que había pensado se perdía para siempre.

Y bueno, ni que decir del explotador de mierda, al que otro explotador más grande le tiene el pie en el cuello. Esto es, la cadena de explotadores es enorme y como en la naturaleza el grande se traga al chico. Sólo que aquí, lo despedaza y lo esclaviza. Así la cadena hasta el trabajador. Una cadena de abusos continuos, diarios, incólumes. Como si al salir de la naturaleza no haya más que exacerbado su sentido destructivo. Por ser el débil que en realidad es, se vengara de continuo, con su impotencia prepotente para todos lados. Pensar lo hizo porque en realidad lo masacraban. Débil, nimiedad entre los animales. Sólo recrudeció sus vilezas. Se aventajó por débil.

Sospecho que me dejaron vivir porque en algún momento logré despertar su curiosidad de lo que pudiese decir, algún interés toqué y fue suficiente para que no me mataran. Después ya no importó, ni lo que pudiese decir ni nada, se liberaron y me liberaron al mismo tiempo, fue un acto recíproco en el que casi nos volvemos asesinos. Si me hubiese hecho matar los habría matado al mismo tiempo.

Los quiero. ¿Se los había dicho? Sólo cuando me acerco lenta y delicadamente hasta la muerte logro quererlos a todos. Sin que me falte nadie. Ni yo lo entiendo. C.T. - Es cómo descubrir que no hay buenos y malos, hay vida. -

C.F. - Mi querido G; tu capacidad de trabajo es impresionante, y también reconoce que te gusta. -

Es lo único casi, que me da alguna especie de felicidad. Se sorprenden de cómo trabajo, pero es casi lo único que hago. Es trabajo no remunerado, porque me satisface de otro modo. Por cierto, sí, más que los patrones, vaya eso abundan, lo que por dentro me molesta es escuchar la órdenes que dan, siento como si me pateasen por dentro, es más, cualquier afirmación de cualquiera, en su ingenuidad de asegurar que el mundo es esa afirmación, me repatea por dentro. Siento cómo me estrujan y cómo odian. Soy una prueba viviente de la miseria de la humanidad. Cuando he intentado que ese trabajo ajuste con los prototipos del mundo, de inmediato lo quieren modificar, lo manosean, lo tergiversan y lo quieren hacer suyo. No los dejo. Bueno, el comunismo en algunos puntos también es trabajo forzado. Casi no conozco a nadie que deseé trabajar, que tenga placer de trabajar. Casi todo el trabajo del planeta es por una recompensa individual. Para una transacción con otra materia, no del trabajo mismo. En resumidas cuentas, son sociedades que todo lo hacen por necesidad o voluntad a lo sumo, capitalismo comunismo, poco importa. Nadie o casi nadie hace lo que hace por deseo, son sociedades para las que sus deseos poco cuentan o nada. No se vale no poder, a fuerza hay que poder, nadie se atreve a decir no puedo, no quiero, renuncio, no deseo hacer esto o hacer esto otro. Todo son obligaciones, y yo creo que así, no va a llegar muy lejos este animal necio.

C.F. - El trabajo da satisfacciones, y hay gente con trabajo creativo, que se apasiona y "trabaja hasta el infarto", como me dijo una vez Vicente Rojo. Es cuando el trabajo se vuelve un juego adictivo. -

Literal hasta el infarto, no lo dudes, de hecho es uno de mis pronósticos más severos. jsjsjs

C.F. - No te gustan los patrones, eso es otro boleto. -

Por otro lado, el otro día le relataba a alguien como odio hacer lo que sea con prisa, odio al capitalismo porque no disfruta nada de lo que hace, todo es eficiencia y estupidez. Me levanto dos horas antes de ir a cualquier lado par la no engancharme en la velocidad del compromiso banal. Todo el día me muevo como un perezoso en la jungla, sin hacerle caso a nadie. El día que le hago caso a alguien fatal, de inmediato la tragedia se me presenta. Voy como una tortuga, a mis lentos y anchos pasos, paso desapercibido por ser tan lento. C.F. - Pues a mí me está pasando lo mismo. Aunque si me gustaría tener un ritmo más agitado, poner muchas actividades en automático y no pensarlas tanto. - Y además ahora estoy haciendo demasiadas cosas que no subo a la red. Necesito guardar cosas que no sean nada más para la red. Un día cuando esté listo cada proyecto lo abriré como una lámpara maravillosa. En la red, desde luego.

técnicas de pobreza

bolas de nieve en venta

pijama

ya mero

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Yo siempre me quedo callado frente al juicio de los otros, no tengo, lo que se dice juicio. He preferido la ataraxia a la jactancia. La jactancia siempre me resulta sospechosa, inclusive cuando la observo en otros, me quedo callado, me detengo, no digo nada de lo que veo por más que esté presto a decirlo, no vale la pena. No me lo creen, dejen de reproducir música una semana. Nada. Sólo es un experimento. En primer instancia el oscurantismo medieval, no fue denominado así por el siglo de las luces, porque se creyera que fue una época infértil, ignorante, y falta de ciencia, sino porque en su mayoría carece de registros de lo que sucedió ahí. Oscuro porque no hay marca. Odio esos videos en los que las personas se caen o se accidentan y se hacen daño. Es como si me dieran electroshocks. Soy barroco e itifálico, no me iré a deshacer de mis males, si acaso añadiré algún remedio. Más, no pienso hacer. Mis males, que tanto bien me han hecho, que tanto mal me han dado. Que tanto bien han prodigado, que tanto mal han clausurado. Faltar a la cita siempre, llegar de improviso siempre. Llamar a la puerta nunca. Entrar sin intenciones a cualquier lugar siempre. Tropezar con el destino, diario. Digo que cada quien, se vaya adaptando a la nada, que es vasta. Como pueda, como deba o como quiera. Total. Adoro el caos y el orden me da ternura. Una ternura ridícula, con pátina de patetismo, sorna e ironía, tampoco crean que tanto así como la brutal ternura de un bebé... por ejemplo.

escritos

panda rojo

soldado de chocolate

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Me aventuro a pensar que si creyera en la ciencia como única posibilidad de existencia, yo estático e inmanente, sería una infinita filigrana de estratificaciones, capas y capas de experiencias sedimentadas, conocimientos finitos. Inamovibles e imperceptibles desde un sólo ángulo, en disposición. Cada vez una nueva mirada difractada. Podría algún día decir, quizá el día de morir, YO. Antes no, toda esta dinámica fugaz no hace sino presentarme como vértigo. Anatema.

No sigo señales dispersas de ningún universo indiferenciado, eso es imposible, sino una referencia de lo conocido que me lleve a lo desconocido y viceversa. Una locura, no es necesario entender nada.

La ciencia tiene sus límites, como un tablero de juego. Los límites de lo que conoce. Lo que me asombra es que no modifique sus reglas para conocer de otros modos.

Pienso que, por más objetiva que sea o pretenda ser la ciencia, en algún momento habla el sujeto, ahí abajo sigue el sujeto, no se ha ido, puede decidir ligeramente.

Una vez, durante unos estudios de maestría, tenía un compañero que desarrollaba un trabajo en arte mezclado con biología. En la preparatoria yo había querido estudiar biología. Él investigaba con base en una serie de análisis que G. había planteado. He leído a G. en otros lados no lo que el compañero traía. Por ejemplo, en la introducción del Fausto una vez leí esto que me resulta extremadamente curioso. Un reportero quiere hacer una entrevista y artículo sobre G. Se presenta en su casa de campo, toca, nadie le abre. La puerta trasera que da al jardín que es la cocina, está entreabierta. La mujer de G. cocina un potaje, le dice que no está, que nunca está, que G. se la pasa todo el día vagando por los campos, que ella cree que es el hombre más feliz del mundo, que sólo viene a cenar y se vuelve a ir por las mañanas. Mi compañero hablaba, por ejemplo, sobre G. en cuanto a los métodos de observación de la ciencia que le hubiera gustado desarrollar. En los que no necesitaba conocer la parte última de una planta, por ejemplo. Descuartizarla y someterla al instrumento óptico para desentrañar la materia. Hablaba de que le bastaba ver a la planta en su medio, en su lugar, sus hojas particulares con su forma como manifestación interna de un mundo que crece hacia el sol. Esas hojas, ese tallo, esa desenvoltura era lo que había que observar, la manifestación particular inclusive, por más supuestos generales que la planta presente dentro de una taxonomía pertinente. Nada de matar como un niño que juega con un frasco de insectos. Nada siquiera que tocar, la existencia misma. Y no por una moral, si es que a diario comemos muerto, sino por otro modo de relacionarse con la cosa. Esas hojas, tenían esa forma, por ese modo particular de buscar la luz. Eso se me hizo bellísimo cuando lo escuché, eso era poesía científica. Desde luego me invadió. La mujer le termina diciendo al periodista que nunca lo encontrará, que no se haga ilusiones. Le dice, él ya vive en el paraíso.

Religión o ciencia, nunca lo sabrá todo. Es imposible. Tendrá que vivir así, sabiendo que no lo sabrá todo.

Les recomiendo un libro denso que he estado leyendo desde hace meses. La experiencia interior de G.B. leo dos o tres capítulos a la semana, no se puede avanzar rápido, ahí nadie se anda con chiquitas. Leo otros libros a la vez, porque es imposible avanzar ahí bruscamente.

Ahora trabajo el fin de semana, y creo que me pasa lo inversamente proporcional a cualquier ser humano. Quiero que la semana vaya despacio, lento, que el fin de semana nunca llegue. Entre semana pinto, escribo o leo. No creo que sea necesario aclarar que no creo que sea un trabajo, pero a veces digo que es un trabajo para legitimar lo que de otra forma podría parecer inmoral o ser calificado de haraganería y llano infértil ocio. No unirme a la masacre humana, a la hiper productividad de nada, para que unos cuantos lo acumulen en su angustia de vida. Trabajo entendido desde su entidad etimológica. Proveniente del latín tripalium, que era el instrumento de tortura, un cepo con tres cuerdas y picos en sus extensiones, que servía para fustigar a las bestias o a esclavos a empujar el molino de grano. También se usaba como instrumento de tortura para castigar esclavos o reos. De ahí que tripaliare significa ‘tortura’, ‘atormentar’, ‘causar dolor’. También cuando estoy harto de mí o de ti, salgo a pedalear mi bicicleta, en el día o en la noche.

¿Se imaginan cuando por fin la ciencia pueda crear la tan esperada cruza híbrida, no menos descabellada, de la que saldrá el mítico hiponejo? Ah tantos quebraderos de cabeza por fin rendirán el fruto tan esperado.

neri vela fue a la luna por unos tacos

un regalito

meteoritos registrados en el siglo XIX

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Quiero extender un agradecimiento al gobierno de la ciudad de México por estar colocando las ciclovías. Y recomendarles que pongan todos los topes pertinentes no sólo las líneas pintadas en el piso, recordándoles que en esta monstruosa y venerable ciudad, el automovilista no sólo está falto de educación mínima o razonamiento, sino que en su engreimiento se cree el único e inigualable dueño de la calle.

Enmarcaré mis observaciones u aseveraciones descriptivas acerca del automovilista promedio. Sí hay castas, y el automovilista promedio pertenece a una de las más obtusas y agresivas, egoístas y perturbadores del ambiente común. Encerrado en su privacidad con sus problemas en sus cabezas y sus psicologistas respuestas, es el menos empatico o compartido o amable de los seres que cohabitan el espacio, sólo piensa en llegar a su casa a rellenar sus necesidades u otra manera de apendejarse en una insana comodidad. Para volver a la guerra cotidiana de aventar su lámina por doquiera que pasa con su prepotencia que lo caracteriza y ruido que lo acompaña sin darse ni cuenta. Con su falta de cordialidad, su exceso de prisa para alcanzar una muerte lenta sobria anodina.

Una cabeza por auto. Es el menos eficiente de los transportes en cuanto a gasto de energía a nivel planetario. Mi pronóstico del futuro es que el diseño y la ingeniería puedan crear cabinas para la ciudad de una sola plaza. Les encanta la soledad del automóvil, el trance y la hipnosis del camino. A quién no. Ocupan demasiado espacio los autos como son ahora. Los autos de está capacidad serán para los que necesiten cargar o llevar más de una persona. En las calles no se podrá estacionar ningún vehículo. De tener transporte privado necesitarás pagar un estacionamiento. La calle será más fluida por ello. El transporte público será digno y no tendrás pena o miedo de usarlo, o ínfulas de desear tener un carro para poderte apartar de los otros.

Con la pandemia se observó que demasiados empleos se pueden realizar a distancia. La tecnología que ahora se implementa por precaución, será utilizada así, por optimización de recursos.

el hongue

NICE

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En teoría si eres bisexual, sólo por estadística y probabilidad, tienes más posibilidad de coger. Apunten. Piénsenlo el fin de semana, y me mandan un resumen el lunes a 4,000 golpes de caracteres a doble espacio, relatando su experiencia y resolución. Si sí ¿Por qué sí? Si no, ¿Por qué no?

Esto viene en el libro de los éxtasis de santa teresa de ávila. (NO).

En otras notas, las prestigiosas galerías de arte en la ciudad, continúan vendiendo espejos.

Siempre he preferido a los brujos que a los psiquiatras, a los psicoanalistas que a los budistas, así es, no me pueden culpar de nada.

Me dan demasiadas cosquillas cuando el pendejo de Borat dice: NICE.

¿Ya se tomaron su lassie de fresa con arándanos y pepas de calabaza? ¿NOOO? Qué lástima... sjjsjsjs

El otro día alguien me pregunta que qué opino de las mujeres que se desnudan en internet, o semi desnudan en internet. Le contesto que me caen bien. Pero que sigo a una feminista argentina que me cae re bien, enérgica como me gustan las mujeres, que dice que son el diablo, estoy dividido. Además hay tantas mujeres que se desnudan en el internet, tantas, que es imposible detener esa cascada de placeres al acecho. Que por cierto, no hay hombres desnudos heterosexuales en la red, eso es raro hasta en la historia del arte, es tradición que quien vende el cepo es una mujer, un hombre jamás venderá exhibiéndose. Además el machismo es que los hombres son los del dinero, los que pagan. Que eso también está cambiando, lenta y afanosamente, porque los prejuicios abundan. Después hace unos días un amigo del otro bando me pide mi pack y yo así de que me daba vergüenza. le dije que no, que qué tal que luego aparezco en el HOLA, en la INTERVIEW. Me dieron escalofríos. Finalmente le envié unas fotos viejitas pero bonitas de hace 13 y 8 años respectivamente, desnudo. Mostrando mis miserias, que no sé qué tan encantadoras pudiesen ser. Para más temas de camisa de 11 varas, síganme.

¿Nunca se han puesto a pensar por qué el Quijote peleaba contra los molinos de viento, los curas, o los rebaños de ovejas que se le cruzaban en el camino y decía que eran gigantes, ejércitos, o demonios?

No saben todo lo que tengo que hacer para que la monja salga temprano, a su hora, con hábito pulcro y radiante.

¡¡¡Estúpida mi pelo!!!

stay horny